Aquella siesta se sentía muy caliente; era buen momento para un revolcón. Recordó la promesa aparcada de visitar a Elisa. De camino lo entretuvo la atmósfera mágica de algunos timbres; apuntó de los buzones nombres y direcciones de mujeres hasta encontrar el destello punzante de la luz, encendida, que iluminaba la ventana esquinada del salón de su amiga, entreabierta, como había pensado.
Desde allí era increíble mostrarse desnudo ante las chicas cuando transitaban la acera. Imaginó su interior; la cama grande, el sostén trasparente, y juguetes mágicos para sonrojarla.
Los labios de Elisa, dulces como su saliva, lo condujeron hasta el colchón. Se sumergió en ella. Ajeno a la muchedumbre de la avenida la mordió entre las sabanas; parecían buscar algo arriba y abajo. Elisa, con sus interminables besos, lo lamia pletórica; febril devoraba lentamente, una y otra vez, jiritas de jamón tierno hasta atragantarse.
Su deseo, nunca tenía prisa, la hacía sudar; la piel húmeda de las manos de ella le aferró los hombros. – ¿Recuerdas Daniel… como jamón sin parar? ¡Vuelvo a estar embarazada!−
Escuchaba a la bella Elisa, descansando su mirada en el suelo y en sus finísimos pantis; sumergido en la duda de si resistirían lo suficiente.

Estaba un poco abrumada, jamás nadie me había tratado con tanta gentileza pero esta anciana era la dulzura en persona hasta me acariciaba suavemente mis largos cabellos y musitando me agradeció el haber venido a buscarla. Ella misma ahuecó mis alas, se acurrucó entre mis brazos y volamos hacia al infinito. La escuché suspirar y despedirse del dolor y de la soledad…Adiós, adiós!

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Noventa y cinco tirones de oreja; varias palmaditas suaves en la espalda y “que cumplas muchos más” a coro mientras apago las velas.
Alrededor de la mesa se agolpan los míos (hijos, nietos y bisnietos), tan pendientes del soplido ahogado e interminable con el que sofoco aquel cúmulo de años, que no reparan en que el deseo que pedí se eleva sobre la tarta hasta quedar suspendido a un palmo del techo. Sonrío. Ahora los observo distinto (hay otra luz en mis ojos nublados), y después de acariciar sus rostros me escabullo volando de la habitación, hasta perderme en lontananza.

Ahí estaba él, como cada 27 de Septiembre esperándome en nuestra playa. El viento sopla, yo corro hacia él descalza, pensando que me va a abrazar, que todo este tiempo ha merecido la pena, pero no, de pronto se desvanece al oír el choque de mis lágrimas contra el mar de otoño, ya no me acordaba de cuánto odiaba verme llorar.“¿Dónde estás?”, vocifero todo lo que mis pulmones dan de sí, pero el sonido de la muerte grita más que el de mis sueños, estará orgullosa, se ha llevado a mi destino antes de que yo pudiera tenerlo.

– Llegas tarde.
– He tenido lío.
– Tú y tus líos. Contigo nunca se sabe cuándo vas a llegar.
– Bien lo sabes.
– Bueno, pues yo me voy. Te dejo con mamá y ni se te ocurra moverte hasta que yo vuelva.
– No sé porqué ese empeño en que siga aquí.
– No empieces, que te conozco. Te he dicho que mamá no sale de aquí mientras yo viva.
– Tampoco veo yo tanto problema.
– Bu… Bueno, me…me… me voy. Haz… lo que quieras.

Dani se murió de madrugada pero yo no me enteré hasta la mañana siguiente, cuando mi madre, pasando de puntillas por la noticia, nos lo dijo mientras desayunábamos.
Tenía mi misma edad, once años, y lo recuerdo siempre delicado de salud. Era enclenque y por el barrio siempre corrió la voz de que podía matarle cualquier esfuerzo. Algo malo en los pulmones, creo. Así que, sentado en una silla de enea a las puertas de su casa, Dani resultaba prácticamente invisible.
Sin ser amigos, yo le tenía sin embargo cierto aprecio. Me sentía muy atraído por su hermana Bea, un par de años mayor que nosotros, y eso hacía que le mirase con cariño y que de vez en cuando me parase a charlar con él, o le regalara algún que otro cromo de fútbol para el álbum.
Aquel día mi madre no nos dejó que bajáramos a la calle. Era sábado. Me pasé toda la jornada mirando por la ventana como se iban acercando vecinos y allegados, por aquello del pésame, a la tienda de ultramarinos que regentaban sus padres. Incluso vi llegar el coche fúnebre y como bajaron de él un féretro de color blanco.

Habiéndome advertido Circe contra el letal canto de las sirenas, cuando la nave se aproximaba a su isla taponé los oídos a los remeros con cera. Luego me hice atar al mástil con bien calculadas ligaduras. Al percibirnos cerca, las sirenas comenzaron a entretejer sus voces en melífluo canto al que ningún mortal sabe resistirse. Veloz desligué los falsos nudos, me lancé al mar y braceé hacia la deseada muerte, que me liberaría de una vida odiosa en la insufrible Ítaca, un hijo al que no recordaba y una mujer cuya memoria ya no habitaba en mi carne. Pero la maga Circe, conocedora por sus artes de mis más íntimos anhelos, había urdido sabiamente su venganza: las sirenas, unas hembras monstruosas y velludas que hedían a pescado podrido, lejos de matarme, me usaron para procurarse placeres de modos nefandos hasta que se hartaron de mí y me abandonaron entre las olas, no sin antes haberme castigado con el don de la inmortalidad.
A veces aún despierto creyendo oir su canto, pero sólo es el móvil, algún cliente que busca los servicios de “Uly, musculoso, bien dotado, griego, sólo hombres”. Porque desde entonces odio a las mujeres. Y el pescado.

John Maxwell sabía que aquello era una cita con la muerte. Quedaban solo dos minutos para la puesta de sol. Apuró su whisky, saboreando todo lo que pudo aquel último trago, se colocó bien su sombrero, sacó brillo a su estrella de sheriff y se ajustó el cinto, donde su revolver con seis balas aguardaba. No importaba que fuera el mejor tirador de todo Coverwood, él solo era uno, ellos más de una docena. Por eso, cuando aquella tarde salió de la cantina y el Sol cegó sus ojos, se sintió vivo y orgulloso. Era mejor morir con dignidad, defendiendo a su pueblo, que exiliarse de la tierra que tanto le había dado. La banda de Harvey estaba allí, sonriente. John solo pensaba en llevarse a unos cuantos por delante, antes de besar al ángel negro. El sol, el polvo, el viento, el miedo de los conciudadanos mirando cobardemente tras las ventanas… todo parecía más nítido en ese momento.
-Sheriff.- Gritó Harvey. -Aún puede retirarse.
-Esta es una buena ciudad para vivir. Y seguirá siéndolo, porque no voy a permitir que vosotros, bastardos, os apropiéis de ella. Y sí, también es una buena ciudad para morir.

Llevaba tres horas trotando detrás del padre y no se le había borrado todavía la sonrisa que lucía desde su despertar. Mientras el sol asomaba tímidamente entre las hojas, se repetía una y otra vez con orgullo las parcas palabras que le había dicho su padre la noche anterior: “Tienes diez años. Ya eres casi un hombre. Mañana vendrás al ciervo conmigo”. ¡Al ciervo! ¡A nadie en su clase le habían llevado nunca! Tan ensimismado iba, que casi chocó contra la espalda del padre. El primer disparo lo oyó entero, seco, repitiéndose en sordina y penetrando en su pecho y en su vientre. El segundo lo vio, incapaz de separar su mirada de los ojos enormes y aterrados de la cierva, tapándose inútilmente los oídos con sus manos heladas y temblorosas. Un rayo de sol arrancó destellos de arcoíris en el costado sangrante del animal. Miguel no comprendía.
– Pero, ¿está muerto?- balbuceó
– ¡Ya lo ves! ¡Y con dos disparos sólo! – El padre sonreía satisfecho.
Lágrimas silenciosas se deslizaban por la carita del niño. Lloraba por la cierva muerta. Lloraba por su felicidad rota. Y odió a su padre que iba al ciervo. Y odió ser casi un hombre.

Cabizbajo y resignado tomó don Óscar, el ebanista, el empinado camino de vuelta al cementerio. Siempre fue muy comprensivo y su mayor virtud era que sabía escuchar a todo el mundo y empatizaba fácilmente con cualquiera.
Entendió las razones de su esposa, ya se había comprado ropa de luto y toda la de él la había llevado a la parroquia. Atendió a las de su hija Tere, que se había quedado el coche después de haber vendido el propio. Comprendió a su cuñado Ernesto, la funeraria no devolvería los gastos del sepelio. Se hizo cargo del caso de su primo Luís, le habían dado su puesto de trabajo en la carpintería.
– Lo mejor será dejar las cosas como están -pensó don Óscar volviendo a su sepulcro-, ninguna resurrección puede justificar tanta contrariedad.

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No acudirá a su cita: es un hombre de palabra.
Se levanta, su hijo todavía duerme. Entra en el cuarto de baño, se mira al espejo. Un hombre lo tiene más difícil… El maquillaje, los colores animados de un vestido… como el que ella llevaba ayer…, una buena peluca… Se lava las lágrimas: no quiere que lo vea así. Regresa a la habitación blanca. Su hijo ya está despierto. Le sonríe, pero el joven gira la cabeza y cierra los ojos. La enfermera cambia el gotero y se va. Él se sienta en el sillón donde ha pasado la noche.
—Tenías razón, hijo… —habla como si escribiera una carta—. Debería haber conducido yo… Tu madre estaría viva. Y yo, al fin y al cabo…
El joven no responde, llora con los ojos, la nariz y el pecho.
—…Se equivocó… —continúa su vía crucis—. La Parca se equivocó de asiento…
—Papá…
—…La cita la tienes conmigo. ¡Maldita!… —exclama afónico—. El pulso te lo he echado yo.—Muestra el hematoma del último pinchazo, en un gesto de renuncia, de entrega—. ¡Deja en paz a mi familia!… Aquí me tienes… ¡Tú ganas!: no más sesiones de quimio…