Conocedora de tres verdades fundamentales –primero, que la insatisfacción es parte consustancial a la naturaleza humana y, segundo, que hasta la belleza más generosa termina por llenar de hastío al que la recibe cada noche–, la princesa de Hedeby, única heredera de su estirpe, se encargó de rechazar a cuantos pretendientes la cercaban antes de ascender al trono. Después, levantó en su palacio un renombrado harén, prolijo en varones de las tribus a las que sometía. Cuentan que allí pasaba todas sus noches, cuando no la ocupaba alguna expedición. A diferencia de próceres y guardianes de buenas costumbres, ella sentía un grave desinterés por la sucesión a la corona. Nadie en Hedeby era tan consciente como la propia princesa de que, tercero: hasta el bastardo o la hija espuria más insignificante del reino puede adquirir sangre azul, si así lo dicta quien manda.

Desde que ha descubierto un castillo bajo el bonsái que le regaló su tío sus días son menos tediosos. Las horas vuelan mientras alimenta con migajas a los minúsculos (aunque voraces) cocodrilos que habitan el foso. Hoy, una bandada de colibrís magenta ha anidado en una almena. A veces juega a estornudar para espantarlos, y ríe cuando le hacen cosquillas en la nariz con su frenético revoloteo. En el interior hay un príncipe. Es delicado y solitario, y al atardecer suele bailar claqué sobre el puente levadizo, aunque su danza posee una cadencia triste. Ella sueña con el día en que termine de menguar (cada día se nota más liviana) y, ya diminuta, puedan ser amigos y jugar a adivinar el animal en el que tornará una nube, o el color que adquirirá el sol justo antes de perder el horizonte. “Pero eso tendrá que ser mañana. Ahora debes descansar, pequeña”. Dice la enfermera, cogiendo su arbolito y dejándolo junto a la ventana. Y ella protesta débilmente, porque allí no puede verlo bien. Apenas consigue vislumbrar los multicolores fuegos de artificio que escupen ya las esbeltas torrecillas, todos en su honor, dándole la bienvenida.

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En la tele han dicho que en Canadá, que un laboratorio de Canadá, han descubierto unas pastillas que evitan que te sientas solo. Mi novia está segura de haber oído la noticia, así, de pasada.
Eso es imposible, Charo. Le digo yo entre incrédulo y preocupado. Que te juro que lo dijeron, cariño. Es más, dijeron que han sacado el producto en pastillas y en aerosol, por si tienes problemas de estómago. Me contesta ella con un punto de euforia sospechoso.
Llevo dos semanas que no vivo. Apenas duermo. La veo rara, como inquieta y mucho menos atenta conmigo. No estarás pensando en pedir las pastillas esas. Le pregunto nervioso. Que sabes que yo te quiero a rabiar, princesa mía. Le digo casi en un balbuceo. Ay, no seas tonto. Sonríe, me acaricia y me rehúye poco convincente. Y luego se despide de mí diciendo que tiene que ir al centro a hacer unos recados para su madre. Pero al rato veo a su hermana Isabel y, disimulando mi desazón, le pregunto si ha visto a Charo y me dice que sí, que le ha dicho que tenía prisa, que tenía que ir a Correos, porque anda esperando un envío.

P.D: «Me encontraron semidespierta en el interior del mausoleo roto. Les expliqué que no había robado nada- ¡Dios me libre de hacer algo así!-, que hacía tiempo que dormía allí. Pero no me creyeron. Me llamaban de todo. Lo único que les dije era que se fueran a la mierda y me dejaran descansar en paz. Me echaron a patadas de mi tercer hogar. Los anteriores habían sido la casa de mis padres cuando niña, antes de la gran discusión y las calles del Barrio Viejo en la adolescencia. En aquella tumba estaba bien. Me protegía de las noches frías y lluviosas del invierno. Me refugiaba de la soledad de las calles transitadas por los morbosos que te señalaban en tu no intimidad. Aquí me sentía acompañada por el silencio y por él. Su presencia me arropaba en las noches de lágrimas fugadas, en los días eufóricos, en la inquietud sudorosa de mi cuerpo desbordado por un chute. Él me acariciaba, me abrazaba, me amaba en silencio, tranquilizándome cuando lo necesitaba. Por eso estaba allí, porqué lo necesitaba, como tantas otras noches, a mi lado. Pero no me creyeron y me echaron.
Él siempre me llamaba “mi princesa olvidada”.»

Era su bella durmiente…
Cada día se atrincheraba frente al castillo de cristal. Los centinelas le tuteaban, pero no le extendían el puente levadizo… ¡Soñaba con despertarla! Abrazaba el muro transparente, empañándolo con su letanía: ¡Mi niña, mi princesa! Te quiero, cielo… ¿Me oyes, Sandra?… ¡Abre los ojos! Por favor, mírame… ¡Vuelve!

—Nada de moto.
—Pero papá… ¡Me lo prometiste! Dijiste que cuando cumpliera los dieciséis…
—Sandra, la lluvia es peligrosa… En el buen tiempo todavía tendrás dieciséis años. Entonces te compraré la moto. Hasta el verano, en metro.
—Y si me he muero antes, ¿qué?
—Pues me arrepentiré toda la vida, princesa.
—No sonrías… ¡Te odio!… Y ¡no me llames princesa!
—¡Sandra! ¡Vuelve aquí!
Teresa fue al salón al escuchar el portazo… ¡Se le pasará, cariño! Solo es una rabieta de adolescente. Pero Sandra no volvió: llamaron a sus amigas… y a la policía.

Hoy, Teresa acude sola a la UVI acristalada donde está ingresada Sandra. Ayer, su marido saltó al foso en busca de su princesa. Esta vez, el maquinista tampoco pudo frenar a tiempo.

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Violeta, princesa, la hora del cuento. Cada noche escuchaba la frase mágica de papá, 365 días al año; 366 si era bisiesto. Me lavaba los dientes, hacía pis y volaba escaleras arriba. Me acurrucaba en la esponjosa cama con olor a jabón y esperaba impaciente que subiera a la buhardilla dispuesto a contarme una nueva aventura de Violeta, la princesa que él creó para mí.
Pronto noté algo raro. Sus pisadas se oían lentas, pesadas. A ratos, las zapatillas guardaban silencio en la escalera. Le costó mucho llegar a mi cuarto y cuando lo hizo me sonrió sin enseñar los dientes. Se sentó al borde de la cama. A la luz de la lamparita me pareció verlo temblar. Abrió la boca como un pez pero no dijo nada. Entonces recordé dónde había dejado el cuento la noche anterior:
—Papi ¿volverás pronto?
Carraspeó un par de veces, tragó saliva y con un débil hilillo de voz acertó a decir:
—Tan pronto como pueda traerte un dragón, princesa.
Aquella noche papá colmó mis mejillas de besos. Yo le dejé las suyas empapadas de lágrimas.

Como cada noche, los pobres apuraron la sopa de arroz y luego salieron flotando por la ventana del comedor social, de regreso al cementerio. La princesa metió los platos, prácticamente limpios, en el lavavajillas, activó el programa económico y volvió a casa serpenteando entre los cipreses. Había aceptado aquel empleo por necesidad y ahora no podría vivir sin sus muertos. Los fantasmas pobres desaparecían ya bajo sus lápidas cuando se detuvo ante el fastuoso panteón familiar. La única propiedad que conservaba. Dentro, podía oír a los infantes hambrientos, discutían de nuevo ante un consorte indiferente y lacio. Por un instante, hubiera preferido que estuvieran tan muertos como los otros. Por un instante, soñó con empezar otra vida dejando atrás el peso del legado perdido, por un instante. Se limpió los zapatos y entró en el hogar con la fiambrera de arroz y su mejor sonrisa.

Le palpita el corazón en la puerta del Renoir y teme que a consecuencia de ello se le pueda arrugar el vestido de gasa blanca. Por eso utiliza sus manos para alisar el atuendo mientras sus ojos se iluminan con las escenas de amor que se dedican las parejas que también esperan. Pronto estará entre ellas, piensa y se deja llevar por la imaginación. Cuando él llegue le realizará una reverencia, le agarrará la mano y se la besará como un caballero. Ella, aunque trate de disimular, le corresponderá con una mirada apasionada como la de las películas y se derretirá a sus encantos. Y a partir de ese momento sabe que no podrá decirle que no a las proposiciones de su príncipe azul y que protagonizarán el idilio más bello nunca antes contado. Pero el reloj implacable no se detiene y otra vez le golpea en sus sueños para devolverla como cada tarde durante estos quince años a la aciaga realidad. Aturdida por el coscorrón se resigna a que la soledad sea su única compañía y no puede evitar el llanto al cerciorarse que tampoco hoy se presentará a su cita la fantasía que la desvela.