A la bestia no le da miedo el fuego.
La bestia no tiene nombre.
La bestia no tiene forma y a su vez miles de ellas.
La bestia no avisa, simplemente aparece.
La bestia no se esconde, simplemente no la ves.
La bestia no mata, envenena.
La bestia es tan mortal como los temores.
La bestia se mueve entre las sombras.
La bestia no te hace sangrar, pero te desgrana las esperanzas.
La bestia no es un espejismo, es tan real como la vida misma.
La bestia aparece en la vida al menos una vez.
La bestia te empequeñece hasta hacerte creer que es gigante.
La bestia no es fruto de una religión, ni está marcada por números simbólicos.
La bestia vive dentro de ti, vive feliz.

Se quitó la vida sin pensarlo demasiado. Según dicen, ocurrió porque estaba harta de que la llamara «princesa». Las princesas nunca habían sido un modelo para ella. Más bien las detestaba. Aparentemente tan bonitas, elegantes y sin problemas gordos que un buen bolsillo no pudiera solucionar, le resultaban estúpidas en su inmensa mayoría, bobas hasta la extenuación. Ella no era una princesa. Fea, desgarbada, pobre y sucia, se cansó de que, encima, se rieran a su costa por la vía de los contrarios. En el más allá, no sentiría y poco le iba a importar ser la princesa de los muertos. El mundo era una inmundicia para su presunto y futuro reinado sobre los harapos y las legañas, y la muerte prometía el no ser absoluto. Princesa de los muertos, princesa de las sombras, princesa al fin y al cabo, se internó en el camino sin retorno, en la senda sin futuro, en el reino sin trono ni corona.

“Al oír la señal deje su mensaje”. De nuevo esa voz cansina. Cinco días llamando y ni rastro de ella. Lo tenía decidido, de aquella noche no pasaría. Salí dispuesto a acabar con el demonio que me acorralaba, la bestia para la que ni siquiera el astra semiautomática de mi abuelo, me sería útil. Cuando llegué, el bar aun estaba abierto. Crucé la puerta alterado. Sentí mi propia sangre a borbotones.
Luego me lancé directo hacia la barra. Cogiéndola por los hombros, la miré fijamente y grité:
-Te quiero Margarita- el monstruo había desaparecido, la bestia que me impedía decirle lo que sentía por ella había muerto, había vencido al miedo, por fin había sido capaz.

Abrí y allí estaba ella, como perdida, desorientada, entre riquezas dando vueltas sin parar. Vistiendo un flamante tutú, ¿qué ocurría? ¿dejó su reino por el baile? Los juglares cantaban que de un príncipe se hubo de enamorar, y a un lugar secreto se fueron a encontrar, dónde hermosas melodías se podrían escuchar… o algo así. No entendía nada. Apenas le fui a preguntar, cuando me di cuenta de que no estaba sola, junto al espejo, luciendo vanidad. ¡¿Una galleta?! Raudo me corrige, pomposo. «¡¡Soy el heredero del reino de Beckelar!!«. Atónito cierro el joyero, les dejo intimidad.

Aquella noche no iba a ser diferente a las demás. Escuchó el característico ruido de la llave haciendo girar la cerradura. Reconocía ese sonido que siempre la estremecía. No sabía si en esa ocasión la bestia vendría furiosa y sedienta de sangre o vendría con la tranquilidad y somnolencia que le producían los efectos del alcohol. Escuchó el golpe de la puerta al cerrarse violentamente; al volverse, lo vio allí, delante de ella, con los ojos inyectados en sangre y el reflejo del fuego interior que lo quemaba asomándose a sus pupilas. Mientras recibía los repetidos golpes, pensaba que esos serían los últimos, buscaría el amparo que dicta la sentencia del Juez.

A priori, él era perfecto.
Endiabladamente guapo, agradable, rico y educado. Inalcanzable.
O no.
Como en un sueño, se sucedieron las citas y la mudanza a su loft. La boda. El predictor. La elección del nombre del bebé.
Y empecé a atar cabos.
La extraña enfermera de la clínica privada. Su obsesión por adelantar el parto al seis de junio. La suma de las cifras del año en curso. Las reuniones a puerta cerrada en la habitación roja.
Todas mis sospechas corroboradas ayer, cuando, casualmente, capturé en el espejo de la habitación su mirada infrahumana. Teñida de sangre.
Sigo aquí, anclada por la semilla que crece dentro de mí.
Se llamará Azazel. Para los amigos, Azaz.

-¿Qué le pasa a nuestra princesa? Ya ni ríe, ni come. No sale de su cuarto y cada día está más insoportable. 

A toda máquina, digo, a todo ordenador, empiezo este relato que me propone mi amigo Juanan. Tengo que darme prisa, porque me emplaza a término desconocido, a saber, el que me concedan los lectores ávidos de curiosear las historias que otros relatan. Sin remedio he de allanarme a la pretensión del demandante. Para conseguir el premio uso el rojo. El color de la sangre, que mientras completo la tarea, asoma ya en mis mejillas. Tanta es mi concentración. Rápido, debo completar el encargo en un número de caracteres que no me atrevo a pronunciar en voz alta. El que aquel grupo de heavy, Iron Maiden -y su mascota Eddie, una bestia-, popularizaron durante mi niñez.