Se nos acabó el bicherío de agosto…

El blog ha vuelto a mantener una vida que no para de sorprendernos. Las vacaciones veraniegas de agosto no han impedido que volvamos a superar las 58 000 páginas vistas, que hayamos recibido 167 relatos, y que pese a las complicaciones que ha supuesto el registro de usuarios para los comentarios hayamos vuelto a rondar los 4000 en este mes. Vuestro interés es la mejor motivación para continuar esta aventura…

Tampoco se ha tomado vacaciones nuestro jurado. Rosa Molina, Mercedes Jiménez, Francesc Barbera, Javier Sánchez Campos y el que suscribe llevamos todo el mes haciendo nuestra primera selección particular, y me consta que vamos a tener que trabajar mucho para llegar al acuerdo final.

El universo de los insectos ha sido favorablemente motivador. El surrealismo kafkiano y la preciosa portada que nos preparó Eva, han ayudado a inspirar un desconocido y extraño escenario en el que ha ido aflorando la genetica más instintiva de la animalidad humana.

Primer dia en su nueva casa, después de abandonar a su madre y sus hermanos en el asqueroso cuchitril al que llamaban hogar, el mísero agujero donde había nacido. Ella nunca se había conformado con el triste papel que el destino parecía haberle asignado; siempre, desde muy pequeña, aspiró a situarse por encima de la mayoría y gozar del lujo y la buena vida: muebles de caoba y nogal, suelos de parquet con calefacción de hilo radiante, comida de los supermercados más caros y exclusivos… Ahora, tras una larga, peligrosa y agotadora travesía, había alcanzado su sueño, y estaba dispuesta a disfrutarlo.
Un exquisito aroma proveniente de la cocina hizo que saliera con decisión. Oyó pasos y un grito de pánico. Detectó movimiento con sus antenas y miró hacia arriba. A pesar de que sabía que era el final, no pudo evitar una oleada de satisfacción cuando vió, grabada en la suela del zapato que iba a despanzurrarla, la elegante firma de Manolo Blahnik.

Terminadas las patatas fritas, me disponía a zampar la yema del huevo que había dejado para el final. La aplasté sin piedad con un trozo de pan que iba directo a mi boca cuando las vi flotar en el líquido amarillo. Llamé al camarero y le señalé el plato, miró nervioso de un lado a otro y dijo entre dientes: ─Cómaselas, se lo suplico, no me comprometa─
Me debatía entre la incredulidad y la indignación cuando salió el cocinero: ─Cómaselas, por Dios, que nos van a cortar el cuello─
Tiré con enfado la servilleta sobre la mesa y me levanté, en décimas de segundo las dos hermosas moscas negras desaparecieron del plato, el camarero se comió una y el cocinero la otra mientras el dueño del restaurante se acercaba a la mesa: ─¿Algún problema,Señor?─
Me quedé sin palabras, pagué la comida, me acompañó a la puerta sin perderme de vista con sus ojos negros y saltones y me despidió cordialmente propinándome unas palmaditas en la espalda con sus patas.

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No sé el tiempo que llevo encerrada entre las pegajosas paredes de esta botella de Coca Cola.
Ahí afuera están ellos. Él se llama César. A ella no la conozco. Llevan largo rato sentados, en silencio, mirándome fijamente sin apenas cambiar de postura. Cualquiera diría que soy lo más interesante que han visto desde hace mucho tiempo. Pero no saben el riesgo que corren teniéndome tan cerca.
La única esperanza de alcanzar mi objetivo está en el cielo. Ese cielo que por momentos se va cuajando de plomizas nubes, augurando tormenta. Igual que aquella tarde y en esta misma terraza, César y yo, entre risas y miradas llenas de complicidad, jugábamos con una pequeña abeja cautiva en una botella de Coca Cola. Justo habían comenzado a caer las primeras gotas de lluvia y a sonar los primeros truenos, cuando un rayo impactó sobre mí fulminándome, al mismo tiempo que hacía estallar la botella de Coca Cola. Lo que nadie sabe es que mi espíritu tomó cuerpo en aquella pequeña abeja y en ella vivo desde entonces. Y aquí estoy, esperando que un nuevo rayo alcance a Cesar e impacte en la botella de Coca Cola uniendo nuestros espíritus para siempre.

Al enterarse del destino final de su hijo, la señora Samsa, indignada, sale a la calle. Del polvo del camino saca el cadáver, y lo lleva, a escondidas, al ático. Durante nueve noches, a la luz del menorá, recita un antiguo conjuro: “Que tu existencia tan dura renazca en una vida mejor”. La novena noche, la carcasa se parte en dos.
—Franz, Greten. Vengan rápido —llama la madre a gritos.
La señora Samsa ve, en el alfeizar de la ventana, un ángel recién nacido de alas arrugadas y goteantes; el padre y la hija, una corona de oro puro encima de la cabezuela oval.
Hipnotizados por las rítmicas pulsaciones de luz, ambos se acercan hasta casi tocar la aureola; pero primero se topan con las mandíbulas abiertas del insecto.
Con una escoba, la madre espanta a Gregorio al jardín para el vuelo definitivo, y barre los restos de su familia a la calle.

No puedo dormir. Creo que moriré pronto porque, según dicen, no se puede vivir en perpetua vigilia. Y yo estoy continuamente despierta.

Lo he intentado todo, desde meter la cabeza debajo del agua para ver si así cerraba los ojos, hasta tapármelos con las manos para no ver nada. Todo inútil. Debajo del agua no consigo cerrarlos y mis manos siempre dejan libre algún ángulo.

Creo que la razón por la que nunca he sabido lo que es un sueño reparador, como suelen llamarlo los que duermen, es que mis ojos reciben tantas imágenes y tan continuamente, que mi cerebro no es capaz de procesar tanta información de golpe y siempre tiene trabajo pendiente.

Es un auténtico tormento que me está volviendo loca. A veces no puedo pensar con la claridad de antes, cuando, aunque tampoco dormía, era más joven. Noto que estoy más lenta de reflejos y eso puede resultarme fatal, lo sé.

Ayer mismo, casi palmo de un zapatazo propinado por un niño perverso, empeñado en que el pastel que yo estaba comiendo, era suyo. Estaba sobre una mesa y yo lo había visto primero. Mientras me ponía a salvo de milagro, osó gritarme:

¡Muere, maldita mosca!

Moscas, abejas, gusanos.
Arañas, escorpiones, cucarachas.
Escarabajos, grillos, garrapatas.
Pulgas, hormigas, langostas, bichos bolita.
Luciérnagas.
Ciempiés.
Es infinita la variedad de insectos en La Tierra y acaso haya algunos que aún no conocemos. Si hay vida en otros mundos, han de ser insectos.
Pasarán los hombres y mujeres, quedarán los insectos. Y se habrá de acabar el alimento, a menos que nos dispongamos a comer insectos.
¡Que vivan los insectos! Por siempre. Adoremos a nuestros benefactores, dadores de confianza en el futuro, generadores de esperanza para esta especie nuestra tan gastada a pesar de ser tan joven.

Y luego del brindis, compañeros, empecemos de una vez a masticar este suculento plato de termitas que acaban de servirnos. Espero que esta vez ya puedan manejar con habilidad las antenitas. Es sólo cuestión de acostumbrarse.

Atraída por una singular fragancia, por lo que de lejos parece ser un pedacito de cielo y por su pulcra imagen, toda vestida de negro, de vendedora de Biblias, se eleva. En pleno ascenso descubre que lo que parecían nubes de algodón de azúcar, irresistibles a su goloso paladar, no son sino una compleja trama de pegajosos hilos que, envolviéndole, se convierten en grilletes, más férreos cuanto más se debate. Maldice mil veces que ni siquiera su mirada de múltiples facetas, le haya advertido del fatal destino hacia él que ha dirigido su vuelo. Agotada y cautiva, siente los ojos de su captora clavados en los suyos y como sus pasos, martilleando sobre la seda, entonan un réquiem tantas veces repetido. Solo entonces, mientras su macabra modista urde la mortaja a su alrededor, alcanza a ver a otras como ella, envueltas y milimétricamente distribuidas, con la precisión que lo haría un agrimensor, en aquel campo de muerte. Se apaga la mosca y la araña asume s
u esencia.
Por la mañana, al abrir las ventanas, un viento fresco barre los rincones, deja caer al suelo un polvo color ceniza y el escenario preparado para la siguiente representación.

Tengo una mosca detrás de la oreja y otras dos revoloteando la papilla endurecida de Isabelita. Varias cucarachas recorren el suelo a sus anchas. Un par, las más intrépidas o desesperadas, están a punto de coronar la montaña de platos del fregadero. Me arrepiento ahora de no haber accedido a comprar el lavavajillas. He descubierto que esas minúsculas hormigas argentinas han invadido el ecosistema de las autóctonas y el mío, que vienen para quedarse, que no le hacen ascos ni a la longaniza ni a otras carnes menos curadas. Que los repelentes tienen una función limitada y que las picaduras de mosquito ya no duelen cuando pierdes la cuenta. He aprendido mucho en este tiempo, pero sigo preguntándome cuanto más va a tardar María en volver del estanco, por qué tuvo que llevarse a Isabelita con ella y para qué necesitaba comprar tabaco si ella no ha fumado nunca. Tengo tanta hambre, tanta que, estoy seguro. Si María no vuelve pronto, moriré de inanición persistente.

Una vez, como muchas otras, lo único que contemplaba era el vuelo de una mosca. Sentía cuando me zumbaba suavemente a los oídos. Un temblor sacudía mi cuerpo y también creo, que la habitación sentía lo mismo pues las fotografías, las cobijas y los cuadros estaban en el suelo, y una forma —como de mujer — pedía compasión ante el azote del matamoscas.