Esta Noche Te Cuento. Concurso de relatos cortos

MAMIHLAPINATAPAI

Un relato con menos de 200 palabras inspirado en el tema que te proponemos

Bienvenid@s a ENTC 2024 Este año, la inspiración llega a través de conceptos curiosos de otras lenguas del mundo. Comenzamos el año con MAMIHLAPINATAPAI, el entendimiento con la mirada. Y recuerda que el criterio no debe ser poner menos palabras sino no poner palabras de más. Bienvenid@
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Esta convocatoria finalizará el próximo
31 de MARZO

Relatos

FEB169. REGRESO NOCTURNO, de Óscar Quijada Reyes

Cada noche de fin de semana, Carmelo volvía a altas horas de la noche y pretendía que sus padres no percibieran su tardío regreso. La casa, que era una herencia familiar, no era inmensa, mas si confortable y muy bien adornada. Solo un detalle no armonizaba en la sala principal: en la pequeña pared situada a la izquierda de la puerta de acceso estaba centrado un gigantesco retrato con una figura desconocida. Carmelo procuraba ignorar el cuadro cuando ingresaba a la cómoda morada. Solo algunas veces era pillado por su padre.
– ¿Cuántas veces he repetido que éstas no son horas de regresar a tu hogar? ¿Acaso es un secreto lo peligroso que se ha tornado el vecindario? –le reprendía el señor Alberto.
–Lo sé papi, la próxima estaré aquí más temprano –contestaba el joven de 18 años.
–La próxima me las arreglaré para que no salgas.
Sin embargo, Carmelo continuó con sus escapadas de fin de semana y extremó las medidas para que su entrada pasara desapercibida. En ocasiones pensaba: “nadie notó mi regreso”, pero recordaba los ojos del retrato que parecían fijos en él, por muy silenciosos que fueran sus pasos.

FEB168. ORNATOS O EVOLUCION DE LAS ESPECIES, de Antonia Garcia Lago

La boda fue fastuosa: portadas en revistas, programas del corazón. Ella era joven y bella, él, rico y poderoso podía haber sido su padre
Llamaron al retratista Era el pintor más renombrado de la provincia. Captaba el espíritu de las personas, su interior, su idiosincrasia.
Quedaron plasmados de la manera más perfecta. Parecían una copia viviente, casi se les veía respirar.
Al tiempo el retrato se fue transformando. A ella le empezaron a aumentar los pechos, a marcársele más los pómulos, su nariz se hizo más perfecta. A él, si se le miraba con detenimiento, empezaban a brotarle en las sienes unas protuberancias blancas, que recordaban los cuernos de un becerro

Blog = estimemlaparaula

FEB167. AMOR IMPOSIBLE, de Maribel Martínez Montoro

Peldaño a peldaño creí estar escalando puestos en tu corazón. Día a día me fijaba en cada uno de tus movimientos; tus palabras y deseos los hacía míos para conseguir que todo fuera perfecto. Desde tus ojos miraba los colores que te hacían vibrar, los paisajes que te emocionaban y las personas que te parecían importantes o sensatas. Desde tus labios besaba, sentía, acariciaba. Desde tus manos aprendí a modelar el mundo; tu piel era mi piel, tus negros cabellos formaban parte también del conjunto en el que me había transformado.
Aquel retrato antiguo fue todo lo que me dejaste, tan manoseado que casi era invisible, pero en mi espejo te veía reflejado cada mañana. Y tu sonrisa se dibujaba en mi cara. Dejé de verme, de sentirme, anulé todo mi ser para formar parte de ti. Ahora ya no estás. Sola, me pregunto ¿Qué hice mal? El espejo me devuelve una imagen desfigurada, por más que la miro no consigo reconocer en ella los rasgos que te hicieron mío.

EL 14 Y EL 19 DE FEBRERO FUERON NOTICIA

Hoy nos han llegado dos noticias que aunque tengan unos días siguen siendo dignas de celbrar; así que queremos compartirlas con vosotr@s.
Por un lado tenemos a 
MANUEL MARCOS (PONFIEL PONFIEL)
que ha sido finalista en el Concurso Cartas de Amor San Valentin 2013
y además nos llega la noticia de que 
ELENA CASERO
con su relato Ecos del pasado ha ganado el Wonderland de RNE 4 del pasado día 19
¡¡¡Enhorabuena a los dos!!! Pasamos por vuestros blogsel a ver si leemos más…

FEB166. THE SMOKING GUN, de Juan Luis Plaza

Sentado en aquella incómoda silla el tiempo parecía estar detenido. Me dio por pensar en lo aburrido que resultaría ser modelo, inmóvil y examinando tus pensamientos, cómo hacía yo ahora, sin parar de darle vueltas a mí complicada situación. Sabía por qué estaba allí, pero no si ellos sospechaban la verdad. Mientras soportaba la dureza de mi asiento, que me hacía mantener la espalda en una postura poco natural, no dejaba de repasar los hechos ni de preguntarme si habría sido tan pulcro como acostumbraba o si por el contrario algún imperceptible descuido habría proporcionado un maldito indicio que me señalara. La fría sala se llenó de gente y me sentí a disgusto, alguien colgó de mi cuello una especie de pizarra con algo escrito que fui incapaz de leer entonces. –Sujete la pizarra con ambas manos y mire al frente-, me dijeron de muy malos modos. Un primer fogonazo me cegó por completo y quedé algo aturdido. –Mire hacia su izquierda. Más, más aún, quieto ahí-, un segundo fogonazo me hizo comprender qué aquella imagen se perpetuaría en el tiempo y no tuve más remedio qué entristecerme, mi lado bueno es el derecho.

FEB165. LA PALETA DEL PINTOR, de Belén Molina Moreno

Mi cuerpo de madera está envuelto por el azul de los secretos del mar expresado en muchos ojos; por el amarillo de las alas del gran pájaro de los pensamientos, por el malva de la aurora boreal del talento y el verde selvático de las ilusiones que mi pintor ha plasmado en tantos rasgos. El rojo pasión que me viste, asoma en los labios gastados a besos y el gris ceniciento de las pieles desencantadas cuelga de mi borde, sujetado por el amarillo rosáceo de la frescura de la juventud.
Compartimos esta sala retratos, caballete, los colores que me envuelven y los miles de personas que nos visitan todos los días.

FEB164. EL RETRATO DE TU RECUERDO, de Luis Molina

Eras tan hermosa, aún te recuerdo, y han pasado ya… no se cuantos años. Te lloré, no me avergüenzo, eras mi compañera, siempre fiel, siempre atenta a mis deseos.
Sentir tu calidez en una tarde de invierno, sentir tu aliento en mi rostro, tus caricias, tu mirada tierna. Pero ya no estas, no puedo dejar de recordar aquel momento del adiós, mi llanto y tu dolor, la impotencia, el tener que dejarte ir, apretar mis puños y mi corazón.
Llovía cuando nos presentaron, tu pelo chorreaba, nos miramos y fue amor a primera vista, eras pequeña, alegre, le diste vida a mi entorno y yo te ame.
Desde el retrato me miras, estamos abrazados, mi rostro es de felicidad. Cuando diste a luz a ese ser que me acompaña no pensé que te podía perder, nunca me lo imaginaba, hoy observo la foto con nostalgia.
¿Sabes? Se parece tanto a ti, pero aún es muy pequeño y sigue destrozando cosas, pero ya me acostumbré, es como si estuvieras, aunque nada te reemplaza, fuiste la compañera de mis mejores y peores momentos.
Tu cachorro me mira y no entiende mis lágrimas.

FEB163. SE HACEN RETRATOS, de José Puntas

– ¿Cómo lo quiere, de frente o de perfil?
– ¿El qué?
– Qué va a ser, el retrato, ¿no quiere usted un retrato?
– Pues no, yo venía por lo del anuncio
– Ah, ¿es usted cocinera?
– La mejor
– Y ¿cómo dice que se llama?
– Me llamo Lisa, para servirle, ¿y usted?
– Leonardo, pero siéntese, siéntese un momento y déjeme que la observe.

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FEB162. SAGA FAMILIAR, de Begoña Heredia

Carmen abre las ventanas de la casa para que entre el aire y respiren las paredes. Era indiscutible que su tío había sido un buen fotógrafo de bautizos y comuniones, pero la limpieza nunca se le dio bien. Se remanga la blusa y se entrega a un baile de plumero y escobas. Mueve sillas, sofás y mesas. Y ya en la segunda planta, barre los vestigios acumulados desde la desaparición de su tío. Justo al introducirse el escobón bajo la cama, este encuentra un obstáculo que le impide moverse. Ella, poniendo rodillas en suelo, asoma su cabeza bajo el somier y encuentra el objeto que frena el movimiento. Un retrato de su tío, originalmente confeccionado con fotografías infantiles. Sabía que la mirada del joven fotógrafo aparecido en el pueblo vecino, la había visto antes. Carmen se mira al espejo y descubre arrugas alrededor de sus ojos, observa sus manos y ya no encuentra en ellas la tersura de la juventud, por ella están pasando los años. En un monologo interior se dice que siempre le gustó la fotografía y toma una decisión. ¿Por qué no? Acaso el arte también se herede.

FEB161. AMOR CEGATO, de Miguelángel Flores

“Tu retratito lo llevo en mi cartera…”, le canta bajito al oído. Y él, miope de corazón, cree que el escalofrío que percibe culebrear en ella, sigue siendo motivado por la emoción de sentirse tan, tan amada. Tanto, que es la única reina de su cartera, la que guarda en el bolsillo interno de su chaqueta, a la altura de ese corazón henchido de dioptrías. Las mismas que le otorgan esa manera tan imperfecta de quererla.

UN ÚLTIMO Y POÉTICO RETRATO

Para terminar este mes repleto de retratos originales e interesantes, Ginette Gilart nos propone disfrutar de la letra y música de este «Para hacer un retrato de un pájaro de Jacques Prevert»

FEB160. LA MORTALIDAD DE LA INMORTALIDAD, de Fco. Manuel Marcos Roldán

En casa siempre fuimos artistas, bien reputados, por nuestras obras. Yo me especialicé en pintura, mi padre en cincel. Mi madre solía aconsejarme diciéndome repetidamente, tienes gracia para pintar, complace a tus admiradores. No dudé de su consejo y todo aquello que pintaba se hacía realidad. Luego te conocí y deshice de tu rostro la congoja. Un poco de claro-oscuro en los pómulos, azul cian para los párpados, y rojo magenta para tus labios. Cambié las cortinas de tus pestañas. Transformé el jardín en un vergel. Dibujé entre nosotros un gran lazo, que adorné con tul verde. Y rompí el contrato con el lechero (por eso de la piel tersa) y el dinero ahorrado lo invertí en oleos de calidad, fue la mejor inversión para no ir al cirujano. Volqué mi vida en el lienzo, creando una obra perfecta, que mi madre llegó a envidiar. Fue cuando me aconsejó la venta de mi alma al diablo. Nunca más le hice caso, retoqué su rostro para que enmudeciera. Estaba cansado de sus consejos. Lo único que no he podido cambiar es el miedo a que desaparezcáis cuando yo muera. Los artistas siempre lo tenemos arraigado, pensando que nuestras obras pasen desapercibidas.

cirujanosdeletras.blogspot.com

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