Colmo mi cantimplora con deseo y una linterna con luz de tu mirada, por si anochezco en tus callejones.
Parto desde el andén de tus pasos, recorriendo las sinuosas pantorrillas sin ripio. Escalo las colinas descentradas de las rótulas y desciendo sin correr, aunque la pendiente acelere mi paso. Camino hipnotizada los muslos relajados y sigo hacia el norte, llegando a tu abdomen empedrado, cerca del badén de la cintura. Aquí visito el aljibe de tu ombligo y deambulo por esta calle desolada de peatones del pasado.
Luego rumbeo hacia tu pecho, donde un volcán dormido entrará en erupción. Llego tarde. La tierra latente abrió una peligrosa grieta entre tus pectorales.
Corro y me pierdo en la principal arteria de tu cuello, atestada por un embotellamiento de hormonas apuradas. Encumbro el pico de la mandíbula y me deslizo a tientas hasta las ochavas de los labios, donde absorbo todos los besos que se derraman desde el caudal de tu lengua.
En cada poro del camino aprendo a amarte un poco más. Y en cada bostezo de madrugada comienzo a desandar la ruta, agradecida y sin apuro, fotografiando con las retinas todos los rincones de esta increíble geografía.

 I.
El tren atraviesa suavemente el océano rubio del trigal. Una mujer, de mediana edad y aún guapa, duerme con la cabeza apoyada sobre mi hombro. Ignoro quién es ella. “Ojalá este viaje durase para siempre”, pienso y sonrío.

II.
El tren atraviesa suavemente el océano rubio del trigal. Un hombre, de mediana edad y aún guapo, duerme con la cabeza apoyada sobre mi hombro. Ignoro quién es él. “Ojalá este viaje durase para siempre”, pienso y sonrío.

III.
Cuando el vozarrón del guarda los despierta, el hombre y la mujer, sentados frente a frente, se miran y cada uno reconoce en el otro las huellas del sueño espejado. Pudorosos se evitan y al recibir los boletos de vuelta, el guarda les informa que están próximos a llegar.
—¿A dónde? —preguntan en una sola voz como si aún no lo supiesen.
—Al fin de la soledad —responde el guarda mientras se aleja.

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Estaban a punto de perder las esperanzas cuando finalmente escucharon el silbato del tren. Subieron de prisa, confiando en encontrar un buen lugar.
«Estoy segura que la felicidad que esperamos se encuentra cada vez más cerca», dijo ella para sí, cuando comenzaron a avanzar. Cerró los ojos y se recostó contra su pecho. Era tan fácil soñar cuando él se encontraba a su lado.
 “¡No te duermas!” – dijo él, de pronto, sacudiéndola con firmeza–. “Vas a caerte”.
Ella se frotó los párpados y se palmeó las mejillas. Debía mantenerse despierta. Sería fácil caer del techo de aquel vagón.
Mientras tanto el tren continuaba su marcha, sin que pareciera afectarle su carga extra y clandestina, de sueños e indocumentados.

Recuerdo el traqueteo cadencioso de aquel tren de mi adolescencia, surcando campos verdes, desafiando horizontes. Era el primer  viaje que hacía sola para visitar a mis parientes “del campo”. La jovencita, sentada enfrente de mí, miraba de reojo a su acompañante, una señora regordeta con aspecto gruñón. Apenas la mujer se dormitó, la joven se dirigió donde se unen los vagones. Demoró unos minutos y volvió a su lugar. Tomó un pequeño libro de su bolsa de mano, intentando nerviosamente leerlo.
Enseguida, la máquina hizo sentir su bocinazo anunciando la parada en una Estación intermedia. La joven volvió a levantarse, acomodando antes, la cabeza de la regordeta, quien para entonces, estaba completamente dormida. Apresurada, llegó otra vez hasta el fin del vagón; un amontonamiento de pasajeros hizo que la perdiese de vista. Cuando el tren reanudó su marcha con ese arranque cayengue de los primeros metros, quise recordar cuántas Estaciones faltarían para mi destino. Al acercarme a la ventanilla, casi lanzo un grito de sorpresa y admiración. Por el andén que se iba despoblando de viajeros, vi a la muchacha correr tomada de la mano de un joven apuesto, sin sus maletas. Aquel viaje me enseñó la aventura del amor.

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“Malos tiempos nos han tocado vivir, hijo. Esta maldita guerra y la terrible sequía, nos han secado hasta las lágrimas. Mira las ovejas, parecen alambres lanudos. ¡Y gracias que nos quedan estas pocas! Las subiremos a los prados altos de Cazorla, a que engorden” me dijo.Salimos de madrugada, levantando polvo, subiendo caminos que bordeaban, como muelles, las empinadas laderas, con la boca seca, sin ganas de nada, solo de vivir y llegar. Al olor de los verdes prados las ovejas apretaron el paso y los perros las rodearon para juntarlas. Ayudé a mi padre en dos partos; aprendí, por el ladrido de los mastines, si merodeaban zorros o lobos; observé cómo vuelan las águilas cuando acechan a los corderos. Vino mi tío, que vivía escondido en la sierra.“¡Estás hecho un hombre!”, dijo abrazándome y me regaló mi primera navaja. Fue la única vez que vi llorar a mi padre.
Con las primeras lluvias iniciamos el descenso, nosotros por las trochas, las aguas por sus cauces. Al llegar vi a mis amigos en el río y, rápidamente, saqué mi navaja para afilar un palo. Se quedaron ojipláticos. Les saludé, pero seguí caminando, pues ahora tenía obligaciones que  cumplir.

Yo la quería tanto que sólo un hundimiento así podía separarme de ella. Soñaba con que nuestra boda sería el principio de una vida nueva, y tan sólo sirvió como final de la anterior.
La miré por última vez tragándome todo el llanto. Intentando aferrarla con mi mano hasta el último momento. Luego, la fui viendo cada vez más lejos. La boca abierta, vacía de gritos invisibles, líquidos. Vi su contorno emborronarse. Su imagen la fue diluyendo el agua. Hasta perderla de vista. Primero a ella, luego, al bote entero.
El océano es otro cielo puesto del revés. Han pasado muchos años, y yo sé que ella ya está en aquél de arriba, mientras yo permanezco al fondo de éste, donde la orquesta sigue tocando en nuestra luna de miel.

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Mi madre me decía que no era una buena idea hacer el viaje y al final, odio reconocerlo, tenía razón.
Quería reconciliarme con ella y, en parte, hacer las paces conmigo misma, porque hacía tiempo que no pasábamos tiempo juntas ni nos hablábamos apenas, tan sólo por teléfono y para comentar cuatro chascarrillos sobre algún familiar lejano o sobre su nuevo vecino, el que tenía mucha “pluma”, como decía ella.
Quería demostrarle que soy una buena hija, aunque no siempre le diga un “te quiero”, ni tampoco le dé un abrazo nada más verla. Quería pasar más tiempo con ella, pero sin entrar en discusiones inútiles sobre mi vestimenta, mis aficiones o los ahorros de mi cuenta corriente. La última vez que nos habíamos visto habíamos quedado para tomar café y acabé marchándome en mitad de la taza de té, con la cara roja de vergüenza. Empecé a subir la voz apenas sin darme cuenta. ¿Cómo se atrevió a decirme que tenía que buscarme un hombre para calentar la cama y mejor uno con dinero, para no preocuparme más del paro, que era mejor quedarse embarazada?
Sí, en el viaje discutimos mucho. Pensaba que podíamos llevarnos mejor… ¡Qué ilusa!

Gulliver, Elcano, Livingstone, Marco Polo, Colón, Tintín, Jack Kerouac, Magallanes, Willy Fog… estaban todos. Discutían entre sí y no se ponían de acuerdo; cada cual trataba de imponer su criterio, su concepto del Viaje. Al final me harté y, dando un puñetazo sobre la mesa, grité:
–YO NO QUIERO APRENDER A VIAJAR. YO QUIERO IR A PUNTA CANA.
Se quedaron mirándome en silencio, durante treinta eternos segundos, hasta que uno de ellos (no recuerdo quién, pero tenía acento gallego) dijo:
–Pues vete de aquí, chaval. Te equivocaste de sueño.
Y me llamaron un taxi.

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Nos encantaba viajar  en nuestro  barco velero, entre espuma y brisas de mar. La música se escuchaba desde  una punta  a otra de nuestro navío. Encendíamos velas y su  luz aclaraba la noche,  se propagaban aromas a vainilla y limón. Nuestros ojos, nuestras manos, se posaban  en los paisajes más hermosos y soñamos sin querer despertar. Pero un día  nos sorprendió la tormenta, zarandeó nuestra nave y aquellos viajes nuestros se volvieron  grises y turbios. La tormenta dejó culpa y reproches.  Dejamos de viajar juntos. Una noche, yo quise volver a intentarlo y te propuse  salir en el barco por  nuestro mar particular.  Me vi sola,  soñando  sola, no había ni aromas, ni espuma, ni velas, y el viaje fue corto: decidí quitar el tapón de la bañera, y mis sueños y tu amor se fueron por el desagüe.  No he vuelto a verte más.

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Cierro el taller y, pensativo, me dirijo a casa. Es mi último día y la tristeza envuelve mi mirada. Recuerdo cuando pasaba horas y horas en él. Ahora sólo me restará ver el paso del tiempo y cómo crecen mis hijos. Mi padre me enseñó este oficio, carpintero, y he intentado lo propio con los míos, pero me ha sido imposible. Ya no habrán más en la familia. Mis hijos nacieron de mis entrañas y no de mis manos, como siempre me contaba su abuelo. \»Sólo te falta un corazón…\» decía. Y ese corazón, lo conseguí, tras un largo y extraño viaje. En aquel periplo en el que conocí el interior de una ballena, la diversión del país de los juguetes o el trabajo esclavo de un circo ambulante, aprendí la falta de honestidad del hombre, incluida la de mi propio padre. Pero sin él, no estaría pensando ésto, ni tendría dos preciosos hijos que miran con admiración a su progenitor, cuando les cuento las aventuras y desventuras de Gepetto, su abuelo.
        Sin aquel viaje, yo seguiría siendo una marioneta más y no un hombre que regresa a su hogar, después de haber cerrado, definitivamente, el negocio familiar.

 Por la taza de té viajé, hacia la lejana costa de porcelana rosada, posada en la redonda bahía; sin guía, sin brújula alguna, sino el farol de la luna.  Mi barca esculpida con infinita minuciosidad en un grano de arroz dibuja a sovoz escamas  caligramas en las espaldas de dos dragones azulados, entrelazados.
        En este hondo mar de té transparente, un negro leviatán cayente gira en torno de tu sonrisa pendiente de la reflexión de tu retrato pintado en el fondo de la taza de té perfumado, verde-dorado.
        De pronto, tus labios se acercan a mí, el mar se estremece y siento las olas derrumbándose… Ya no sé…  qué será de mí…  de ti…
        Vamos a quedarnos así, inmortalizados en esta estampa de seda, esperando la noche en la vereda, tú descansando en un columpio de bambú y yo… preguntándome si me amas o no, esperando, en mi barca de arroz, oír de tu voz la nunca pronunciada respuesta… Enciérrela en tu cesta, junto al azúcar y al limón, hasta la próxima, incierta ocasión de tomar los dos una taza de té, – como lo soñé – en un retirado rincón, de un pabellón, en algún remoto jardín de Japón…

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El sistema audiovisual se puso en funcionamiento, una voz en “of” narraba las imágenes a un grupo de chicos y chicas a punto de cumplir dieciocho años.
Después de siglos de manipulación genética, la humanidad había cambiado, cayó en la mayor laxitud, nadie tenía ya la capacidad de mejorar las cosas. Tuvimos que empezar de nuevo, fue un largo viaje de aprendizaje y lo logramos. Creamos una nueva sociedad responsable, solidaria, feliz… salvo por la mutación. Hombres y mujeres perdimos el deseo carnal. Estaba en peligro la pervivencia de la especie.
Las imágenes pasaban lentamente, jóvenes de ambos sexos caminaban de la mano en parejas, las cabezas gachas, la mirada huida, no había alegría en sus corazones.
-A dónde van- pregunté.
-A reproducirse.
Tan alejado de la elección el sexo seguía siendo una imposición. Sentía lástima por aquellos jóvenes. Sentía lastima por mí.

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