Ahí estaba, erguido, inestable. Sus grandes pies apenas podían apoyarse sobre el ensamblaje cóncavo de las tejas. Hacía un mes que había visto ese documental del budismo. Y poco después de ello, animado por su volátil imaginación, declaró proceder de un pájaro. Ante él, la inmensidad, el vacío de un séptimo piso y los pies ardiendo le animaban a hacerlo. Lejos ya estaba el pregón, a modo de charla con el tendero, la panadera, sus pocos amigos, padres… y quien en el barrio pudiera tratarle. Uno a uno había comentado los vericuetos de su anterior vida, vinculada al huevo, al nido. Todavía resonaban las risotadas cosechadas. Pero él lo tenía claro: “quien tuvo retuvo”, se dijo, antes de dar un paso al frente, aleteando los brazos con todas sus fuerzas. Pese a su convencimiento cayó como fruta madura, de pie, batiendo con dureza contra el suelo. Poco a poco, la sangre que bullía descontrolada en su anárquico interior fue brotando por la boca, acomodándose sobre el asfalto. Alrededor nació una sorda inquietud, rota por los alaridos de la ambulancia. Cuando los sanitarios retiraron el cadáver, en la calzada se pudo ver la rojiza silueta de un pingüino.

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Siempre dando vueltas. Toda una vida. Igual que un disco, girando y girando canción tras canción.
Se escucha una nana infantil. La mía. Entonada con dulzura, como solo una madre es capaz de mecerla entre sus labios de leche.
Ahora, bajo la melodía de un eterno verano azul, pienso en aventuras de niño. Los columpios son castillos, hay princesas y dragones, y caballeros de pantalón corto y heridas en las rodillas. Han llegado los Reyes Magos y el timbre de mi bicicleta amarilla atrona entusiasmado.
Luces de discoteca tiñen mi memoria de colores. El éxito de moda retumba en los altavoces. Fumo sin fumar, y beso por vez primera una boca adolescente que me rompe el corazón.
Unos músicos tocan un vals. Los invitados bailan a mi alrededor, a nuestro alrededor.
Poco después, se mezclan risas y juegos de niños; se parecen tanto a ella, tanto a mí… Notas de vida, de felicidad.
Más canciones desfilan ante mí. Son muchas, las de toda una vida. También las hay tristes, y amargas, expresadas mucho mejor con lágrimas que con palabras.
Esta última habla de soledad, canta un fin de camino. Miro hacia atrás, sonrío y escucho. Sí, ha valido la pena.

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He cumplido doce años. Ese secreto que guardo desde la niñez, hoy puedo contártelo. Anoche, a mi padre, al entregarme el regalo  justo al dar las doce, le tembló la voz. Casi sin mirarme, como con vergüenza, me dijo:
– Piensa en  esas manzanas ya maduras, jugosas y que  sabemos  que pronto caerán del árbol. Antes de que eso suceda y se estropeen  en el suelo, juntos las recogemos. De la misma forma creo que ya estas preparada y hay algo que debes conocer.
Al ver que sus ojos no se posaban en los míos, sentí  dolor y alegría, no quise hacerle sufrir más y me abracé a él.
-Esta manzana quiere darte las gracias por los años que me has regalado, por la vida que me has dado, por amar a mama y no abandonarla.
Balbuceó un “te quiero” y  nuestros ojos comenzaron a temblar.
Cuando él me miraba y cogía mi mano para cruzar la calle sentía y deseaba lo que yo sospechaba. No he vuelto a ir al faro a llorar. Hace años que se que tío Roberto es mi padre.
Querido diario, me  siento orgullosa de ser  la  Galleguca.

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Tras esos cristales grandes y redondos se veían unas arrugas, fruto del paso de los años, rodeando unos ojos preocupados que inundaban toda una fría y sombría habitación. En su mirada se podía leer palabras tales como dolor, angustia, desasosiego…

Unos delgados y huesudos dedos sostenían una carta, la dejó por un momento para poder reflexionar sobre las últimas palabras que sin ninguna delicadeza estaban escritas,  a causa del rápido y desesperado movimiento de la pluma… A su lado un melocotón a punto de caducarse, un espejo por el cual nuestro protagonista podía mirarse y verse como si fueran almas gemelas que estuvieran maduras.

Hoy hemos dado por concluida la tarea de seleccionar los relatos finalistas del mes de agosto. No sé si suele resultar tan ardua, yo puedo dar fe de que en esta ocasión sí lo ha sido. La previsión era, por hallarnos en época de vacaciones, que el número de relatos descendiese respecto a meses anteriores, pero ha sido justo lo contrario. Una demostración más de que esta iniciativa no cesa de divulgarse. El riesgo sería que creciese sólo en cantidad, pero por fortuna no es así: una vez más, había muchos relatos buenos, lo cual ha dificultado enormemente nuestra labor, hasta tal punto que el número de finalistas ha sido de cinco. Suerte que tanto Paloma como yo (los dos “novatos”) en todo momento hemos contado con el asesoramiento de María Cobo y JAMS, los dos miembros “veteranos”, a quienes deseo expresar mi agradecimiento por su ayuda y su compañía en la distancia.

Ha sido, en fin, una experiencia muy gratificante, que espero poder repetir en el futuro si se me ofreciese la oportunidad. Conocer las cosas –cualesquiera- “desde el otro lado”, resulta siempre provechoso; y meterte, más que sea de modo transitorio, en piel ajena, te ayuda a comprender mejor a los demás.

Enhorabuena a quienes habéis participado este mes, sin excepción alguna.

JOAQUIM VALLS

No puedo ser como tú quieres que sea. Soy pájaro libre a quien pretendes enjaular. Si me encierras dejaré de cantar. Si me retienes poco a poco moriré…
Es mejor que vaya y vuelva a cantar a tu ventana cuando menos te lo esperes, a ponerte risas en la cara y darte besos en el pelo. Déjame que te quiera como soy, no como tú pretendes que sea. Suelta mis cadenas y que pueda bailar y llevarte a recorrer el mundo conmigo. Y mientras… Y mientras… yo no quiero que me esperes, quiero que sigas viviendo con todo lo que has aprendido sobre tu valía, con los rayos del sol, los mares, las nubes acogedoras, en la cabaña que te construí o en el barco velero que por ti creé. Así nacerán todos los retoños que salido como fruta madura de nuestro interior y que ya saben volar.
Somos ricos en frutos pero tú los has olvidado en tu afán imparable de tenerme a tu lado y así lograrás lo que jamás pudiste imaginar. Que el león se coma a la oveja a quien nunca debió perdonar la vida, con la que nunca debió soñar y menos aún amar.

Siempre fui árbol errante en busca de nuevas tierras, incapaz de echar raíces en ninguna parte.
Cobijé entre mis ramas tiernos amores, pero yo no me entregué por miedo a perder.
 Grabados en mi piel, llevo para siempre sus nombres, como recuerdo de lo que pudo ser y nunca será.
Solo por estar a tu lado hundí mis raíces profundamente en este suelo. Donde, durante largo tiempo tu existencia fue mi único sustento y alimento. Para ofrecerte la fruta más madura de mi amor, todo en mí se marchitó olvidándome de vivir y tú, después de probar su dulce sabor, la arrojaste lejos de ti como si fuera un veneno en tu boca.
Aquella noche tu risa cruel espantó a los pájaros que no volvieron nunca más para alegrarme con sus cantos.
Con tu huida trajiste el invierno frío a este oscuro valle que se ha convertido en mi triste prisión, donde ya no llega ni siquiera  la luz del sol.
Ahora solo espero a que el rayo libertador se apiade de mi tronco hueco, para ser cenizas al viento y volar muy lejos del dolor.

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Smith, como cada mañana, coloca el vinilo sobre el gramófono y lo deja tocar. «Era su favorito», dice para sí cerrando los ojos con la esperanza de recordar, de olvidar, de entender. “…y sorbí la miel de la ambrosía de la uva madura de tu boca…”, recita una voz en el viejo bolero mientras que el acompañamiento de las guitarras trepa por los muros, baja por las cortinas e inunda con sus notas los resquicios de la casa entera; pero Smith parece no darse cuenta de la música porque su mente ya está en otro lugar, en otro tiempo, en aquel último otoño que compartieron juntos. Nunca entendió por qué, en plena madurez, cuando se le veía más feliz, más plena, Nora decidió quitarse la vida. No hubo adioses ni reclamos; no hubo a quién culpar ni notas aclaratorias. Luego de aquel acto incomprensible Smith se alejó de familia, amigos, de su mundo entero para limitarse a colocar, una y otra vez, la aguja sobre el disco en cuyos boleros intuye que encontrará algún porqué, alguna vislumbre sobre aquel suceso que le destrozó el alma.

Personas a las que deseo volver a encontrar, lugares a los que quiero regresar. Ese es el resumen de mi visita al Sendero del Agua, y mi estancia en el Molino de Bonaco.
Llegamos al Molino para disfrutar del premio de la primera convocatoria de este entrañable concurso, con un equipaje lleno de buenas expectativas que se vieron superadas con creces. Vino a recibirnos Rosa, la propietaria, y su calidez igualaba a la que yo había imaginado para mi Anjana. Luego, al conocer a sus hijas, pudimos comprobar que la amabilidad formaba parte de su herencia genética.
El lugar no puede ser más hermoso y tranquilo. Sus cuatro preciosas viviendas, que forman una especie de aldea de cuento, aparecen diseminadas en un extenso jardín de árboles de variadas especies y atravesado por el río. Es tal la calma allí existente, que se puede escuchar el rumor de la caída de una hoja.
Esa tarde, compartimos café y conversación sobre cuentos y proyectos con Jams y Mary (amiga y representante del Molino en el jurado del concurso), que vinieron para saludarnos.
Al día siguiente devolvimos la visita para conocer El Sendero.
Ubicada frente a la sierra del Escudo, la casona de piedra restaurada con mimo por sus dueños, en dónde cohabitan los apartamentos rurales con su vivienda particular, se asoma a un panorama de extraordinaria belleza. Al fondo, la montaña se nos mostraba cubierta con una txapela de nubes oscuras que contrastaba con el verde del paisaje.
Hospitalarios y afectuosos, Jams y su mujer, Curra, nos contaron la historia de su aventura, nos mostraron orgullosos sus famosos arándanos, sus seis variedades de manzanos, sus todavía enclenques nogales…y nos condujeron al lugar que da nombre a la extensa finca: El sendero del agua.
Bordeando el arroyo, el camino frondoso recreado por Jams, ofrece un paseo mágico. Allí residen seres mitológicos escondidos entre el paisaje, un pequeño tejo que concede los deseos a los visitantes que lo adornan con un lazo, y el sonido perenne del agua. Todos ellos, confabulados con sus dueños, consiguen trasladarnos al interior de leyendas antiguas creadas por pueblos que habitaron parajes semejantes.
Más tarde, compartiendo sidra marca de la casa y una charla como si nos conociéramos de toda la vida, llegó la noche sin apenas darnos cuenta.
Escudo se llama el río y también: amistad, esfuerzo, hospitalidad…y tantas otras cosas que comparten El Molino de Bonaco y El Sendero del Agua.
Gracias por dos días inolvidables.

Paloma Casado.