Atrapa golosamente mis labios con la avidez de un sediento.Su mano baja jugueteando por mi cuello, se para en mi pezón, alcanza mi ombligo, se acerca a mi sexo…
-¿Dónde has puesto mi polo negro?Tengo cena con un cliente a las ocho.
Furiosa, clavo los ojos en el espejo.En mi retrato se ha dibujado un trazo amargo en la boca.Me borraría un ojo, me aplastaría la nariz, me rayaría el pelo y tacharía con una cruz esa cara de extraña que debo de ser yo¿Un cliente?Una burda excusa sacada de las películas.Ni siquiera me merezco una mentira original….
-Toma, aquí tienes el polo negro y no vuelvas tarde.

Hay fuentes que austeras barbotean comentarios piadosos y tan avaras que el musgo invade sus pilones ¡Quien quisiera sentarse en sus fríos brocales!…
Otras fuentes al contrario son alegres como campanillas y sus voces cristalinas encantan el oído, el mas mínimo turista desea sus pies mojar ¡Y la espuma de las enaguas florece en los brocales!…
Quien no conoció fuentes lánguidas y nostálgicas con una voz tan trémula que hacen nacer la tristeza en el transeúnte ¡Nadie se atreve en rozar sus sensibles brocales!
Quien no sueña conocer estas fuentes como orientales cautivas, con sus pelos-algas desparramados sollozan y fabulan en su idioma bárbaro ¡Mucho tiempo nos quedaríamos alucinados a la vera de sus extraños brocales!

Hay mujeres que son fuentes de vida o fuentes de incordio, fuentes de inspiración o de desesperación…

La anciana se enfrentó a la imagen del retrato, que le traía a su memoria viejos recuerdos, con autoridad, casi con altivez y desprecio.
Y es que, cada vez que contemplaba la imagen del bello joven, venían a su recuerdo tiempos felices, pero también una punzada de dolor insoportable.
Por eso, cuando esto sucedía, intentaba apartar estos recuerdos de su memoria, agitando la cabeza para hacer que desaparecieran definitivamente de su mente y de su vida.
Aquel hermoso retrato de Oscar, enterrado entre trastos viejos en el último rincón de la buhardilla, era para ella la memoria viva de la bella historia que pudo ser, y no fue.
Había decidido desterrarlo allí, al lugar más alejado de la casa, para no tener que recordar aquel lejano día de 1970, cuando humillada y rodeada de sus invitados, abandonó la Iglesia, donde le esperaba ansiosa para darle el sí quiero, al percatarse que nunca vendría.
Sin embargo, se había negado a quemar el cuadro, ya que cuando la soledad y la nostalgia le apremiaban, se dirigía en secreto al desván, para evocar sola sus antiguos amores.

Vestida con el traje oscuro de acudir a los oficios dominicales y con el cabello recogido en un moño, quiso Francesca quedar inmortalizada para el retrato. A pocos metros de ella, un canoso señor Romanelli abrazaba a su bronceada esposa, con el azul del Mediterráneo al fondo. Unas filas más allá, el joven Giovanni saludaba sudoroso a lomos de su caballo. Todos sonreían.
Aunque era agosto y el sol hacía humear el asfalto de las estrechas avenidas, sentí un escalofrío. Peor aún fue al llegar a la zona reservada para los bambini. La pequeña Isabella, con sus coletas despeinadas y su blusa de princesa, miraba burlona a la cámara. A su lado, unos mellizos diminutos envueltos en un lienzo blanco aparecían retratados inertes. Ya muertos.
Era la isla de San Michele, en la bahía de Venecia. Altos cipreses ocultaban en su interior el camposanto de la ciudad, guardando cientos de sonrisas apagadas para siempre.

No sé quién lo puso allí. El caso es que me dio escalofríos. En la vieja casa, nadie sabía qué era lo que, a la que pertenecía, y desde cuándo. Todo parecía inmortalizado. Nada fue cambiado de lugar. Y eso era lo que más me molestaba. Me estaba siguiendo a mis pasos. A veces hasta me sentía su aliento fétido. Tonterías, por supuesto. El sentimiento de descontento crecía, me impedía pensar en otra cosa. Él siempre, él siempre. Un día, agarré un hacha y comencé a golpearlo. Saltó pedazos de vidrio, de papel, de pared. Y el polvo nublando los ojos. Luego lo perdí. Ya no era el cuadro, pero él estaba allí, en el mismo lugar, cubierto de sangre.

Últimamente cuando limpia o mira el retrato, observa algo que la inquieta y que al mismo tiempo la sobrecoge. Le dan ganas de quitarlo, aparcarlo y olvidarlo, pero es lo único que de ella tiene y que hasta ahora le recordaba el verdadero amor. Esta vez y al mirarlo de nuevo con cierto desasosiego, presiente que algo le quiere decir y le grita mientras lo golpea con el puño: “Di que me quieres decir coño, dímelo ya o me volveré loca”.
No sabría decir cuánto tiempo estuvo gritando y aporreando el cuadro. Lo que la hizo reaccionar fue una sombra que aparecía más nítida que otras veces, tras la querida imagen y que entraba por una puerta que parecía ser la del desván.
No se atreve a subir sola y se dirige al cuartelillo, allí la conocen y les cuenta que le está pasando. Es muy extraño todo pero deciden acompañarla. Con recelo suben. Detrás de la puerta está el viejo baúl que fue de su padre, fuerzan el candado y encima de todo encuentran un sobre cerrado y dirigido a la policía. En el interior, una nota donde se confiesa autor de terrible crimen.

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Tenemos un calendario intenso para los próximos 40 días… Para que vayáis haciendo un hueco en vuestra agenda os adelantamos algunas citas (alguna es aún provisional) que no deberíais perderos…

En unos días… resultados de los relatos del mes de enero

Lunes 4 de febrero… comunicado de relatos repescados de la 2ª edición

Viernes 8 de febrero… comunicado de los 10 relatos mejor valorados en la 2ª edición.

Jueves 14 de febrero… premio mejor relato-homenaje de enero 2013

Sábado 23 de febrero (23F)… en directo, a través de chat, fallo final de la 2ª convocatoria de ENTC.

… y sábado 16 de marzo, en la librería Sancho Panza de Cabezón de la Sal (Cantabria) presentación pública y lectura de la edición “Esta noche te sueño”

No se reconocía en ninguna de aquellas fotos sepia, ni en las de blanco y negro, ni siquiera en las de color. Escrutó ansiosamente todas las caras encerradas en el grueso álbum, buscándose desesperada.
No era aquel bebé con puntillas, no era aquella niña con vestido de organza. No era la colegiala uniformada de gris, ni la joven vendedora de la foto de empresa: no aquella novia radiante, no aquella madre sonriente, ni la mujer madura que aparecía en diversos paisajes y escenarios. Ni siquiera esa abuela que soplaba las velas rodeada de gente con gorritos de papel.
Los años habían volado, pasando de puntillas por su vida, sin dejar rastro de su verdadera imagen.
Con un bufido lanzó al suelo aquella historia ajena y miró el espejo del tocador. Ella seguía allí, dentro, asomada a sus ojos, devolviéndose la mirada.
Buscó papel y lápiz en el escritorio y comenzó a garrapatear febrilmente. Tenía pendiente hacer el único retrato fiel de si misma y de su paso por la vida.
Y no sólo el tiempo jugaba en su contra…

Siempre me había intrigado aquel retrato, que colgaba en la pared del salón de la casa de mis padres. Un sencillo marco dorado delimitaba una pintura al óleo, de grandes proporciones, realizada con una gran perfección y primor por la mano del artista.
Una mujer joven, de extraordinaria belleza, aparecía sentada, envuelta en una atmósfera sombría, mientras que en el fondo del cuadro podía distinguirse un apacible paisaje bucólico. En el rostro de la joven destacaban unos ojos de mirada intensa, que cobraban vida ante todo aquel que se paraba a mirarlos.
Pero lo que más me llamaba la atención de la pintura era la vestimenta de la dama: una toca de color marrón y de apariencia tosca, cubría su larga melena, un corpiño de vellón de lana disimulaba la sensualidad de su cuerpo. En una mano tenía una especie de báculo, en la otra, una preciosa rosa roja que rompía toda aquella sensación de tristeza y sobriedad que emanaba del cuadro. Recostada en su falda, una oveja la miraba con cara sumisa.
Un día me enteré que era la tatarabuela de mi padre y que se llamaba Pastora.

-¡Venga, tío, retrátate de una vez!
-Vale, hombre, vale, ¿cuánto dices que te debo?
-Dos sobres.

Cada año una lágrima resbalaba del retrato; mientras, ella, dormía en un panteón.

Finalmente aceptó su invitación. Tenía mucha curiosidad por ver su lugar de trabajo. Pero sentía cierto reparo, casi temor.
Veía en sus obras un trazo inquietante, quizá el color, o las formas. El conjunto le hacía encogerse un poco, como si unas manos invisibles salieran del lienzo para atraparla, quedándose a corta distancia de su rostro.
El se comportó con una amabilidad exquisita, la tomó del brazo y le enseñó sus pequeños secretos, sus paletas, sus lienzos apilados en un rincón. Y por último su obra cumbre, maestra, la más genial que nunca pensó pintar.
Antes de retirar el manto de algodón que la cubría, le reveló que se trataba de un retrato. Un retrato muy especial para él, y quizá también para ella.
Aunque no comprendió el alcance de esta revelación, asintió y le murmuró que seguro que le encantaba.
En un gesto rápido el pintor descubrió su obra. Y quedó ella petrificada ante su propia imagen atrapada en el rectángulo del lienzo.
Y esta vez unas manos procedentes del retrato avanzaron hacia su cuello y lo apretaron hasta que sus ojos dejaron de ver su reflejo en la pintura, y su boca quedó para siempre sin aliento.