Me llamo Emilie y me he metido en tu sueño para pedirte que vengas a rescatarme.

Desde hace setenta años vivo recluida en el búnker en el que los nazis me escondieron junto a otras obras de arte. Porque soy un cuadro, pero no uno cualquiera. Yo tengo alma, la que Gustav me robó para impregnar con ella su lienzo. “Eh, Klimt, la chica de tu cuadro habla”, solían decirle.

Necesito que encuentres la botella…

Perdona mi impaciencia, tú no conociste a Paul, mi valiente piloto de la RAF.

Los aliados descubrieron dónde se escondía el botín saqueado. Y Paul partió con el mapa de su ubicación hacia Londres, donde le esperaban para salir a recuperarlo.

Cuando volaba sobre el Canal de la Mancha se desató una fuerte tormenta eléctrica que inutilizó el motor de su Spitfire. Sabiendo que no tenía salvación, reparó en la botella de Burdeos que llevaba a los compañeros del aeródromo. La descorchó, saboreó todo el vino y metió dentro el plano. La lanzó al mar antes de que su avión se estrellara frente a las costas de Guernsey y desde entonces la mecen las olas, jugando con ella.

Encuéntrala y ven a buscarme. Te espero.

Amaneció gris. Nubes plomizas preñadas de agua, amenazaban con inundar el poblado. La niña, pues casi una niña era, caminaba hacia el interior de la selva, para parir el ser que llevaba dentro. Las mujeres tenían que apañárselas solas.

El relámpago asustó a la chiquilla. Después el trueno lejano, le produjo un escalofrío. Corrió hasta una montaña donde ella había visto una gruta, cuando jugaba a esconderse, apenas un par de años antes.

Un líquido caliente empapó sus piernas.

Otro relámpago. Tras él otro trueno.

Aún no llovía, mas, por sus mejillas, corrían ríos desbordados. Tenía miedo.

La montaña esperaba para darle cobijo.

Veinte, quizás treinta pasos más y estaría a cubierto. Los dolores cada vez más frecuentes, le llegaban desde los riñones hasta la pelvis y hacían que su marcha se ralentizara.

Empezó a trastabillar y cayó al suelo. El dolor subía de intensidad, se hacía insoportable…

El relámpago cayó sobre uno de los árboles a unos cien metros de donde se encontraba…

De pronto el grito, el trueno, el alumbramiento,  coincidentes…

Las nubes se abrieron y lloraron de alegría,  la tormenta eléctrica amainó.

La niña tomó a su hijo, se incorporó y caminó a refugiarse.

Lo llamó Thor.

Apareciste, feliz y pura; cuando me consolaba camuflando mis lágrimas bajo las noches de tormenta.

Apareciste, inteligente y diferente, mostrándome como un mínimo rayo de luz puede convertirse en un arco iris. Pasamos noches azules, verdes, violetas…y amarillas, tu color favorito.

Apareciste, bella y reservada… y con toda esa fuerza….

No sé en que momento te la absorbí , si fui yo, o que quizás tu querías añadir mas colores a nuestro arco iris.

Desapareciste, pura, inteligente,diferente, bella y reservada, creo que no feliz.

Tú ya nada , yo  bajo la tormenta otra vez.

El hombre, sueco o finlandés, no hablaba castellano ni ningún otro idioma. Llevaba meses sin pronunciar palabra. Deambulaba  cabizbajo con una eterna postura de disculpa, sin rumbo fijo y con la mirada perdida. Solía sentarse en un banco del parque para contemplar la vida pasar. Su sonrisa se había marchitado como los hibiscus en una tarde de verano. Todos desconocían la causa de su tristeza infinita e insaciable añoranza. Por las noches, el arrepentimiento hacía demasiado ruido, llegando a ser ensordecedor para los vecinos. Pero el forastero  ya era parte de un pueblo que se había acostumbrado a sus anécdotas insonoras.

Un amanecer tiznado de melancolía, bajo la tormenta, encontraron su cuerpo inerte abrazado al cadáver desenterrado de una mujer. Afirma un lugareño que escuchó sus gritos desgarradores caer como su vida al camino de tierra. Su vacío se propagó por las calles. Fue cuando todos entendieron que al  extranjero le había atravesado el corazón, el silencio.

Puntualmente inicio mis rutinas. A las diez y media desconecto el teléfono, apago el ordenador, bajo lentamente las persianas y enciendo mi led de luces pastel. Umm… el aire empieza a vestirse de aromas acogedores, sándalo japonés, velas de vainilla, música barroca…

El acuario marino que me regalé estas navidades me centra, es tan reconfortante.Lo coloqué cerca de la televisión, ya casi no prendo la tele. Me aplico un masaje con bálsamo en el pecho: «Mira a lo lejos» de Alain. Uno o dos cuentos morales caen antes de atacar el sueño.

Abrazado a la almohada siento que un ruido soterrado se está abriendo camino en mi cabeza, el corazón vuelve a correr, de nuevo los ojos como platos. Retorna el ogro vestido de soledad radical, lleva cientos de cadenas envueltas en el sonido de su voz, en el murmullo quedo de sus labios, todos los ecos que intentaba taponar.

Me levanto, conecto RockFM,  Status Quo, genial.

**

BLUESS  2-3-2014

Los dos amigos eran verdaderos cazadores de tormentas, expertos en fotografiar tempestades y todo tipo de arrebatos atmosféricos. En busca de estos fenómenos habían recorrido el mundo. Uno de ellos estaba dotado de un don especial para captar la imagen perfecta en el momento adecuado. El otro, aunque buen profesional, carecía de ese talento innato, de ahí que el primero obtuviese numerosos galardones en concursos internacionales en detrimento del compañero.

La predicción meteorológica había anunciado dos noches de tormentas cargadas de gran aparato eléctrico en cierto país tropical, con un régimen político tambaleante y una revolución en ciernes. Nada más llegar adquirieron un pequeño revólver en el mercado negro, debían proteger los caros equipos y, llegado el caso, sus vidas.

Mereció la pena llegar a aquel caserón abandonado en lo alto de un cerro. Desde esa atalaya eran observadores privilegiados de la tormenta que comenzaba a formarse. Ambos desplegaron sus trípodes, los dos objetivos ajustados con idéntica apertura de diafragma. El relámpago fue majestuoso, aunque sólo uno tomó la foto mientras el otro contaba mentalmente seis segundos. El estruendo del trueno amortiguó el disparo.

Había asistido con gusto a aquel anciano que se granjeó su respeto y cariño. Ingresó desde una humilde residencia del barrio de Beicon Hill de Boston. Pero allí apenas sabían de él su nombre y que un despacho de abogados pagaba puntualmente su mensualidad. El director de la residencia le visitaba todas las tardes a las 5 y acompañaba el mutismo en que Mr Frank llevaba años hundiéndose.

Sin embargo con él, el más joven médico del hospital, se había abierto como se abre  un ventanal en medio de la tormenta.

Esa mañana poco antes de cerrar definitivamente sus ojos había dibujado un tosco boceto para enseñarle la que, según decía era su casa.

Su casa, pero si parecía un palacio, o una iglesia.

Esa tarde, mareado y confuso regresó a su apartamento con una copia del testamento:

Boston,  March 1, 2014

“Don Francisco de Goya y Aguirre, natural de Fuendetodos, provincia de Zaragoza, España, en pleno uso de mis facultades mentales, nombro heredero universal de todos mis bienes, y especialmente de los que hoy se exponen en la que considero mi verdadera casa, el Museo del Prado de la cuidad de Madrid capital de España, a mi médico personal.”

—Pero ¿cómo pudo salir el bebé despedido por el parabrisas? —preguntó el técnico a su compañero, que tomaba fotografías del cuerpo desmadejado en el asfalto a quince metros del vehículo—. ¿No iba sujeto con el cinturón a la sillita? Estas distracciones, Douglas, salen muy caras, qué desastre… ¿Dónde ha ido a parar la cabeza?

—Un lamentable error, sí —reconoció este. Metió el despojo en una bolsa que llevaba al hombro y señaló hacia las ramas de un árbol—. ¿No es aquello de allí?

Asintió con fastidio y siguió anotando en su cuaderno hasta el último detalle del accidente: al señor Dumm le habían desaparecido la nariz y los ojos tras estampar la cara contra la luna delantera. Al menos a la del asiento del copiloto se le había abierto el airbag y solo tenía algunos rasguños en la frente y varias costillas rotas.

—Queda demostrado que a noventa en una curva, con charcos y lloviendo, estos neumáticos no agarran bien, tendremos que seguir investigando. Ah, y no olvides revisar el dispositivo de apertura de los airbag.

Terminado el informe, sujetaron por las piernas a los dos muñecos  y los arrastraron hasta el almacén.

En la cocina, María pela patatas cuando un relámpago ilumina la estancia. No tardará en desatarse el temporal. El estallido del primer trueno, camufla el sonido de la llave en la cerradura, y ella da un respingo cuando su hijo aparece de repente a su lado con las pupilas dilatadas. La tormenta descarga con furia dentro y fuera de la casa, siguiendo las pautas que ella conoce tan bien: el abrir de cajones buscando con avidez en el interior, el registro minucioso de armarios, y en el culmen de la ansiedad la furia que descarga sobre todo lo que tenga a su alcance. Aguanta firmemente el cuchillo y observa por la ventana como el fuerte viento hace oscilar las copas de los árboles, al igual que ella será zarandeada con brusquedad cuando le exija algo de dinero. Al final, le entregará lo que busca, y él la abrazará como un niño sollozando y pidiendo perdón.
-No habrá próxima vez- expresa en voz alta, sintiendo como una agradable calidez recorre su fatigado cuerpo, a medida que la sangre va fluyendo de sus muñecas, y una paz infinita la envuelve. Mientras, poco a poco va remitiendo la tormenta.

Salía de una relación que solo me dejó arena en el corazón. El güisqui y el humo que enrarecía el aire de mi habitación en aquel hotel de La Habana me hacían compañía, suficiente para un alma solitaria como yo. Rechacé varias veces el ofrecimiento de un daiquiri con perfume de mulata, bailado al son de caderas de vértigo. No estaba yo para multitudes.

Pero aquella tarde de tormenta tropical, con los cocoteros balanceándose al ritmo de las olas que rompían su virginidad en el Malecón, mi corazón volvió a latir. Bum-bum, bombeó  sangre con tal fuerza que la cabeza se me puso a reventar, las venas de los brazos saltaban de alegría, y un dulce danzón cubano alegró mi pantalón. La vi desde la ventana, disfrutando de la lluvia, empapada, desnuda, bebiendo de los charcos y saltando cual danzarina orisha en busca de un conjuro de fertilidad.

Un instante de racionalidad enfrió mi pasión. Cerré la ventana, me miré al espejo y me serví otro güisqui. Debía alejar ese tipo de pensamientos. Pero no pude evitar volver a mirarla. Cuando me asomé de nuevo, aquella graciosa caniche estaba siendo montada por un pastor alemán. Menos mal.

Todo el día tuvo una extraña sensación que la perseguía.Los huesos dolían más que otras veces.Siguió con las actividades propias de esa mañana esperando que las horas transcurrieran y ayudaran a calmar su inquietud.
Desde la ventana  un pedacito de cielo  blanco se colaba en la oficina;en pocos minutos fue quedando más oscuro.Los matices de grises se acrecentaron hasta llegar al negro más profundo.
Con el primer trueno lo recordó y el miedo quedó plasmado en sus ojos. No llegaría a tiempo si no se apuraba.
Ni siquiera pudo tomar el paraguas de arriba de la silla.Tampoco le hubiese servido de mucho para enfrentar a aquel aguacero que a modo de río lo inundaba todo.
Empapada,nerviosa,con los zapatos en la mano pensaba en lo ridícula que se vería así pero no podía hacer otra cosa que correr.
Al dar vuelta la esquina que la llevaría a su casa, el vórtice formado en el cruce de calles la dejó sin aliento.Como una boca hambrienta engullía lo que a su paso estuviera.
Justo, cuando su pequeño hijo resbalaba en ese borde acuoso y fatal ,ella se oyó a sí misma gritando.
Ya no importó soltarse del árbol al que se asía.