En el dorso del espejo, leyó una inscripción:

-¡Qué tonterías depresivas!
Frotó con su bocamanga el centro de la superficie y, con la punta de una zanahoria olvidada en la mesa, escribió:

Volvió el espejo para admirar su sombrero, pero solo encontró una irónica sonrisa gatuna, arrellanada en el cristal. Entendió que Alicia había cruzado ya el espejo, sin necesitar incantación alguna. Se marchó, perplejo, meditando en la gratuidad del arte.

El espejo se convirtió en una pistola para mí. Mi tristeza cargaba sus balas y mis primeras lágrimas afinaban su puntería. El resto era pan comido.
Quise convertir al espejo en un charco de cristales. Lo conseguí. Pero ahora la realidad es otra pistola; las heridas de mi puño cargan otras balas; la soledad de no tener nada que me mire afina la puntería…y que yo lo cuente aquí, en mitad de la quinta copa, me dispara en el centro de la esperanza.
Tranquilos, muchachos: ella no sangra.
Y yo me largo de este cuento, que noto que le está saliendo culata entre las dos primeras líneas y olor a pólvora tras los puntos suspensivos…

Se pasaba días, horas, mirándose en el espejo. Ahuecando el pelo, pintando la mejilla. Sonriendo, frunciendo el ceño, asombrándose del azul de sus ojos. Preguntándose si mañana sería el gran día, el día en que su vida cambiaría para siempre. Estaba segura que algo importante iba a suceder en cualquier momento. Miraba de reojo la puerta, buscando un giro en el pomo, la entrada del príncipe de novela, la media naranja, su otro yo. Contenía el aliento, suspiraba. Ajena a las depresiones de mamá, sin ningún recuerdo de papá, así pasaba sus días la niña barbuda.

Mientras observa cómo le masajea los pies, la primera esposa del emperador sueña con ser la concubina que sueña con ser la primera esposa del emperador.

Todas las madrugadas en cuanto el primer rayo de sol asomaba por la ventana, se plantaba frente al enorme espejo a cultivar su gran pasión: mirarse y admirarse a sí mismo.
Conocía aquello de que las comparaciones son odiosas, pero no podía sustraerse a su propio encanto y se veía el más bello, elegante, fuerte y esbelto de todos. Unos minutos antes de las siete, volvía a la cama y ocultaba hasta el día siguiente su egolatría.
Cuando el despertador sonó a las seis y cuarto de la mañana, lo cogió desprevenido, observándose atentamente de perfil. Susana se rascó la cabeza, se estiró y se levantó rápidamente, justo en el momento en que el dio el gran salto.
La niña se vistió a toda prisa y asiendo su maleta se dispuso a irse de vacaciones durante todo el mes de agosto junto a sus padres, en la casita de la playa.
Desolado y maldiciendo su narcisismo, regresó a su atalaya, para volver a mirarse en el espejo. Y allí, poco a poco, el piojo languideció de hambre mientras adoraba su propia imagen.

Juan entra en casa, mientras, con las llaves abre la puerta, siente miedo, ese miedo que le prohíbe vivir a gusto cada día, cada minuto, ahogando su corazón inquieto.
Ya estoy en casa, cariño!!
La busca por todos los rincones, rezando por no encontrársela en el mismo sitio de siempre, en el santuario que ella se crea para destrozarlos a los dos.
Deja el maletín en el sofá, mira a su alrededor y los sonidos le alertan, se estremece y un escalofrío le recorre el cuerpo.
Entra en el baño donde sabe que ella está y del sobresalto se le caen las llaves que todavía no ha soltado.
Ella le mira con los ojos tristes y vacíos, desnuda, con los huesos marcados, por todo su cuerpo, sin un atisbo de curvas ni de carne, solo un esqueleto que refleja el espejo, figura cubierta de piel en la que hace mucho hubo algo.
Ya ha dejado de enfadarse con ella, la ignora aunque sepa que no está bien, pero no puede más, se da media vuelta, coge el maletín y sale por la puerta, quizás para nunca volver.

Esta mañana me llevé el mayor susto de mi vida: Cuando me miré en el espejo y no me vi reflejada comencé a palparme… El temor a estar muerta me paralizaba y ya no sentía latir mi corazón, como si la sangre, de repente, se hubiera escapado de mis venas para irse en busca de otro cuerpo…Con las pocas fuerzas que pude rescatar a mis sentidos me pellizqué los brazos… Pensando que quizá estaría muerta me arañé la cara, hasta que hasta que mis manos se fueron tiñendo de rojo, pero no dolía…Temiendo ser un fantasma de mi misma, el pánico me hizo empezar a gritar… Y en ese preciso momento…El espejo abrió los ojos y me pidió perdón por haberse dormido.

En cuanto entra en la sala, todas las miradas se centran en él. Frankenstein y el Hombre Lobo le bailan el agua, la bruja hechicera esconde con disimulo su escoba en un acto de coquetería, una retahíla de zombis babean y se arremolinan a su alrededor y a Jason parece que se le dibujara una sonrisa en la cara. Desde siempre, Drácula ha tenido una atracción especial. Imanta y eclipsa al resto de los seres terroríficos de la noche. Aunque a veces, como ocurre en esta ocasión, su pelo excesivamente engominado tenga un aspecto grotesco, sus ojos parezcan asimétricos por el efecto de la pintura negra y la parte superior de su capa quede espolvoreada de un blancor difuso. Y es que no es fácil ir siempre como un pincel cuando no puedes verte reflejado en un espejo.

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Cuando se enfrentó a la adolescencia rebelde de sus hijos gemelos, llegó a sentir que era ella la equivocada. Durante ese periodo de tiempo no quería verse reflejada en ningún lugar. Temía que le devolviera la imagen de una madrastra de cuento.

Cuando la destruya desapareceré con ella, pero no me importa. ¡Cómo se atrevería a decirme que yo no sería nadie si no se hubiera hecho pasar por mí!
Soy extremadamente tímida, lo confieso. Eso me llevó a la escritura: no me cuesta ningún esfuerzo recluirme y escribir durante horas. Gracias a mi constancia gané el primer premio y fui haciéndome un nombre con los demás hasta que me incluyeron en una antología y conseguí publicar mi novela.
Incapaz de aparecer en actos públicos, y consciente de que todavía no se me conocía en persona, decidí contratar a Licette, acordamos que sería mi imagen. Era sencillo, sólo tenía que respetar el guión preparado por mí. Fue incapaz de respetar lo hablado, inventaba excusas: me decía que no se podía ceñir al texto totalmente, que no quedaba natural…, siempre quiso más, quería mi vida.
La gota que colmó el vaso fue cuando escribió una columna de opinión.¡Ella! que no era más que una cara bonita.
Dentro de unas horas Licette estará muerta, la fama se irá con ella. Quizás la de mis escritos llegue a crecer y si no, es igual, buscaré lo que haga falta hasta encontrar a mi alter ego.

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– Querido espejito; ¿Querrías decirme quien es la más guapa del reino?
– Pues no sabría decirle mi reina, hay tanto donde elegir; en primer lugar podría alabar la belleza de la doncella que habita en la fortaleza del norte, de pelo rojo ensortijado y tez blanca como la nieve, pero traicionaría mis principios si obviase la hermosura de la dama de las minas rosadas, de cabello dorado y fulgentes ojos azul cielo, aunque qué decir de la señora de la ciudadela del sur, de rostro inmaculado adornado con labios sedosos y nariz perfilada.
– ¿Entonces?
– Pues a la vista de sus aviesas intenciones no podría por menos que decirle que la más bella del reino es usted, mi reina, pero por favor suelte el hacha que la última vez el cristalero tardó varios días en recomponerme.

Íbamos a ser padres, recuerdo al apurar la quinta copa. Ordeno las ideas que el tinto confunde para volver a verla. Mi Mari espera leyendo, apoyada en la barra, que yo cierre el bar. Estoy sirviendo la última copita de aguardiente a un parroquiano cuando entran dos clientes más. Uno pide una cerveza, el otro saca una pistola y pide que le dé el dinero de la caja. Hay cuatro perras, el martes no es buen día para el negocio. Han elegido mal. Pongo sobre el mármol todo, billetes y monedas. Pero no les basta. Brota la sangre del pecho de mi Mari cuando los nervios del más alto se rompen y dispara; a cámara lenta vuelan las gotas rojas hasta estrellarse en las páginas de Lewis Carrol.
Mi Mari muere en mis brazos otra vez más.
Lágrimas silentes desfilan cálidas sobre los surcos de mi piel. Miro el calendario de la pared, vuelve a ser veintidós de noviembre de 1991, un mal día para un aniversario. Mi mirada rebota en el espejo, hueca, y choca contra mis ojos de nuevo antes de comenzar a leer en el viejo libro salpicado: “Desde luego hay una cosa…”