Ya conocía su rostro. Lo había visto antes, fugazmente, alguna mañana, detrás suya en el espejo. También lo había visto reflejado en el agua, bajo un viejo puente. Y en la despedida de algún ser querido. Tenía una expresión inexpresiva, pero de algún modo extraño parecía surgir un rayo de compasión de su indiferencia.

Como cualquier otra noche, contemplaba la ciudad en candilejas. No la esperaba, pero no le extrañó su visita. Encendió un cigarro y le ofreció otro a ella esbozando una irónica sonrisa. Lo apuró despacio, a pleno pulmón. El humo jugó con el aire, el frío, el tiempo y la memoria. Lo despertó del trance un gesto de ella y entendió que debía seguirla. Ambos caminaron hacia la puerta; él detrás, guardando una ligera distancia. Se detuvieron dos pasos antes de alcanzarla. Entonces, tras un breve silencio, la puerta se abrió y exhaló una brisa cálida, casi acogedora. Del otro lado de la sombra surgió la figura de alguien a quien amó tanto y no pudo olvidar. Después sólo recuerda que notó unas manos hundiéndose en sus mejillas húmedas, mientras una voz serena le decía: «Vive«.

El detective acababa de llegar a la escena del crimen.
En medio de aquel enjambre de ambulancias, que iban buscando un cuerpo cuyo destino era al Anatómico Forense y policías que se aprestaban a alejar a los curiosos y a preservar las posibles pruebas del delito, se le acercó el que parecía dirigir el operativo policial.
– Carballo – le dijo el Inspector Domínguez – Por favor acérquese aquí. A lo mejor usted, que sé que sigue con especial atención este tipo de casos, pueda interpretarnos estas pistas…
Carballo se acercó, y lo que vio allí le recordó un terrible caso de hacía cinco años: el de la niña asfixiada, con un sol y una estrella pintados en su vientre, tumbada de medio lado, con las manos señalando lo que parecía ser un altar.
Esta vez, la víctima era una mujer un poco mayor, pero al igual que en el caso anterior, aparecía dispuesta como para un ritual.
De nuevo sus manos señalaban lo que parecía tratarse de un altar, y otra vez, en su piel aparecían tatuados los mismos dibujos.
En la otra ocasión, “ el asesino de la estrella”, se le escapó por un error de un compañero policía.
Pero esta vez estaba seguro de que lo iba a atrapar.
Conocía perfectamente cómo actuaba, los ambientes que frecuentaba, y sobre todo, él dirigiría la operación, y no estaba dispuesto, bajo ninguna circunstancia, a encontrarse más cadáveres en su camino.

Como hace siempre que sale de viaje, revisa la casa entera una y mil veces hasta asegurarse de que la deja en perfecto orden. Esta vez se esmera especialmente, porque la ocasión lo merece. Nunca antes había viajado acompañado, pero ha llegado el momento. Desde hace unos meses, aunque nadie lo sabe, comparte con ella los días y las noches, incluso la tiene presente en sus sueños. Llevan algunas semanas organizándolo todo; no vaya a ser que cualquier pequeño fallo desbarate los planes, con lo difícil que ha sido consensuar fecha, lugar y manera. Vuelve a dar otro repaso a la lista por si falta algún detalle: la ropa, la nevera, el gas, las plantas, los mensajes de despedida… Le resulta extraño no hacer la maleta y tiene que reprimir el impulso. Ya está próxima la hora de partida. Decidido y emocionado, se dirige a su dormitorio donde ella lo espera impaciente sobre la cama recién hecha, dentro de una pistola cargada.

Con virtuosismo, le clavó la daga en la garganta. De la punta ensangrentada, quedó colgada la magnífica joya que deslumbró la mano asesina.

Penumbra en la estancia. Sombras difusas de mobiliario envueltas en luz amarillenta, tenue, mortecina…
Junto a la lámpara, en la mesilla color caoba, una biblia ajada, descolorida.
La hoja doblada indica el punto de lectura. No se lee el pasaje. No hay bastante luz.
Aire condensado entre volutas de humo. Cigarrillo sin fumar consumido en el cenicero.
Una silla concentra el punto de atención: es mullida, torneada, de madera oscura como el resto.
Sobre ella, bien doblado, un atuendo de hombre completo espera: americana de yute, pantalón de lino, camisa de seda blanca.
Sólo los zapatos rompen la escena: sucios, embarrados, descolocados en el suelo.
Sobre la cómoda fotos de jóvenes y viejos, en color y en blanco y negro, enmarcadas en todos los tamaños.
Un juego de tocador de plata, una caja de música y un reloj con correa de cuero completan el refinado ambiente.
Lástima que nadie vivo disfrute de él…

Nuestro amigo de ENTC Jerónimo Hernández de Castro se ha embarcado en al aventura de poner en marcha un concurso de micros muy particular… así que habrá que acompañarle … ráaaapidamente

En los próximos tres días no esperaba a nadie.
Se aseó, se puso su mejor camisón y con su libro de poemas decidió esperar a la muerte. Era una noche inigualable para tener una cita con ella.
Estaba en paz con el mundo y consigo misma.
El cuco proclamaba a voz en grito que eran las tres cuando lo recordó: ¡Era el día de su aniversario de boda!
Cada año hacía las tortitas preferidas de su ya difunto marido y luego iba al cementerio y las comía frente al panteón familiar donde podía leerse “Revolveré el cielo en cuanto llegue. Todo con tal de encontrarte”
¡Era un despiste imperdonable! Se levantó con la agilidad de una colegiala y en la cocina preparó una masa compuesta de leche, huevos, harina, almendras, azúcar, canela y anises. Para cuando estuvo horneada, ella estaba dando cabezadas contra la mesa.
Antes de salir con las tortitas y, contra todo pronóstico, llamaron a su puerta. Ella que no esperaba a nadie arrimó su ojo a la mirilla y alcanzó a ver al portero que no traía buenas noticias. Durante la noche, su vecina y amiga, la señora Elena, había recibido la desagradable visita de la muerte.

Hacía mucho tiempo que soñaba con bordear aquella inmensa casa que tantos cuentos escondia. Fué tortuoso el camino, largo, pesado y seco. Seco como su alma desde aquel momento en que decidió dejarlo todo y marchar en su búsqueda. El cielo caía oscuro y gélido sobre sus hombros. Sólo escuchaba el baile del viento como cuchillos afilados junto a su cara.Tras sus pasos quedaba una vida rota, vacía .Su equipaje sólo era el viejo diario verde y aquel lápiz mordido por todos lados.No fué fácil tomar la decisión de escapar, pero allí estaba.
Empujó el viejo tablón que servía de puerta y sin volver la vista atrás , entró en aquel infierno que aguardaba su llegada.Llevaba en el alma su propia guadaña y su ataúd.
Ese era su destierro. La muerte que había elegido. Había llegado puntual a su cita.

-Buenos días, le atiende Socorro Defunción. Por su seguridad, esta llamada no será grabada. ¿En qué puedo ayudarle?
-Deme una cita lo antes posible.
-Lo lamento caballero, las citas son inamovibles. Deberá esperar al día concertado.
-Es muy importante…
-¿Desea usted que le redirija al departamento de suicidios?, aunque están saturados y…
-No, ¡no por Dios!
– Entiendo… el de homicidios solo está accesible para los clientes Vips, los que han vendido su alma al diablo. Si quiere, puedo transferir la llamada al submundo…
-No, señorita, lo que necesito es hablar con “M”. Quiero ofrecerle nuestro producto estrella.
-Discúlpeme señor, ¿es usted proveedor habitual?
-No, es la primera vez que llamo.
-No se preocupe, con un breve cuestionario quedará registrado y tramitaremos su cita. ¿Minorista o mayorista?
-Mayorista, el mayor que hayan conocido.
-Bien, ¿cuál de estas palabras define mejor su producto? Hecatombe, masacre…
-Todas se quedan cortas señorita, yo lo llamo “Solución Final”.
-¿Hablamos de un volumen de mercado de…?
-Unos 6 millones.
-Entiendo, espere, le paso. Si me permite una sugerencia, creo que el nombre no es demasiado comercial… a “M” le gustan los impactantes.
-También había pensado en “holocausto”…
-Perfecto ¿señor?
-Hitler, Adolf Hitler.

Cuando llegaron al lugar sus miradas se cruzaron, un nudo en la garganta de Felina la enmudeció, sus piernas le flaqueaban, el miedo escrutaba sus pensamientos mientras atravesaban el umbral del portal. Recelosamente comenzaron a subir los peldaños de madera consumidos por el paso del tiempo que crujían con cada pisada. Aquella escalera de caracol parecía conducir al mismísimo infierno.
Una mujer de aspecto hostil las invitó a seguirla por un largo y estrecho pasillo hasta llegar a un pequeño habitáculo donde él las esperaba. El olor a humedad calaba los huesos y el color de las paredes golpeaba los sentimientos. Tres preguntas y una somera observación, bastó para citarlas al día siguiente.
Habían hecho un largo viaje, mejor poner distancia a los secretos. Felina se vio sorprendida por su ignorancia y por los cambios que en ella se iban produciendo, su juventud comenzaba a arrugarse, su vientre albergaba otras esperanzas, pero los acaecimientos no pasaban inadvertidos a la sutileza de su resabida progenitora.
A la mañana siguiente, al despertar, la madre descubrió su ausencia.
Hoy, Felina, rodeada de su hija y nietos celebran su cumpleaños y su vientre renace cuando evoca aquella cita con la muerte.

Enseguida congeniaron, se encuentran cada noche en el Chat de la radio. Sus palabras cortan el silencio. Llegan las 23.00 horas, su cita diaria, se saludan y coquetean hasta el amanecer.
Una noche, Amaranta falta a su cita y Path queda desconcertado.
Sigue trabajando, triste, esperando. Como el que espera una disculpa, una explicación convincente.

En la oficina de la becaria, paralela a la suya, se oye un fuerte estruendo, una silla que se cae…un grito desesperado hizo eco en toda la redacción de la radio.

Van todos corriendo.
Asun, la becaria nueva, se desmayó. Intentan reanimarla, pero nada pueden hacer ya por su vida. Path entra para ver de cerca lo ocurrido, decide apagar el ordenador ya que ella no volverá.
Esperan por el juez para el levantamiento del cadáver, la tapan con una chaqueta para evitar la dura escena.
De repente, Path grita: nooo no puede ser! Apaga el ordenador y sale gritando, aunque nadie entiende su comportamiento, porque ni siquiera la conocía.
Huye sin saber a donde, pensando en lo que leyó antes de apagar el ordenador:

Amaranta: Hola Path, cómo estás?..( mensaje sin enviar).. 23.00 horas

Mi paciencia llegó al límite aquel día en que teníamos mesa reservada en La Góndola para cenar, una noche para nosotros dos. Solos. Cuando la vi, me extrañó que llevara aquel bolso gigantesco. Entonces me confesó que, como el monstruo estaba malito, lo había metido allí dentro.
–Quizá luego nos pasemos por la clínica –me dijo–. La caquita de Rex es muy rara.
Fue el colmo.
Entiendo que antes de conocerme, sintiéndose sola, comprara aquel bicho: es lo que suelen hacer las mujeres como ella. De hecho, no tengo, no tenía ningún prejuicio contra las mascotas. Cuando comenzamos a planear vivir juntos, supuse que acabaría entregando la bestia a sus padres. Me equivoqué. Lo nuestro llevaba camino de convertirse en un trío bastante grotesco: la cúspide de la pirámide social en nuestra república sería ocupada por aquel demonio felino. Todo giraría en torno a él.
Aquella noche, en la sala de espera de la clínica veterinaria, comencé a planear el regicidio.