Anochecía cuando Virginia y tú encontrasteis el cuerpo desnudo de una mujer varado en una cala. Estaba boca abajo. Lo tocasteis tímidamente con un madero, observasteis aquellas capas de verde, el contraste de las algas enredadas frente al tono cetrino de la piel. Y curioseabais mientras el aspecto de la muerte se redondeaba cuando una ola puso el cuerpo boca arriba. Entonces salisteis corriendo hacia la arboleda; erais dos niñas unidas por el reverso, por la falta de tacto de las mareas.

Desde aquella tarde el iris de Virginia reproduce esa escena para ti cada noche, sobre la almohada, justo antes de cerrar los ojos. Es vuestro punto de amarre. Ahora ella duerme plácidamente porque todavía no se ha dado cuenta, pero tú sí, y por eso te has escabullido de madrugada, has puesto un vaso de leche a calentar en el microondas y te has quedado mirando el calendario. Sabes que estás a salvo mientras sus párpados cubran ese verde en descomposición, así que te has deslizado por las treinta cuadrículas, sin prisa; qué más da que la leche hirviendo manche el plato si el mundo se ha detenido en ese primer día sin ella. Sí, ese. Hoy.

Cerró con cuidado la puerta de casa para no despertar a su padre y salió corriendo, apretando con fuerza su monedero rosa. La estación de autobuses estaba a la vuelta de la esquina. Cuando llegó, fue a la ventanilla de venta de billetes y esperó su turno. “¿Me da un billete para el cielo, por favor?” El vendedor tuvo que asomar el cuerpo porque sólo veía dos manitas: una agarrada al mostrador y la otra enseñando un billete verde de 100 euros. La vocecita volvió a repetir esperanzada: “¿Me da un billete para el cielo, por favor?”

El vendedor salió del mostrador y, acariciando su pelo, le dijo: “Anita, el autobús para el cielo salió ayer; no volverá a pasar hasta el mes que viene.” Le secó con cariño los lagrimones que le caían por la cara y la sentó con él tras el mostrador. “Ayúdame mientras papá viene a buscarte». “¿Y mamá? ¿Volverá en el próximo autobús?” “Eso es más difícil, cariño. Ese autobús no tiene viaje de vuelta”.

El tren penetraba con lujuria en el aire tibio de la mañana. Una joven, sentada frente a mí, rozó accidentalmente mis rodillas. Mantenía los ojos cerrados sin prestar importancia al extraordinario paisaje que se proyectaba en los cristales. La sombra de los vagones jugaba a la comba en la cuneta y la planicie giraba sobre sí misma alrededor de un punto indeterminado del horizonte. La joven volvió a rozarme. Dormitaba indiferente. Me pregunté por el color de aquellos ojos insensibles que parecían desdeñar la belleza que nos estaban regalando. Quizás azules como el hielo, tal vez negros como su pelo, o verdes como los campos de trigo que acariciaban los cristales. Podría enamorarme de la serenidad de sus labios, de sus cejas exquisitas, de aquellas facciones perfectas. Necesitaba despertarla, que me mirara, que mirara la belleza del paisaje, que me explicara el porqué de aquellas dos lágrimas incipientes que asomaban en sus ojos todavía cerrados. Miré nuevamente los campos de trigo, trigo verde como la albahaca verde que ahora se me ofrecía con matices desconocidos.

La joven se levantó de pronto, me enseño su espalda y se alejó lentamente tanteando el pasillo con su bastón telescópico, hasta dejar de existir.

Dorothy está contenta, feliz en su mundo verde. Ahora vive en la Ciudad Esmeralda, con edificios de verdes vidrieras, muros de mármol verde rematados con esmeraldas que deslumbran si les da la luz del sol.

Unos segundos después la sonrisa se transforma en una mueca de desagrado, cuando las casas, las calles y ella misma toman otro color. Vuelve a tocar el fucsia, que nunca le ha gustado, y sabe que luego le seguirá el turquesa chillón. Se está mareando con tantos cambios. ¡Qué ganas tiene de que se acaben las pilas de la bola de nieve! Para colmo, una vez más el niño de la casa ha agitado su mundo y ella se mece en una suave caída cabeza abajo. En amarillo.

Cada mañana, antes incluso de la primera micción, ingiero mi pastilla gris, esa que me garantiza la vida eterna.

Años atrás fui atendido por un peculiar galeno, en cuya tarjeta se presentaba como redentor espiritual y sanador de conciencias. Algo especial debió ver en mí, de modo que me comunicó que por gracia divina y un módico precio se me había concedido la inmortalidad. Para conseguir tan preciada condición, sólo debía asegurarme de ingerir cada mañana, sin faltar una, la pastilla que me recetaba.

Desde entonces cumplo religiosamente con las instrucciones brindadas, para no desaprovechar semejante don.

Inmerso en una total seguridad, nunca leí el prospecto, pero esta mañana el aburrimiento me ha llevado a ello: “Eternidad Plus. Inmortalidad garantizada con la ingesta diaria. Contraindicaciones: pérdida total de sueños, anhelos, emociones, tentaciones, e incapacidad para tomar decisiones propias. Versión premium en gris plomizo”.

Seguí leyendo: “Otros productos de nuestra gama: Improvisación límite. Cada día una aventura, con final indeterminado. Contraindicaciones: El riesgo podría ser mortal, en función de sus elecciones y deseos. Emociones a flor de piel, ausencia total o parcial de seguridad. Versiones rojo pasión y verde esperanza.”

Vuelo entusiasmado a la farmacia. ¡Mañana, por fin, comenzaré a vivir!

Llevaba muchos días ahuecando el colchón sobre sábanas apestosas, levantándome solo para las cosas perentorias y ayudado de químicos y alcoholes para anular la consciencia y que así los ogros no se hicieran fuertes en vigilia.

Una mañana, un lejano punzón me pinchó entre la cuarta y quinta vertebras lumbares y salté como una gacela que huele un guepardo acechando.

Cuando llegué, el abuelo me estaba esperando en la puerta de su casa labriega y no me dejó ni saludar. Tan solo hizo un leve gesto para que le siguiera.

Me llevó hasta el gran roble e indicó con su cayado para que observara el corte de una gruesa rama desaparecida. Luego, me explicó pausadamente, que de ahí brotaba la que estuvo a punto de utilizar multitud de veces, pero que siempre, antes, se le aparecían los ojos de la abuela con el reflejo del prado donde retozaron la primera vez y soltaba la soga por no dejar de apreciarlos.

Pasamos unos días entre migas y leche de cabra cocida, entre amaneceres y atardeceres, entre charlas y silencios, entre paseos y descansos.

Cuando volví a la ciudad, sentía como si fuera el único que se saltaba los semáforos en verde.

Aquellas paredes rocosas, de trazos y representación  de animales rojizos, se han tornado en interminables muros revestidos de yeso. De frisos, columnatas y arquitecturas colosales, mostrando un variado colorido de figuras planas, de frente, estáticas, sin perspectiva ni sombras. Plasmando con la pintura su vida cotidiana, escenas bélicas, textos, geroglíficos, motivos religiosos.

Lo   que más le intrigaba, eran esos corredores y tumbas. La obsesión por la representación de imágenes funerarias, del más allá, de la resurrección. De embarcaciones navegando, desde la puesta de sol al amanecer, trasladando difuntos hacia el inframundo. Tal vez fuera por la influencia de aquel ambiente, pero empezaba a obcecarse con estar muerto. Sin embargo, no aparecía aquella intensa luz blanca, previa a la visión del ser superior, experimentado por muchos que retornaron. Sí, surgía una luz cada vez más acentuada, aunque verdosa. No podía ser otro que el dios Osiris, tan escenificado pictóricamente. Su rostro verde como dios de la naturaleza y la fertilidad, pero también de la resurrección de los muertos. Su balanza determinaba el destino en el inframundo. Eso lo inquieto más, convencido de que ese no era su dios, ni él tampoco egipcio. La corriente de aire fresco terminó con su clausfobia.

Manuel siempre había pensado que era muy triste tener un padre pobre. Con tan mala estrella que casi nunca nada le salia bien. Creía que por eso su mirada estaba cargada de dolor y perdida, como queriendo escaparse de su cruda realidad.

Vivían en un lugar donde el verde de la vegetación lo llenaba todo de ese color que llaman de la esperanza, estaba por todas partes.

A su corta edad sabia que tenia que agudizar mucho el ingenio para sobrevivir ante tanta escasez.

Esa tarde aburrido y cansado caminaba dando puntapiés a las piedras que encontraba en el camino, llamaron su atención unas medias movidas por el viento en un viejo tendedero. Por su color y textura se asemejaban enormemente a esas serpientes que de vez en cuando aparecían en la maleza y eran tan temidas.

Dando un salto la cogió y salió corriendo.

Cuando empezaba a oscurecer colocó la media rellenada y atada al final con un cordel de tal manera que parecía arrastrarse por el camino y esperó para dar un buen susto al primero que pasara.

El valiente le llamaban. Todo por que mató una gran serpiente pensando que era una media.

Mira al cielo. Instintivamente se sube el cuello de su chaqueta. Una inesperada tormenta de viento abraza el valle. Tiene que darse prisa, amenaza el aguacero. Es ágil a pesar de sus deformes piernas. Cruzará el bosque con poca luz para no ser avistado. Se detiene con asombro ante el espectáculo multicolor que adorna el verde campo; amapolas, flor de malva (de cinco pétalos en forma de corazón), diente de león (cierra los ojos como cuando era niño y pedía un deseo, luego soplaba, pero nunca se cumplía). Les oye de lejos. Los chicos hacen batidas -igual que sus padres- en busca de su bestia, de su trofeo. Él es el suyo. Tiene los pies en el arroyo. Se ve reflejado. Sus orejas son enormes y velludas; dos enormes bultos que asemejan unos cuernos. Sus piernas, son aún más deformes con el movimiento mareante del agua. Les vuelve a oír. Sale corriendo. Mucho. Más que ellos…más que nadie. Lo lleva haciendo desde que se fugó del orfanato. Una malformación congénita hizo de él un ser extraño, diferente. Ya divisa los flecos de musgo sobre el techo de su cueva. Sonríe aliviado. Ya está en casa.

Caminaba sin rumbo, me interné en el bosque, pues lo quería oír. Pero por mas que caminaba, no lo lograba escuchar.

¡Hola, le gritaba al árbol!

¡Hola, hierba!

¡Hola! grite al viento, pues entre las hojas lo oí murmurar

¡Hola! ¿es que nadie me va a contestar?

Cesó de repente el viento y se hizo el silencio total

Hombre, me dijo el bosque, no es humano nuestro hablar,

Nosotros cantamos a la armonía, a la luz y a la oscuridad.

Tu cantas al dinero y a la guerra, al matar por matar.

Aquí estábamos cuando tu llegaste. Este era nuestro mundo, nuestro hogar; con nuestro manto te arropamos, te dimos casa y comida, aprendiste a sentir la vida, a reír y a llorar; a volar con las aves por el cielo, a nadar con los peces en el mar.

Que buenos tiempos aquellos, y tú entendías nuestro hablar.

Más no era para ti suficiente, tú siempre querías mas.

Dejar sin aves el cielo, dejar sin peces el mar. Dejar el bosque baldío, sin leña para el hogar.

¿Y ahora quieres las estrellas?

¿Acaso las vas a apagar?

Por eso Hombre nunca nos podrás escuchar….

Cuando los representantes de la “Petrol Kaos Company” llegaron al corazón de la selva, encontraron una tribu. Le preguntaron al hechicero cuál era la mayor riqueza de la zona y el hechicero, sonriente, les contestó que no tuvieran duda, que seguro conseguirían algún bien. Procedieron a la deforestación durante meses y al no encontrar nada de valor, volvieron al hechicero pidiéndole explicaciones. Él les contesto con la misma sonrisa: “Os he dado un sueño. Durante estos meses lo habéis perseguido y ha sido el centro de vuestras vidas”.

Los delegados de la corporación se marcharon con el ceño fruncido y maldiciendo el poblado enlodado por sus máquinas. El hechicero se compadeció de ellos y, en un ritual consabido, se transformó en jungla.

Y recordó lo complicado que es sobrevivir con una sonrisa.

Se extienden sobre las cimas de las montañas, descienden a los valles y vuelven a reiniciar su raudo planeo  por lo que fue un inmenso  azul,  de su color original simplemente queda un leve vestigio en el horizonte,  traslucido y frágil como el cristal.

Contemplamos entre el miedo y la sorpresa  como todo se desfigura.  Las montañas se van moviendo lentamente y adoptan formas de gigantescas cristaleras. Los campos se allanan hasta parecer masas sensoriales. Los árboles, plantas, se estremecen  en el  intento de adaptarse y  expulsan sus semillas que dejan  estelas en el aire.  Los pájaros  baten las alas asustados,  estas se van  vaporizando,  y sus cuerpos  quedan suspendidos como farolillos  chinos.

Los animales domésticos  presintieron mucho antes que llegaban e intentaron alertarnos, pero vivimos tan pendientes de nosotros mismos que solo apreciamos en su nerviosismo  el anuncio de una tormenta. Y así fue en verdad, una tormenta verde entre sonidos armónicos producidos por la mutación a la que nos sometieron. Toda la Tierra ahora está coloreada con una gama de verdes inimaginables.  Creemos que falta muy poco para que comience  la renovación de  nuestras almas, percibimos  la serenidad que el cambio cromático de este color desencadena.