Al amanecer sonaron las trompetas. Evaristo miró por la ventana y vio el cielo del rojo intenso que precede a la guerra. Abrió un poco un batiente y le llegó más nítido el tararí lejano acercándose. Pensó en las sesiones del cine parroquial y luego en las fiestas patronales, sólo que era setiembre y no comienzos de verano. El sueño predominó sobre la curiosidad, así que cerró la ventana y se volvió a dormir.
Las trompetas le despertaron de nuevo, mucho más pertinaces y vibrantes. Se vistió y bajó a la calle. Una voz profunda exhortaba a la conversión bajo un “666” rojo y enorme. Los botellines eran gratis, así que díjose Evaristo: “voy a probar por una vez”.

Nació en el lado oscuro de espejos de luna pulida cristañola, contemplando la inmundicia de quienes se miraban en ellos. Incluso las almas bondadosas eran susceptibles de ser corrompidas. 

Juan, pareja de Ana, había muerto. 

Ahora la contemplaba una vez más. Enganchado a ella, como si no existiera otra en el mundo, ni lugar donde observarla cada madrugada. Instruirla, indicarle aquello que tenía que hacer lo satisfacía de tal manera que siempre acababa masturbándose al apagar el ordenador. Obsesionado con ella desde que la descubrió por primera vez semidesnuda, ahora le excitaba el control que tenía sobre ella y la candidez con la que le obedecía. Unos doce años que, en ocasiones, le habían llevado a imaginarse, dónde y cómo sería su madre.
 Hoy, lloraba mientras se masturbaba delante de la webcam. Eso a él lo excitaba  más. Cogió el micrófono del portátil y le dijo: “Haz…”

Ayer, sentí un miedo casi sobrenatural, las carnes se me granularon y el rojo intenso de mis venas se convirtió en fumet incoloro.
En la cafetería del barrio, discutían acaloradamente y en voz baja una pareja. La mujer, menuda y con ojos vivos increpaba al hombre que estaba sentado a su lado; él,
la mandaba callar colocando su dedo índice de la mano izquierda sobre los sus labios, simulando un moscardón.
Con la parsimonia de un depredador, mostró su brazo derecho, una zarpa peluda de tres dedos con uñas afiladas y gruesas. Clavó la pezuña en el costado de la muchacha  con un giro de muñeca ensayado. Después, se levantó y escondió su mano con una  sonrisa fugaz.

Te despiertas de madrugada, empapada en sudor, sin recordar lo que estabas soñando y con sensación de descolocada. Afuera, el viento de invierno ulula, amenazando. Los dioses duermen. Tu cabeza no asimila el cambio, no sabe qué está pasando. De camino hacia el aseo, has percibido que detrás del espejo hay alguien, alguien que no eres tú. Las fotos que llenan el pasillo están cambiadas, y no solamente de lugar. Ella ha desaparecido en todas las imágenes; donde antes estaba su retrato, ahora solo se escucha el viento. Comprendes lo que ocurre cuando ves subir su mano hacia la boca y, con la mirada rota, apretar el gatillo. El ruido es sordo, del otro lado: ningún dios abandona su letargo. Su presencia se va difuminando en el cristal, mezclada con esa niebla de madrugada que emana de tu mente. Saltas a tiempo a la otra parte para ver como del espejo intacto brota un hilo de sangre que resbala hasta el suelo, formando charco. En este lado.

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Alicia ha estado en coma tras caer por enésima vez por uno de los pozos que conducen a Wonderland. Al despertar, busca, sin éxito su antiguo espejo. Entonces, toma su ordenador y abre una cuenta de Twitter. ¿Qué otra maravilla mayor podrá existir a ser reflejado por los otros?

No me refiero al de la mermelada de ENTC, que no he tenido el placer de probar (y no miro a nadie), sino al que me ha quedado en el paladar después de un mes entero saboreando vuestros relatos. Los ponía encima de la mesa a la hora del desayuno, la comida y la cena, y disfrutaba del amplio menú. Armada con cuchillo y tenedor troceaba los textos y me los llevaba a la boca. Algunos estaban fríos y otros más calientes. Los había dulces, salados y picantes. Unos eran tiernos y casi se deshacían en la boca, y otros, duros y tenía que masticarlos despacio. Mi lengua reconocía viejos sabores y descubría muchos nuevos. Qué placer. 

A un lado hay un diablo menor, de esos que solo barritan en ocasiones. En el otro, el famoso niño con nimbo. Justicia se coloca entre ellos mientras Muerte arrastra los despojos del Último Ángel fuera del cuadrilátero. Suena la campana.
Para cuando Muerte regresa del depósito, del diablillo solo queda un amasijo de carne, vísceras y huesos quebrados. Rojo líquido sobre rojo húmedo sobre el rojo seco anterior. Justicia mira al rincón vació de aspirantes. El niño alza los brazos en señal de victoria y despega envuelto en la luz cegadora. En la tercera fila.
Satanás, con determinación, lo ve evaporarse. Si Dios no regresa pronto, saltará al ring la próxima vez.

Torso al aire. Posición defensiva. No hay titubeos. Ambos púgiles se miran con desprecio. Empieza el combate. A los pocos segundos, un gancho no consigue alcanzar el mentón del rival, pero el siguiente golpe, tirado con rabia, alcanza la zona renal. La realidad se tambalea. Retrocede y se frota la mano. Sacude la cabeza y frota sus ojos. El impacto ha sido duro, pero se recompone rápido. Debe afinar los golpes. Hace una finta pero no contraataca. El rival es más ágil de lo que suponía. Siempre mirando los puños del adversario, siempre pensando rápido, ignora la mejor forma de lanzar un ataque certero. Había infravalorado a su contrincante, que parecía esperar el momento exacto para dejarlo KO. Entonces observa una zona desprotegida. El rival no defiende sus pómulos y, al compartir altura, decide lanzar un directo. Si ataca rápido y esconde sus intenciones, lograría vencer. Debía ser efectivo como un cirujano. En caso de alargarse el combate, perdería: el púgil que tenía enfrente no era, como supuso, tan vulnerable. Saturado de odio, ataca. El golpe alcanza el objetivo y su mano comienza a sangrar. Cansado, sonríe. Cree haberlo machacado. Trozos de espejo se amontonan por el suelo.