Hoy he vuelto a la montaña para disfrutar de la naturaleza. El sendero comienza en la ladera sin dificultad, el olor aromatizado por jaras y tomillo lleva aire húmedo. El suelo bajo la arboleda se encuentra mullido, esponjoso y sobre él es fácil ver helechos y hongos, que como todos los años se hacen visibles y abren la puerta de un mundo mágico. El camino se va endureciendo y sobre los arroyos que han dejado de estar secos corre agua graciosamente regalando a mis oídos la musicalidad de su paso. Hago una parada junto a una roca que empieza a estar cubierta de musgo y desde allí observo como pequeñas nubes pasan impasibles, lentamente como avanzadilla de otras más poderosas que poco a poco llegarán. Sigo mi camino y voy ascendiendo hasta un gran mirador en donde desde la altura el valle se muestra coqueto y espectacular, en donde los tonos rojizos y amarillos destacan sobre los demás. El otoño como todos los años a su vuelta ha transformado en el bosque su verdor habitual en un estallido de color como el horizonte lo hace en su puesta de sol.

Una mañana cualquiera de su monótona vida, Gregorio desayunó frente al televisor, pero sin prestar atención a las noticias sobre sucesos y economía que estaban retransmitiendo.
Minutos después, delante del espejo, se aseguraba de que todo estaba perfecto:
Llevaba su mejor traje, los zapatos pulcramente limpios y se había afeitado para la ocasión.
El anuncio de trabajo del periódico parecía estar hecho para él:
SE BUSCA HOMBRE CON BUENA PRESENCIA, QUE DOMINE VARIOS IDIOMAS, CON DISPONIBILIDAD PARA VIAJAR Y SIN CARGAS FAMILIARES. OFRECEMOS TRABAJO FIJO EN UN SECTOR QUE NO CONOCE LA CRISIS.
Fue una suerte haberlo encontrado por casualidad, cuando después de tres años en el paro, rozaba el límite de la desesperación.
La dirección correspondía a una fábrica enorme en el centro de la ciudad, que parecía abandonada, pero de dónde no dejaba de entrar y salir gente.
El entrevistador, un hombre de aspecto siniestro, comenzó enumerándole las bondades del trabajo, tales como que viajaría por todo el mundo y conocería mucha gente.
Todo cobró un terrible sentido al abrir su nueva taquilla y encontrar una enorme guadaña dentro.
— ¿Es que no ha visto las noticias?, usted se suicidó ayer —susurró una voz detrás de él.

Cientos de personas anónimas, desconocidas, lejanas entre sí abrían simultáneamente sus maletas y guardaban varias prendas de vestir. Los había rápidos, urgidos por la situación; mientras los más nostálgicos doblaban la ropa milimétricamente, haciendo tiempo para recordar ese presente ya lejano. Cuando quedaba hueco, metían fotografías u objetos de gran valor afectivo para no pasar hambre. Tras ello, emprendían un plomizo camino hacia la plaza del pueblo. La mayoría no miraba atrás, por miedo a arrepentirse, o por miedo a ser detenido. Con la inquietud de quien se sabe observado, esperaban el autobús de línea regular. Subían casi sin dudarlo y los más duros rompían a llorar al dejar de ver el campanario. Con la carretera se alejaban poco a poco sus orígenes: los baños en el río, las noches al templete junto al rebaño, el primer beso tras la ermita, la vendimia, la borrachera de después, un tal Manolo, José, Mari…. Luego en Madrid aprendía
n a vivir sin nostalgia, a buscarse la vida sin recuerdos, a ser otro silencio entre miles. Y por las noches, a escondidas, cuando cerraban los ojos volvían al pueblo que la guerra les había arrebatado.

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Detrás de la puerta se repliegan los recuerdos. Notas desenfrenadas de un impulso arrebatador, con capacidad de llenar oquedades. Una letra tras otra se suma en el aire, las pronuncia con ímpetu, escapándosele la fuerza por entre la comisura de los labios. No hay posibilidad de remiendos. Yace en posición fetal, en el intento de burlar la tentación, y ¡grita!, ¡grita!, ¡grita! al Peter Pan que acabó por escapársele. La competición le ha llevado a ver la meta, a ser gladiador derrotado, sin capacidad de burlar al agresor. Se yergue y estira los brazos, saca de su bolsillo la lanza agresora y borra del horizonte el juego de palabras “nunca más”. Cae en el abismo. Cierra los ojos. Su torrente sanguíneo vibra. Ya no está solo.

Sueña desde hace años que recupera el estado corpóreo. Una noche, su viuda abandona precipitadamente la alcoba al grito de «¡Fuego!». Él, aún adormilado, se arroja hacia la pared más próxima y cae, aturdido, entre las llamas.

Cuando llegó a la plaza aún soplaba el viento cálido que dejó la tarde de Septiembre. Había alargado el momento por miedo. Pero allí estaba. El camioncito naranja dejó polvo en el camino al alejarse. El viejo campanario la miró sin decir nada. En el aire se respiraba sus ansias y sus miedos.Entró y miró el cajón metálico que esperaba su visita. Tenía que estar allí, Su carta. La noticia de su vuelta.
Días y noches esperando , deseando.
El se lo dijo al partir. Había prometdo volver.

Nos juntábamos todas las tardes a esperar. Justo al anochecer. Esperábamos y esperábamos. Desde siempre.
-Abuelo, ¿cuándo volverán nuestras palabras?
-Debemos esperar, hijo, están llegando. ¿No las sientes? Son como la luz de las estrellas, están muy lejos y van viajando hacia nosotros. Pero aún tardaremos en escucharlas.
El abuelo decía que las palabras de cada uno habitan en un lugar recóndito del universo. Y que, cuando nacemos, comienzan a viajar hacia nosotros y nos van llegando en oleadas, poco a poco, como el mar, hasta habitarnos del todo. El abuelo se dormía feliz esperándolas. Pero yo me quedaba toda la noche aguzando el oído y escribiendo las palabras que me llegaban mientras todos dormían. El abuelo no lo sabía, pero nuestras palabras, no venían de tan lejos como él creía. Brotaban de nuestros propios sueños cada noche. Y si no las atrapábamos al vuelo, se volvían a sumergir en tinieblas inescrutables. Yo he cazado muchas ya. Las tengo todas guardadas en mi cuaderno. El único problema es que pocos las entienden. Y algunos, andan por ahí diciendo que, al final, me he vuelto loco por perseguir palabras.

A los tres días regresa a casa, borracho, con los ojos hundidos y sus ropas empapadas en alcohol. Ninguno de los dos tiene mucho que decir y Susana se repliega en el sofá continuando su lectura. Había llegado a la página treinta, día doce, 08:00: “todavía sin noticias de Gurb. Llueve a cántaros”. ¿Llueve?, pregunta Susana. A cántaros, responde Alberto balanceándose sobre sus talones a punto de caer. A media mañana, Susana se levanta del sofá, se arregla y se detiene en la alfombra mirando el cuerpo inanimado de Alberto tendido en el suelo. Le hinca el tacón en la tripa y él se revuelve rezumando saliva. Susana se dirige al dormitorio, abre la maleta y mete toda su ropa. De nuevo le hinca el tacón, esta vez en la entrepierna. Él sonríe con los ojos cerrados y murmura un nombre de mujer entre dientes. Susana deja la maleta, coge una regadera con agua y la vierte sobre su cara como un torrente de insultos que no pronuncia. Cuando él abre los ojos, le dice: Me marcho. ¿Llueve?, pregunta él. A cántaros, contesta ella dejando escapar unas lágrimas que rebotan en su nariz. Para siempre, añade Susana. ¿Llueve?…

Se jugó el destino entero con aquel billete, apostando todas las esperanzas al riesgo de un solo viaje. La travesía de su necesidad.
Supo, cuando en la cola de regreso se destapó la sima del mundo a sus pies con dulce acento caribeño…Abra la maleta!, que sus hijos ya no lo reconocerían al volver. Que tantos años después, solo sería un desconocido apareciendo sobre la odisea sus pasos.

Hoy he vuelto a quedarme absorto mirando la pantalla del móvil fijamente. Quería llamar a un conocido, pero mis dedos se han deslizado torpemente por la pantalla hasta detenerse en tu nombre. He pensado en pulsar el botón verde, pero sabía que no responderías; ni siquiera sé por qué conservo todavía tu número, si sé que nunca volveremos a hablar.
De pronto los recuerdos de nuestro último encuentro han vuelto a golpearme como puños de acero en la boca del estómago. Media hora de discusión arrasando toda una vida juntos. ¿Cómo empezó? Desde entonces no he podido recordarlo; algún asunto banal se fue colando entre nosotros como el veneno de la serpiente se mezcla con la sangre de su víctima hasta acabar con ella.
El sonido melódico del teléfono me ha devuelto a la realidad. Por un momento he sentido un escalofrío; he creído volver a escuchar la voz de tu madre, diciéndome que había perdido a mi mejor amigo en un fatal accidente.

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No quiero volver a estar apresado en la fuente…a horcajadas esperando verte
En el camino que transite, encontré duendes y druidas escondidos entre la madreselva
Y el penetrante olor a ti; que me aconsejaron no volver…tu agua estaba tan infectada
de ese sentimiento, que solo con unas gotas ya sentía la pasión.
He caminado arrastrando toda clase de harapos…verdes de esperanza,
Rosas de amistad, amarilla de esperanza, azul de entusiasmo, eléctrica de orgullo,
Violeta de desespero, turquesa de envidia, roja de verdadera pasión
Y nada me ha dejado contemplar la realidad tratándose de ti.
El camino que se extiende ante mis ojos, tiene castillo con almenas,
Tiene grandes ventanas en casas pequeñas…tiene cuevas llenas de luz, color y tejidos que la adornan con la calidez del hogar que deseamos.
Tiene rincones donde se esconden las hadas buenas.
Solo quiero volver a la fuente que soñé y busque y a horcajadas bebí su agua…agua maldita
Que lleno mi garganta seca de la abundancia que solo da conocerla.
Esa agua que solo bebemos cuando estamos ciegos…sordos pero nunca mudos…
Que nos deja sin palabras… y por ello:
Nunca digas de esta agua no beberé sobre todo si la fuente se llama “amor”