Mientras hacía limpieza en el desván, encontró la caja de cartón en la que guardaba, una vez pasadas las Navidades, las figuritas del Belén. Las extrajo una a una: María, José, Los Magos, los camellos, el buey y la mula…, pero faltaba algo…la figura más importante: “El Niño”
Era un caluroso día de octubre, así que no era problema. Ya aparecería. Pero seguía dándole vueltas a la cabeza ¿dónde podría estar? Además, aquellas figuras eran irreemplazables. Habían sido talladas, en madera de boj, por su padre, fallecido recientemente.
Rebuscó concienzudamente entre las otras cajas sin resultado. Y el tiempo empezó a correr como las hojas en alas del viento, pero el Niño seguía en paradero desconocido. Decidió comprar una nueva figurita para llenar la pérdida: un delicado niño de escayola, que ocupó el vacío en el pesebre. Desentonaba un poco entre las demás figuras, pero era una solución.
Y entonces; en Navidad, el Belén recuperó a su protagonista: El desaparecido Niño Jesús de boj, apareció plácidamente colocado en su lugar, con una nota que decía: Mami, te devuelvo al Niño. Lo cogí cuando el abuelo marchó. Esperaba que volviera para hacer otro.

No maldigo la Navidad porque sí, solo que hoy es lunes veinticuatro de diciembre y sigo sin saber nada de ti. Inmerso en una catarsis febril, escribo bajo el aire acondicionado, en pleno diciembre, con un gramo de paracetamol en digestión, sintiendo el acompasado ritmo de mi músculo torácico y entregado por completo al consecuente delirio. Tampoco odio a mi familia, es solo que no estoy acostumbrado a verlos durante tanto tiempo y desde ayer convivo con okupas. Su compañía acentúa mi incompatibilidad familiar profundizando aún más si cabe mi sensación de desarraigo. Y no es que me acongoje esa sensación, porque desentendido desde hace tiempo de todo sentido de la responsabilidad, al menos puedo agradecerle a la jodida Navidad que me recuerde todo lo que aborrezco. Tampoco es que sea un proscrito social, es tan solo que ya hay demasiado sentimiento artificial para andar amando sin conocimiento, así que prefiero abrazar la soledad. Bajo esta perspectiva solo necesito dos cosas: la última foto que te tomé desnuda, sin que tú lo supieras, y un bourbon con hielo. Al mirar la foto creo recordar que la cámara con la que la tomé fue un regalo tuyo por Navidad.

Sería la última cena de navidad que celebrarían juntos. Luego de siete años de remar a contracorriente, los padres de Ana decidieron disolver su matrimonio. Las manías y ligerezas de su madre no lograron encontrar cabida en la personificación del orden que era su padre. Que si la señora no sabía combinar el labial con los zapatos, que si quedar a las seis para merendar significaba llegar a esa hora y no veinte o hasta cuarenta minutos después. Ana, estoica, lo soportaba todo desde su recámara, donde las historias que leía por horas con embeleso le permitían refugiarse de su realidad en la que una cucharada de azúcar de más en el café era motivo de reprensión y en donde rara vez su madre la tomaba en cuenta. Cenaron en silencio y al terminar Ana se excusó. Cuando acabo de leer las últimas páginas de aquella historia que comenzara la noche anterior, se sintió profundamente feliz. Del otro lado del libro que sostenía entre sus manos también había una niña como ella, con una historia similar. Antes del desenlace, aquella niña fue capaz de cambiar el punto y final por puntos suspensivos y una esperanzadora página en blanco.

Como cada noche del mes de diciembre, encendió la calefacción al llegar a casa, sólo que esa noche en concreto, no respondió a sus requerimientos.
Se volvió a poner la chaqueta, el gorro, la bufanda y se dispuso a salir de casa.
En la calle se percató, que las farolas de alumbrado estaban a media luz y los escaparates de las tiendas a oscuras, la gente andaba apresurada y los coches ante la falta de semáforos se desgañitaban a bocinazos, atrapados en los cruces.
Vio una pareja de andar cansino, ella recostándose en él, en avanzado estado de gestación, en circunstancias normales, no les hubiera hecho el más mínimo caso, no solía perder el tiempo observando a sus congéneres.
Pero recordó esas caras, eran clientes de la sucursal bancaria, en la cual era el director, al no pagar sus cuotas de la hipoteca, tuvo que realizar los trámites para el desahucio, dada su eficacia lo resolvió rápidamente.
En esto sintió un pinchazo agudo, un dolor en el brazo, y una pérdida de conciencia que le dejo tumbado en el suelo.

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El anciano, de nariz gruesa y prominente, gesticula incansable frente otro hombre de avanzada edad y aire patriarcal, objeto al parecer de airadas palabras que soporta en silencio con una mirada entre comprensiva y recriminatoria. La firmeza del tono del
discurso ha concitado a un buen número de curiosos. Rodean instintivamente al
venerable señor de larga perilla y guedejas rizadas, y cuando el primero concluye su alegato, se vuelven hacia aquél, esperando sin duda una respuesta. Aunque nadie parece sentirlo, hace frío y una espesa capa blanca cubre el lugar.
—No quiero volver a discutir el asunto… —logra comenzar; pero el anciano se reserva aún una última andanada.
—Pero ¿es que no lo ves? —le espeta—. ¿Acaso no quieres comprender que nada tengo yo que ver —dice mientras apunta con su bastón a cada uno de ellos— con tu escuálido Oliver y tu pusilánime Pip, con tu sensato Copperfield y tu vitalista Pickwick…?
—Me veo en la obligación de repetírtelo —insiste el caballero con una franca sonrisa—: si quieres entrar al Parnaso, deberá ser junto al resto de tus hermanos.
—¡Paparruchas, Charles! —brama Scrooge volviéndole la espalda, mientras Uriah Heep no logra contener una lágrima de admiración.

La imagen me sobrecoge, la familia reunida alrededor del árbol, la mesa servida y los regalos esperando la hora de ser abiertos.
Cierro los ojos y mi mente se retrotrae al pasado, la vidriera repleta de juguetes, desde la calle sólo quedaba mirarlos, eran inalcanzables para el magro ingreso de mi madre, miraba arrobado aquellos que nunca podrían ser míos, luego regresar soñando que algún día quizás…
Pasar por casa de amigos donde veía largas mesas repletas de delicias, con música y algarabía. Entrar a casa donde dos platos en la mesa me esperan junto a ella que me mira con una sonrisa, no hace falta más. Comemos en silencio…
Suenan campanas anunciando las doce, tras un beso me da un pequeño paquetito, un autito rojo ilumina mi rostro, un abrazo y un beso…
-¡Papá!
Abro los ojos, mi hija me acerca una copa mostrándome el reloj, comienzan a sonar campanadas entre besos, abrazos y saludos.
En un rincón donde sólo yo lo veo, aquel niño me mira sonriendo mientras se encoge de hombros, han pasado tantos años…

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Arrinconada en el buzón, encajada entre extractos de bancos y folletos publicitarios encontré un sobre desvencijado, con franjas azules, blancas y rojas recorriendo su contorno. Su sola visión produjo un aleteo en mis entrañas, los sellos americanos, el «Air Mail» intercalado, la tinta del franqueo. Y luego esa sinuosa caracola, casi exagerada, desplegando la hache de Helen. En seguida lo supe, no hacía falta remitente.
Cinco años después, cuando la lengua de los vientos había sofocado mi ardor y las cicatrices de tus heridas yacían soterradas entre nuevas caricias, justo en las navidades en las que iba a nacer mi hija, aparecías tú. Se me atragantó la respiración. Vi la fecha en el franqueo, nunca te olvidaste te mí. ¿Qué vericuetos de la fortuna habían retenido tu carta? No había suegra malvada, ni elipsis con sentido. ¿Podía un simple error burocrático o la desgana de un funcionario desvanecer nuestro amor? No, me dije gritando en el portal de mi casa, nunca lo permitiremos. Temblando, abrí el sobre. Era tu letra. En seguida leí, «será mejor que cada uno sigamos nuestro camino«, el resto se disipó. Tiré la carta, mis manos entrelazaron mi vientre y juro que noté un suspiro.

Hoy hemos bajado los cuatro al súper. Recuerdo, cuando eran más chiquitines, cuánto les divertía llenar el carrito…
Ahora bajamos Samu o yo, solos, aprovechando las horas de mayor aglomeración.
Al padre y al niño les gusta la Navidad; sobre todo por los dulces. Malena y servidora somos más de salaos, así que nos hemos distribuido las secciones. Había degustaciones de ibéricos, patés y mariscos, por lo que nuestro desfile frente a las promotoras ha sido incesante, tanto que nos lanzaban miradas amenazadoras. Pero ¿qué diantres me importan?

Mi hombrecito no ha parado de reír con la boca atiborrada de polvorones. No voy a olvidar ese pícaro gesto al esconderse varias bolsitas de turrón cortado en su cazadora, ni el guiño de su padre consintiendo emocionado. Hace mucho que no les veía tan felices. Creo que hasta ha vuelto el color a sus mejillas.
Esta madrugada decidí que, nada ni nadie, nos iba a arrebatar estos días. Estamos juntos…es Nochebuena… Basta de llantos, números, ajustes y culpas porque hoy es día para sonreírles. Se lo merecen, Samu, lo merecemos todos, y no vamos a permitir que nos roben también las ilusiones de nuestros hijos. ¿Y mañana?, preguntas… Mañana Dios dirá.

Cuentan en los Montes que en la Navidad de 1948 —cuando los rencores iban bajo palio—, Olvido huía de los guardias civiles que el alcalde había mandado en su persecución por habérsela visto llevando leche y mazapanes para los guerrilleros. Quiso la Providencia que el parto se presentara en tales circunstancias, de modo que —con dolores silenciosos— la mujer parió una hermosa niña entre las retamas y la tuvo que dejar allí ante el cerco de los guardias. Se enternecieron los hombres y dejando la cacería llevaron la criatura a la casa del regidor. Como su mujer estaba seca de maternidad acordaron quedarse con ella.

Que la madre muriera fusilada en la cárcel de Talavera por ser del maquis o por intereses ajenos nunca se pudo demostrar.

Desde entonces —todos los 25 de diciembre—, el viento de la sierra tañe en las campanas de la iglesia los gritos del parto, y aquellas retamas maternales alumbran navideñas flores blancas. En el pueblo se las conoce como «Las flores de Olvido» y en sus pétalos se forma un rocío seroso, dorado y con sabor tan triste como difícil de olvidar.

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De repente abre los ojos. La vela que hay sobre la mesa se ha consumido y su despacho está a oscuras. Comprende que se ha dejado vencer por el cansancio. Después de que se fuera el escribiente, se había puesto a revisar unas cuentas. Ha tenido un sueño… tan absurdo. Por unos instantes permanece sentado, reflexionando.
Por fin se levanta y, a pesar de que no se ve nada, se mueve por la oficina con habilidad. Busca a tientas el gabán y se lo coloca. Cuando sale a la calle, el frío aire nocturno le termina de despertar.
Mientras camina en dirección de la taberna donde suele cenar no puede dejar de pensar en todo lo que ha ocurrido: la visita de su estúpido sobrino y la discusión con el escribiente. Y después el sueño. ¡Baf! ¡Tonterías! Marley sí que es feliz: consiguió librarse de todas las preocupaciones.
El tabernero, cuando le ve, lanza un gruñido.
–Creí que ya no vendría, señor Scrooge. ¿Lo de siempre?
Asiente sin decir nada. Advierte que la taberna estaba más vacía que otras noches. ¡Malditas fiestas!

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Esta cena va a superar a todas las demás. Mi tío Antonio ha escondido la botella del vino caro debajo de su silla y le ha escrito su nombre. Su mujer le ha guiñado un ojo al amigo de mi hermano; no sabe que es gay. Mi padre se ha comparado una peluca rubia y ha puesto a Rafaela Carrá. Por debajo de la puerta de la cocina sale humo, mi madre se ha encerrado y grita que se quiere morir. A la abuela Carmen se le ha roto el vestido de terciopelo que se pone todos los años, Tobi quiere morderle el michelín porque cree que es una salchicha. Mi hermano Daniel está llorando en el baño porque ha pillado a su novio haciéndole caritas a mi primo. Mi hermana lleva cuarenta y cinco minutos con el móvil y solo se ha movido para enchufar el cargador. El abuelo es el único que parece feliz, tiene los cascos puestos, los ojos cerrados y fuma un puro más grande que su mano. Yo estoy hartándome de chocolate en un rincón del salón. Solo mi tío ha dicho hace un rato: «Qué niño más raro”, pero nadie le ha escuchado.

Ángela se acerca a la puerta grande, la nº 23.
A lo lejos suenan villancicos, el aire frío congela ese tórrido almacén de emociones que fue su corazón.Su gorro de lana, recogido en los despojos de una tienda del callejón 23. La bufanda, que es un regalo de hace años y que no puede olvidar por muy gélido que esté el motor que la mantiene viva.
En su mente, visualiza su vida en diapositivas, como sucede cuando te vas a morir: un túnel donde ves una luz al final. Las imágenes se detienen un rato en los 23 años donde sí hubo luz pero la vida apagó cada bombilla que pudiera adornarla, quedando calles oscuras y noches bajo cartones, tristeza y soledad.

A la puerta del comedor social, alguien la toma de la mano. Una voz masculina bajo el uniforme de voluntario de la ONG:

_¡No quedes ahí fuera! somos una familia, es navidad, todos tenemos derecho a vivirla, ¿no crees?

Ángela siente luz en su corazón que deja de ser un iceberg y su alma menos pequeña. Los ojos de Daniel aparecen por navidad, como veintitrés mil veces hubo deseado…ahora hay mucho que contar. Y es 24, Navidad.

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