Sonido lejano de tambores.
Los últimos rayos del sol luchan por no morir tras las montañas.
Arrodillado junto a una tumba, un caballero de ostentosa armadura, derrama lágrimas amargas recordando las últimas palabras que pronunció su amor en su lecho de muerte.
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Su corcel, que parece intuir su profundo dolor, lame su rostro cuando él acude a su encuentro.
Después de una jornada de viaje, por fin los dos ejércitos se encuentran cara a cara. La batalla está presta de comenzar. El rey desenfunda su espada, y montando a lomos de su fiel yegua, da la orden de avanzar encabezando a sus hombres contra el enemigo campo a través.
—Vuela como el viento pequeña —le susurra al animal en el oído.
De pronto, el silbido de una lanza acercándose, rompe el aire en el mismo instante en que el corcel se alza sobre sus patas de atrás. Entonces, jinete y caballo terminan en el suelo embarrado.
La lanza ha atravesado el corazón de la yegua hiriéndola de muerte.
A su regreso, el rey descubre horrorizado que en la tumba de su esposa la lápida se ha teñido de sangre.

Hacía tiempo que ya no estaban de moda los caballeros ni sus damas.
Ahora, en vez de la lucha para apoyar al más débil, se había impuesto otro” caballero”, bastante más fuerte, cruel y poderoso, “Don Dinero”, que arrasaba con todo lo que se le ponía por delante.
Hartos ya de su poder omnímodo, los más débiles empezaron a unirse para intentar vencerlo en movimientos sociales como el 15-M, las mareas blancas y verdes, o en el incesante “Sí se puede, pero no quieren”.
Para reclamar los derechos que le habían sido arrebatados, en nombre de la tan cacareada austeridad, utilizaron únicamente su capacidad para indignarse.
Sólo con ese arma osaron oponerse a la injusticia, los recortes y los abusos perpetrados por los poderosos mercados, los intocables bancos y los omnipresentes políticos.
Intentaban así elevar su voz con toda la fuerza que les concedía la razón para intentar evitar así que la población fuera empujada hacia la pobreza y la exclusión social.
-¡Ay, si nuestro buen Don Quijote levantara la cabeza¡ Arremetería,sin dudarlo, con su flaco rocinante y su lanza justiciera contra aquellos bellacos que osaban oprimir al más débil!

Con el honor bordado en el uniforme, con el orgullo en su maltrecha frente y sin más arma que su testimonio de valor, se presentó en la ventanilla doce.
Como en las ocasiones anteriores, presentó uno a uno cada documento que hacía constancia de su participación en los años más turbios del país, explicando con encomiable paciencia su desempeño en batalla y sus experiencias más amargas en campaña.
El funcionario de la ventanilla escuchaba al Capitán fingiendo interés en su relato, pero al finalizar su encuentro le dio una cita para que presentara su documentación ante un militar de mayor rango, sugiriéndole que llevara algún testigo de su ejercicio militar, como si quedaran tantos vivos por ahí.
Con las rodillas temblorosas, el Capitán se levantó sin dar las gracias y maldiciendo entre dientes. Maldito burócrata y sus trámites, maldito sistema, maldito país que no reconoce el valor, maldita revolución que no dejó más que cicatrices…no, maldito él que se había convertido en un méndigo, no volvería para pelear contra molinos de viento.
Y esa es la razón por la que mi abuelo jamás recibió una pensión como veterano de guerra.

Fuiste caballero sin armadura que buscaba su verdad, desprotegido ante el mundo… ante el tiempo.
Vagabundo entre mentiras que confundían a tus certezas, acabaste en un mundo sin reinos, con dragones sin fuego y princesas sin problemas.
La única maldad que puedes perseguir, hilvana telarañas en tu propia conciencia y tus sueños se ven obligados a inventar conjuros que te hagan olvidar lo inútil de tus hazañas. A la caza de méritos prestados que adornen tu estandarte y abanderen tu lucha contra monstruos imaginarios que pueblan tus noches de sueños sin reinos.
La armadura, olvidada de respetos, enmohece a oscuras sin valentías que la reclamen, sin necesidades que la apremien.
Sólo el silencio pregunta por ti.
Sólo la soledad responde a tu reclamo.
Olvidado del mundo… caballero sin batallas que librar, sin causas por las que luchar, nombre sin gestas por las que ser recordado… olvidado por el mundo, olvidado por el tiempo.

El pueblo tocaba a rebato. Juan se encontraba con su hijo adolescente, Isidro, dirigió su mirada hacia la mar y vio una nave que se acercaba.
-¡Son piratas!. Poned a salvo a mujeres y a niños. Gritó.
Cuando se quisieron dar cuenta ya estaban en el pueblo.
Isidro contemplaba a su padre admirado, todos le obedecían. Su padre salía de casa armado con cota de malla y casco de hierro, la ballesta y su espada. Su madre angustiada portaba en sus brazos a su hermanita de pecho y a su lado su hermana Maria.
-No les bastará la comida que tenemos guardada para el invierno y los enseres de las casas, quieren esclavas para vender y galeotes para que remen, ese es el botín.- Decía Juan a los hombres.
Isidro, vio caer en la batalla a su padre desde la colina, echo a correr hacía él. Cuando llegó se arrodilló y le acunó en sus brazos. Miró hacia la playa y vio un grupo de prisioneros, entre ellos a su madre y hermanas. Con lágrimas en los ojos vio hacia el monte a “Caballeros” con hombres del pueblo vecino, sin hacer nada. ¡Malditos sean! Pudieron evitarlo.

En una calle de Carabanchel, de cuyo nombre desconozco, —lo siento nunca estuve allí— vivía un joven poeta que se ganaba la vida como jardinero. El cuidador de rosas, como buen trovador, se enamoró de un imposible. Doy fe. Y como no quiero ni puedo extenderme como Cervantes, les mostraré la escena que resume esta historia particular y que bien podría servir para cerrarla o dar inicio a una narración más extensa.
—¡Oh, bella dama de mis desvelos! Permítame que mis ojos se deleiten con su hermosura.
—¿Otra vez tú?
—Acceda a que le recite unos versos nacidos en mi corazón…
—Mira, si no te marchas y me dejas en paz, llamo a la policía. ¡No trato con gente de tu clase!
—Pues ha de saber emperatriz del Barrio de Salamanca que parto en busca de posibles y que regresaré para colmarla con las atenciones que se merece.
Y se despidió, dejando el poema firmado con su nombre completo, para unirse al final de la calle a un rechoncho individuo.
Pasado el tiempo, gracias a las averiguaciones que he realizado sobre él, sueño que cumpla su palabra y me extraiga de mis labores de la casa de los Mirañar.

RELATOS SELECCIONADOS (orden numérico)
Los relatos que tienen premio de finalistas, son candidatos al premio final y se aseguran aparecer en la publicación de la 3ª Edición son:

MAR17. MALA VISIÓN, de Mercedes Jiménez Rueda

Las miradas, tensas, se mantienen a la espera de la flaqueza del contrario, de un mal gesto que les convierta en presa fácil. Mientras, los puños apretados canalizan los nervios del momento previo al asalto final, tras una batalla encarnizada en la que las dos fuerzas se han medido de igual a igual. Gran batalla. Afuera suena el griterío habitual a esas horas de la tarde, pero eso no importa ante el silencio que invade el espacio entre Sant Jordi y el dragón.
– Ha llegado tu hora final, dragón asqueroso. Prepárate para morir…
La lanza, de madera y punta redondeada, aprieta con fuerza en el estómago del reptil, quien, de manera asombrosa, continúa defendiéndose y buscando el punto débil de ataque.
– Oye Pablo, que te he matado…
– ¿No estás en mi casa, y has merendado en mi cocina y has jugado con mis juguetes?
– Sí…
– Pues como le dice mi papá a mi mamá: “yo traigo el dinero a casa, yo mando”.
Y esa tarde el dragón se cargó a Sant Jordi.

-¿Cómo es que últimamente vienes tan a menudo a verme? ¿Ya no tienes trabajo?

-La verdad es que no -contestó Rocinante a su amada-. Desde que Dulcinea aceptó casarse con él, mi amo ya no es quien era. Ha dejado de perseguir sueños.

-Ciertamente, -relinchó la yegua- ya no quedan caballeros…

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