Escribió una y mi veces en un folio en blanco todo lo que ella sentía cuando estaba a su lado y se percató de que todas aquellas palabras estaban vacías y que solo los hechos tenía su significado.
Por eso decidió enumerar las cualidades que ella veía plausibles y descubrió que era un hombre cariñoso, atento, comprensivo, conciliador, buen amante y mejor amigo y compañero, en fin el hombre perfecto a sus ojos, pero había un problema y era que \» ese\» no era su marido.
En realidad a su lado dormía el que era el padre de sus hijos y el que reunía todas las caracteristicas no deseables por ella, pero era su marido.
Por eso antes de acostarse para fundir en el sueño todas aquellas palabras inconvertibles en hechos consumados optó por una decisión mas drástica.
Cogió el papel se fue hacia la chimenea del salón miró atentamente el fuego que lentamente se marchitaba y que al igual que su vida le pedía a gritos algo para revivir y sin dudarlo le arrojó el papel , consiguiendo con este hecho el fin previsto, pero no así la meta deseable.

 Blog = dulcinea del atlantico

Entré en su despacho y me dejé caer en la silla como un abrigo vacío. Tenía veinte años, treinta kilos y ninguna voz. El silencio era el contrapeso de mis palabras y su densidad indicaba mi desdicha.
La psicóloga del centro me señaló un enorme arce que el otoño había encendido, parecía un fuego deshaciéndose en escamas. Mira, dijo, los árboles son elásticos y muy delgados cuando son jóvenes para resistir el viento, pero van creciendo y creciendo hasta que su robustez les hace dignos de una vida valiosa.
Y aprendí a leerme en mis escritos, a quitar el tapón de mi garganta, a comer y a hablar, a no pensar en mi exiguo cuerpo sin hambre, en mi estómago sin digestión.
Hoy, quince años después, una chica entra en mi despacho, tan delgada, con el mismo ego que la percha de su abrigo. En ese momento el viento mece al arce rojo y toca mi ventana. Aún escribo al cobijo de su sombra y sus escamas viven entre las hojas de mis cuadernos.

Salió aprisa, pensando que allí al aire libre se celebraba una fiesta.
La música sonaba optimista. Un sol encendido como el fuego, oscureció sus ojos negros. Corrió al ver que alguien lo llamaba, mas, algo no iba bien…
¡No medía las distancias!. Deambulaba de un lado a otro. Sus ojos aún velados, buscaban desesperados una salida. Atisbó a uno de los suyos, corrió hacia él, pero cuando estaba a su lado, un incisivo, lento y doloroso ataque le hizo tambalearse. Notó que sus fuerzas mermaban.
Algo llamó su atención, cuando se acercó, un nuevo impacto lo hizo revolverse. Estaba confuso, no sabía para donde ir, se desplazó hacia delante y percibió otro. Nuevamente alguien levantó su interés, avanzó unos metros y recibió un impacto más, siempre en el mismo sitio.
El clarín sonaba, como su cuerpo, enardecido.  Llegaron más… no pararon, hasta el fin.
Todo se tornó turbio, su latir se derramaba, dejando constancia de su sentir.
No entendía porqué yacía en el suelo. Unas horas antes corría por un jardín inmenso.

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Olfateó el reguero de nieve con las pupilas dilatadas. Sus dientes, ahora pedernales, se friccionan añadiendo, a la rigidez de la mandíbula, la aridez en la boca.

La piel, que le roza, se funde sobre la suya ardiente hinchando su excitación. Los labios, que con besos le refrescan, inflaman su deseo.

En su mente, un volcán de fuegos artificiales y en su pelvis su verga, una manguera extinta por el abuso de la nieve.

Sortilegios, hechizos, extractos y pócimas, era lo que Kair había aprendido a desarrollar durante los últimos diez años. Las ganas por desentrañar las verdades de la vida, y traspasar el delgado hilo entre lo visible e invisible, le llevó a ser Mago. Urim le enseñó el arte  escondido entre las hojas de los enormes libros antiguos, heredados de sus más remotos antepasados. Signos y frases se almacenaban en estantes, carcomidos por el paso del tiempo.
     Kair supo hacer encantos para enamorar, romper lazos y unir destinos, hasta que Maiam apareció en su vida. Un impulso incontrolable le deshizo por dentro, creyó volverse loco. Sus entrañas ardieron como el fuego, una fuerza más poderosa que la magia le abrió una nueva visión de la vida. Maiam nunca puso los ojos en su figura. Kair a la espera se deshizo pétalo a pétalo y conjuró el hechizo de la flor, transformándose. ¿Qué mejor forma para estar cerca de ella?, pensó. Un espectacular ramo apareció en la alcoba de Maiam. Ella se alegró al recibirlo, pero mantuvo la incógnita de quién había sido tan galante hombre. Kair entregado quiso sembrar semilla, pétalo y perfume. Florecería cada día, como el fuego en su vida.

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Ella te atrapa como el fuego. En su presencia te sientes atraído por su luz y su calidez, a su alrededor la vida pasa en un instante, contando las historias vividas durante el día. Su simple presencia actúa de bálsamo contra las heridas del día a día tanto las físicas como las espirituales, su fuego habita cerca del que nos da fuerzas para vivir, los dos juntos en dosis apropiadas me han traído hasta aquí.
Todos necesitamos la dosis justa de estos dos fuegos para desarrollarnos como personas.

El niño cogió los lápices color naranja, el lápiz largo amarillo y aquél por una punta azul y la otra rojo. Fue con ellos a la esquina, y se tendió en el suelo. La esquina era blanca, a veces la mitad negra, la mitad verde. Era la esquina de la casa y todos los sábados la encalaban. El niño tenía los ojos irritados de tanto blanco, de tanto sol cortando su mirada con filos de cuchillo. Los lápices del niño eran rojo, naranja, amarillo y azul. El niño prendió fuego a la esquina con sus colores. Sus lápices –sobre todo aquel de color amarillo, tan largo- se prendieron de los postigos y las contraventanas, verdes, y todo crujía, brillaba, se trenzaba. Se desmigó sobre su cabeza, en una hermosa lluvia de ceniza, que lo abrasó.

ANA MARIA MATUTE. Los niños tontos. Edit. Media Vaca

Es su aniversario, quince  años juntos. Bailan en el salón  mirándose a los ojos, yo les veo desde el pasillo. Fijo la mirada  en las llamas de la chimenea. El fuego ilumina  el rostro de  mama, ¡Qué guapa está! Veo como papá, de reojo, también mira el fuego. Hubiera preferido que él, como siempre,  hubiese llegado antes que yo  para recoger el correo, yo no hubiera tenido la ocasión  de despegar los sellos de las cartas: aquellos sellos que a veces llegaban, pasaban siempre desde las manos de mi padre a   mi colección. La chimenea sigue encendida. Crujen agitadas las ascuas, se queman las flores, los bellos paisajes, las imágenes  pintadas en esas estampillas. Mi madre ríe, me gusta su risa, quiero que siga riendo.  Atizo el fuego,  continúa quemando.   Miro a mi padre, y ante su sorpresa, le muestro una mirada fría y  el último sello que no se salvará de la quema: lo conservo desde hace años, era mi favorito. Si yo hubiera sabido… Lo arrojo al fuego  y las llamas se elevan, el sello  se abrasa junto a los  te quieros postales  que  no son de mamá. Ella sigue riendo.

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Salto desde lo alto del volcán sobrevolando los ríos incandescentes de lava, rozando con mis alas el magma dorado, haciendo rugir al viento. Me poso sobre un árbol de llamas anaranjadas; mis garras hacen que se desprendan algunas chispas de sus ramas. Miro al horizonte y veo que las nubes de plasma candentes se aproximan a buena velocidad. Están cargadas de electricidad; miles de rayos trepan hacia el sol más cercano rodeándolo y haciéndolo descender aún más hacia el planeta. Chorros de hierro fundido emergen de las profundidades regando al bosque de arboles de llamas azules. Se acerca el otoño y pronto perderán sus hojas convirtiéndolas en vapor de azufre. La recolección de la cosecha debe dar comienzo cuando las nubes de plasma consigan arrancar fluido al sol. Después, en pocos días, el planeta entrará en una fase de letargo, convirtiendo el plasma en vapor de lluvia; apagando las cortezas de los arboles; transformando los lagos de lava en rocas. Apenas quedará vegetación en llamas y toda quedará convertida en costra humeante cuyos gases interactuarán con la atmosfera bajando drásticamente la temperatura. Saco la espiral de vidrio fundido y soplo fuertemente mi aliento ardiente. La cosecha debe comenzar.

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