Se sentó lentamente en la acera de la calle “El escribiente” juntó a unas cuantas cajas y muebles para luego quedarse mirando fijamente el vapor que exhalaba el asfalto.
-Simplemente pensé que le había dado un golpe de calor -comentaría más tarde el jefe de cuadrilla- porque el día estaba para freír sesos.
Jamás volvió a mirar a nadie a la cara, parecía que siempre encontraba mejores motivos que observar, y no volvió a hablar ni ha contestar a ninguna pregunta, aunque de vez en cuando, como única expresión, se llevaba el índice a los labios para demandar silencio.
No aparecieron familiares ni amigos, como si el presente fuera su única realidad explorable, y durante un tiempo se le alimentó como a un niño pequeño hasta que empezó a escupir los alimentos y la sonda gástrica se convirtió en otro enemigo inesperado.
Ahora yace atado a la cama para preservar su derecho a una vida, y de vez en cuando sigue pidiendo silencio mientras mira al techo en el que los demás no vemos mas que un basto estucado.
-Fue justo después –comentó un compañero- de que se escucharan unos gritos en la vivienda, algo así como: ¡Haz callar a ese puto niño!

Me llaman JJ y eso, es todo lo que necesitan saber sobre mí
Soy asesino profesional, el mejor.
No piensen que soy ningún monstruo, al fin y al cabo, yo no deseo la muerte de nadie, me limito a acatar órdenes.
Esto funciona así; recibo un sobre con un nombre. Yo no sé quien es, ni porque quieren eliminarle. Llevo a cabo mis investigaciones y decido una estrategia, una vez terminada la misión, llamo a un teléfono digo: “todo en orden” y el dinero, automáticamente, aparece en mi cuenta.
Todo ha funcionado con pulcritud hasta que recibí el último encargo; al abrirlo me llevé la sorpresa de mi vida, el nombre que aparecía era el mío; increíblemente alguien quería matarme.
Mi pundonor profesional es tal que incluso pensé en hacerlo, pero finalmente no fui capaz, así que marqué el número y dije “preferiría no tener que hacerlo”.
La verdad es que ahora casi me arrepiento porque vivo sin vivir en mí; sospecho de todos los míos y desconfío de todos los extraños.
Y para más INRI, estoy en paro.

La policía le pisaba los talones. Trepó el muro, saltó a una azotea, de ahí a otra, a otra y siguió corriendo. De pronto oyó un crujido. Cuando el tejado cedió bajo sus pies, los agentes estaban muy, pero muy cerca. Los acontecimientos se precipitaron y él también. Al despertar ya estaba esposado y sentía un fuerte dolor en el tobillo derecho, seguramente se lo habría roto. Mientras lo despojaban de su tan preciado botín, intentó darles una explicación: – Os prometo que preferiría no hacerlo, pero se me terminó el pa, de ro y tengo hambre, por eso acabé así. El policía lo miró escéptico y con un deje de ironía en la voz, le enumeró el contenido de su bolso: una botella rota de champagne francés, 250 grs. de caviar iraní, un jamón pata negra de los más caros y trufas en conserva. Anda tú, esto no se roba para saciar el hambre. Desesperado el hombre le contestó: Que si que sí ¡Os lo juro! Yo era banquero y gracias a los que ya sabéis, me aficioné a estas cositas y ahora mi estómago no resiste otro alimento. Tenéis que creerme, ¡por una vez en la vida digo la verdad!

Brillante en su campo, fue reclutado por una gran empresa de investigación. Tuvo los mejores aparatos, los más novedosos sistemas y los compañeros más inteligentes. Su mundo parecía completo, hasta que después de “investigar” varios meses en las comunicaciones de otros países, un día decidió parar. Solo para pensar, y pensando concluyó que “preferiría no seguir haciéndolo”.
Prófugo de la justicia por haber avisado al resto del mundo, no tiene un lugar donde sentirse a salvo, pero se siente salvado.

__Preferiría no hacerlo.__ Me dices bajando la mirada.
__Toma y yo .__Te respondo.__ Pero alguien tiene que hacerlo, y tú eres el pequeño, si nos pillan a ti te va a caer menos pena.
__Ya ,sólo tres o cuatro años en el corredor de la muerte.
__¡Pero qué exagerado eres !.__Te contesto
__Eso es lo que siempre dices tú.__ Me respondes airado.
__Pero es para que no te metas en líos, anda venga que es de noche y nadie nos ve .
__¡Jolín ,es que pesa como un muerto!. __ Dices tirando del paquete que arrastras por la acera.
__ ¿Y cómo quieres que pese ?.__
Colocamos el paquete encima del porche de nuestra casa y nos vamos a todo correr.
Damos la vuelta a la manzana y entramos en casa.
__¡¡ Mamá , mamá hemos oído unos golpes en la puerta!!.
Nuestra madre se seca las manos en el delantal y al abrir se encuentra un enorme paquete de cartón con un jamón , chorizos y salchichones. No se lo piensa dos veces y lo mete en casa.
__Preferiría no robar a los vecinos.__ Me repites.
__Y Yo prefiero no pasar hambre.

Créanme si les digo que preferiría no tener que entrar en esa taberna. No buscar con la mirada al capitán Martin ni acercarme sigilosamente a su mesa. Sería sin duda más honesto no derramar mi copa de vino sobre su casaca celeste. Ni acusarle de haberme puesto la zancadilla ni maldecir en voz muy alta su cobardía.
Sería fantástico no batirme con él en duelo al alba. Mi sable tan veterano contra su aturdida sorpresa. Odio tener que atravesar ese corazón por el que muere Juliette. Y ver su rostro teñirse de incredulidad camino de la noche.
Pero no soy más que un peón del destino, como todos los mercenarios. Y es el Conde de Sauvigny un hombre persuasivo, como todos los enamorados.

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RELATO FUERA DE CONCURSO POR SER JURADO DE ESTE MES

El sol calentaba de lo lindo aquella tarde de julio. El arrullo del arroyo cercano penetraba en los sentidos y producía esa incalificable sensación de plenitud que sienten los enamorados.
En un lado del camino, él le insistía: «Venga, cari, ha llegado el momento. Cambia de acera. Hazlo también por ti. Sé que me amas«.
Era el lugar ideal, el momento perfecto. El amor y el deseo inundaban su ser, le pedían a gritos acceder a la petición de su amado, pero algo en su interior le advertía de las fatales consecuencias que aquella decisión podía acarrear para ambos. «Preferiría no hacerlo«, se dijo. Sin embargo, su amor le suplicaba: «Venga, cari, cambia de acera. Lo nuestro será maravilloso«.
Al fin, el bucólico romanticismo del lugar pudo con la razón. Se decidió, respiró hondo… Lo iba a hacer. ¡Iba a cambiar de acera!. ¡Después de tanto tiempo de fantasear con ese amor imposible!
¡Chofff! ¡Maldita mountain bike!. ¡Otro cadáver tatuado en la grava del camino! ¡Otro amor truncado!
Qué difícil el amor entre limacos nacidos en las veredas opuestas de los senderos, condenados a amarse desde la distancia. ¡Estos ciclistas!

No lo he sido antes de conocerte, ni lo soy ahora.
No me gusta como me tratas ni los motivos que te mueven para ello.
No quiero seguir tu juego y caer en la trampa que me conduce a un sin salida.
Preferiría no hacer ciertas cosas que según tu me benefician.
Solo me das lo que te sobra, te enfadas cuando no acepto.
Debo luchar pero me siento atrapado ¿qué opción tengo?.
Al fin y al cabo vivo a tus expensas, tú me compraste, eres mi dueño.
Tampoco me has puesto nombre. Me llamas guarro…, quizá porque soy un cerdo. Tu cerdo hasta cuando quieras, quizá hasta el matadero.

Preferiría no hacerlo, pero si no lo hace corre el riesgo de perder su empleo, y en esta época de recesión eso sería una maldición. En casa lo esperan sus tres hijos, su mujer falleció en el último parto. Está solo y todos dependen de él.
Hay mucha gente esperando el espectáculo, no saben que lo que está por pasar es injusto. Pero había que encontrar un chivo expiatorio para limpiar la imagen de la institución.
Le sudan las manos, está a punto de cometer un pecado imperdonable. A través de una de las rendijas de la cabina que lo contiene observa nervioso los pasos previos a su entrada en acción. Se revuelve en la silla rogando que un milagro detenga las cosas antes de que sea tarde.
Corren los minutos. Su corazón palpita rápidamente, su oído recibe claramente la orden que le llega desde la sala.
– Descarga uno…
Preferiría no hacerlo…
Pero lo hace. Su mano temblorosa baja la palanca que da paso a la descarga eléctrica. Con lágrimas en los ojos pide perdón a Dios por lo que está haciendo.
Un hombre inocente ha pagado con su vida un crimen que jamás cometió.

Empuñó el tostado hambrienta, hubiera preferido no hacerlo pero estaba apurada por terminarlo antes de que Julio apareciera y la viera comiendo. Si la persona que tenía enfrente le interesaba perdía el apetito, se inhibía. En su adolescencia, una semana entera se dedicó a comer y luego expulsar lo comido en un vomito que la llenaba de felicidad. Fue solo una semana porque cuando su madre se dio cuenta enseguida le dijo “O paras con esa pavada o te interno”. Y Lili paró con la pavada.

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Nicéfora se secaba las manos en el mandil y me decía: “qué bonita es la inorancia señorita” y me miraba tierna y un poco arrebolada. Venía de un pueblo pobre, de los de pan llevar. Las pocas cartas que llegaban, yo se las leía. “Se ha muerto el ternero y padre está malo. Será por el disgusto”, escribía su hermano pequeño, con letra picuda de escuela de pueblo. “Qué bonita es la inorancia, señorita”. Se echó un novio que conoció un miércoles, la tarde que salía. Estaba más contenta, menos sola en la ciudad. Pero un día llegó un mensaje a su nombre, sin remite ni firma, que yo tuve que leerle. “Qué bonita es la inorancia, señorita”. Se puso triste. Me pidió que escribiera a un hermano, que servía al rey en tierra de moros. Al poco tiempo le llegó la noticia de su muerte por tifus. “Qué bonita es la inorancia, señorita”. Desde entonces Forita guardó las cartas en su armario, atadas con un lazo, sin abrir.

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Vuelve a mirar el reloj que preside el escritorio en el que lleva estancado casi un año. Las agujas corren más deprisa que nunca; ya se había dado cuenta de que cada día que ha ido pasando de este último año, han ido corriendo más y más. El tiempo se agota como un reloj de arena al que solo le queda un último grano por caer.
Vuelve a mirar el folio en blanco. Está atascado; se siente atrapado. Tiene que entregar la novela en el plazo acordado con su editor, “no te preocupes, en menos de un año tienes tu novela en la editorial, otro éxito, te lo aseguro”, le había dicho entre risas mientras firmaban el contrato que ahora lo ahogaba como la soga al ahorcado. Un año. Pero él no contaba con que el tiempo pasara tan rápido.
Vuelve a mirar la novela que tiene sobre su mesa. Un escritor joven se la entregó en aquella feria del libro para que le diera su opinión de consagrado escritor. Es buena, muy buena.
Vuelve a debatirse entre su conciencia y su angustia. Preferiría no hacerlo.
Vuelve a descolgar el teléfono. “Ya está terminada”, informa a su editor.