Contaba mi abuelo que a finales del siglo diecinueve, sus padres llegaron desde un lejano país, se establecieron  en la margen Argentina del río Uruguay.

Penetro en el bosque, camino en la espesura,  arriba el cielo despejado, el astro  ardiente recostado hacia el poniente, a cuestas mi mochila y una cantimplora ya casi vacía colgada de mi cinturón.

Siguiendo una estrecha picada está el ranchito donde vive el Monchito,  junto a su madre.

Y aquel llanto achicó el gigantesco mar de impotencia y abismos que  inundaba su ser. Había encontrado su árbol y, en aquel abrazo, la verdad sobre sí mismo.

           Cerca de San Vicente del Monte había un frondoso bosque. Pero nadie se atrevía a adentrarse allí por miedo a una bruja del mágico anillo.