Mientras dibujan en el aire,nuestra imagen mis pensamientos, busco en los recovecos de mi mente,lo que el viaje me enseñó,y,…te encuentro solo a ti, ocupando mis espacios y mis momentos y,… veo como el viento despeina tus largos cabellos y forma motines de rulos desordenados en tu cara,tus ojos tratan de ver a travéz de ellos ,pero no lo consiguen y miran desorbitados,ese paisaje que se presenta ante ti y ,…te quedas admirándolo,como si fuera un cuadro pintado por un pintor enamorado,completamente fuera de si,que ha plasmado en su tela,el sentimiento más buscado.
Tus manos pequeñitas,hacen pelotitas con la nieve,mientras tanto yo,…bebo el agua que baja de la montaña,fresca,pura y argentina,despues ,en un rapto de ternura infinita,escribo nuestros nombres, en las nieves eternas bajo relieve,para que queden grabados,…más allá de tu memoria y mis retinas.

Y yo, ¿que podía haberle dicho? Si me hubiera gustado contarle la verdad, siempre la verdad, pero no hubiera sido una buena idea; no esta vez, y no con ella.
¿Cómo podría haberle hablado de esas otras ellas, sin que el brillo en mis ojos le delate el eco de ausencias viejas ? Justo ahora, que esas ausencias ya no son amenaza para ella, y lo que vuelve sean sólo pasos tan lejanos. Y ¿justo a ella?, que conoce todas mis ausencias viejas, mis caminos y mis viajes. ¿Cómo exlicarle que son justo esos caminos los que me han traído junto a ella? Después de tantos caminos solitarios, y de tantas ellas abandonadas en la ausencia. Porque no hay soledad más inmensa que la que nos espera al final de un camino, cuando llegamos desbordados de ausencias, y sin nadie de la mano; aunque sean manos que debían quedar por el camino, pero que vuelven con cada paso.Y son esas, las ausencias, las que nos empujan a buscar la compañía, la mano amiga que acompañe los nuevos pasos, y los caminos. Porque si algo nos enseña el viaje, es que es otro viaje, sin ausencias, cuando se hace en compañía.

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Se mantuvo en su sitio durante más de quinientos años; echando raíces, creciendo.
Pero no más.
Mi ciudad ya no está.
Se fue. Llevándose las escuelas, las calles, las plazas; la peatonal; y los jacarandaes, y las campanas. Hasta ese río suyo, tan mañoso que a veces parecía manso. Hasta el río se llevó. Hasta la gente.
Aquí no hay nadie, nada.
Estoy yo. Con los ojos doloridos, los labios lastimados.
Yo, que ahora soy todo y todos. Puedo jugar, ser tanto la maestra como el alumno. El dependiente y el jefe, el policía el corrupto, el juez el ladrón. Podría ser el cínico diciendo “Estaba vieja, arterioesclerótica, entró a caminar sin rumbo y se perdió”.
O el ambientalista “El lago del que todos bebíamos, envenenado de orines, la volvió loca, entonces se marchó”.
 Siempre supuse que algo así ocurriría, por eso decidí no beber agua. No tocar el agua. Pienso que tuve razón, pienso que por eso permanezco.
No presto atención a las molestias. Ni siquiera me preocupo por la lengua, que está hinchada y ocupa toda la boca.

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Era una gran maleta de cuero que habían regalado a mi padre.
Su peso nos hizo desistir de tomar, como de costumbre, alguno de los primeros vagones.
Fin de vacaciones. El tren partió desde Orejo destino Bilbao.
Antes de Carranza frenó oyéndose un tremendo ruido, como de aplastamiento de maderas. Los bultos se precipitaron de los altillos sobre nuestras cabezas, la gente gritando caía al suelo.
Bajamos del tren.
La moderna máquina diesel resoplaba y humeaba, caída en un lateral de la vía, como un toro humillado esperando la puntilla.
El primer vagón estaba hecho añicos. Colgaba sobre la vía, medio cuerpo lateral de un hombre y una mujer gemía; tenía sus piernas atrapadas por el amasijo de maderas sosteniéndose agarrada a un hierro saliente.
Cruzamos, un maizal recientemente segado. Un muchacho acarreó la pesada maleta. Llegamos a la carretera. Un autobús nos dejó en Carranza donde reanudamos viaje en otro tren hasta Bilbao.
Mi hermana recuerda cómo mi padre, con semblante desencajado, nos buscaba nervioso entre los desaliñados pasajeros en el andén de la estación de la Concordia.
Fueron 20 los heridos y 5 las personas fallecidas.
A mi padre, no solamente, le habían regalado una maleta de cuero.

Al cruzar la frontera, Pilar todavía no lloraba. Atrás dejaba su infancia y sus juegos de niña. Le esperaba un largo viaje, que duraría muchos años, hasta poder regresar a su ciudad natal.
Pilar tenía nueve años cuando – agarrada de la falda de su madre y con sus dos hermanos pequeños- anduvo desde Molló en España hasta Prats-de Mollo-la Preste en Francia. Era febrero de 1939. A partir de ese momento iba a vivir todo tipo de situaciones…
Hoy, Pilar tiene ochenta y dos años, es una mujer entrañable y muy sabia. Cuenta su historia sin ningún rencor ni amargura.
El viaje le enseñó que, si existen la maldad, la envidia, el odio y la violencia, también hay personas bondadosas, llenas de compasión, capaces de ayudar, de comprender y de crear ternura.
Esta historia no es inventada: Pilar existe y siempre me conmueve cuando la escucho hablar de su vida.

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Prensé con la mano la  última palada que había echado sobre el cuerpecito aún tibio de Duende. Decidí que una azalea roja, como la que enmarcaba su cabecita cuando me miró por primera vez o la que tantas veces evitamos que mordisqueara para que no se intoxicase, sería lo apropiado.
Fue recordando la áspera lengüita, acicalando mis dedos mientras se apagaba su vida, cuando las lágrimas se volvieron incontenibles.
Aquella tarde mágica de lluvia que le trajo, mató las flores y cambió el viento de nuestras vidas, comenzamos juntos un viaje que no todos comprendieron, que casi nadie siguió, pero que llenó mi vida de luz,  manteniendo el aleteo de mi corazón y la cordura de mi mente. Ése viaje que terminaba silenciosamente en aquel rincón del jardín quince años después, me había enseñado a amar, a empatizar, a ser compasivo, a expresar emociones, a valorar lo pequeño, a sentirme querido y necesario, a crecer feliz y madurar relajado y seguro.
Nuestra íntima despedida se vio interrumpida por la vecina que, asomando por encima de la valla, preguntó si me encontraba bien.
Consciente de ella que tampoco entendería, respondí cabizbajo:
– Como ya no hay gato, cultivaré doscientas azaleas rojas…

Agua azul turquesa, arena blanca como azúcar, palmeras tropicales, y un cielo para desmayarse, claro amigos estoy en la Punta Cana. En mi tumbona, bajo un sobrilla, disfrutando la vista con mis dos muñecas de ébano.
—Señor Soti, aquí tiene vuestras piñas coladas. Vuestro chófer estará aquí en dos horas con vuestra limusina para llevarles a vuestra mansión.
—Gracias Osvaldo.  ¡Quietas!… bestias en la mansión, tengo jacuzzi para complacerlas, tranquilo, que soy un potente sexual, aparte por se acaso tengo una caja de viagra.
¡Coño! Creo que me equivocado, ojalá pudiera tener mi amigo Alejandro para echarme una mano. Estas fieras me van a dejar seco como el Drácula a sus víctimas.
Este viaje me enseñó a disfrutar cada momento, y dar gracias a la vida por ser rico, famoso, hermoso, e inteligente. Mira por ejemplo en el desgraciado de Osvaldo, sirviendo piñas coladas a los turistas. Gracias por… “plaf”
—¡Ah!
—Imbécil, te lo he dicho un montón de veces, no duermas en el trabajo.
Rápido, que tienes que pasar la fregona por el restaurante, fregar los platos, limpiar los baños, y pelar cuatro sacos de patatas. La próxima vez que te pille durmiendo, ya sabes.
“A la puta calle”.

 http://en.wikipedia.org/wiki/Sotirios_Moutsanas

El viaje me enseñó que nada permanecía, que todo podía cambiar. Sólo dependía de la voluntad de los hombres.
 Aquel día en que emprendía mi viaje a mi añorada tierra, para disfrutar de las vacaciones anuales, me percaté al llegar, que eran muchas las caras nuevas que desconocía.
 Sin embargo, algo continuaba igual, era la  esencia de la gente gallega, tan apegada a su tierra, a la  que amaba por encima de todo, pese a las dificultades que aparecían  con más frecuencia en el horizonte.
  Esa certeza  era  la que cada año me empujaba a volver a Fisterra.

Fue un viaje en el espacio y  en el tiempo. En ese momento me encontraba apoyado en las piedras caídas del vallado, mirando una fachada que había sido castigada por el abandono.  Un vecino que paseaba hacia la ribera se detuvo.

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Mi destino como el viento es libre, abierto, atravesando caminos, desviando por atajos. Sólo parando cuando la pausa es necesaria, receso merecido para el descanso del guerrero. Marchando rápido para llegar con anticipación y aventajar a lo inesperado.

Hoy mi viaje acompañando mi destino se libró sobre dos raíles que atravesaron el camino hacia donde estás, para unirme a ti para siempre. No hubo atajos, ni anticipación; el pequeño vaivén fue como sentir el viento, libre, abierto, condiciéndome casi sin pausa y en completa armonía, hasta cuando al bajar me esperabas en la estación y nuestros labios se fundieron en uno.