Querido hijo:
¿Nunca te hablé de Eva? Era la hija de la frutera del pueblo, siempre rodeada por la ingenua forma de las peras, por el olor de las  manzanas que pesaba en la romana. Durante años balbuceamos pedidos y precios, pero nuestra inmadurez nos separó y ambos, por senderos y parejas distintas, culminamos vidas correctas, regladas, hasta que ahora, muchos años después y otra vez solos, nos hemos reencontrado. En cuanto la vi dejé de sentirme vacío, cerrado, nadie. Mi soledad se agarró a su alegría tratando de adivinar qué porción de sufrimiento traía ella consigo, pero en sus ojos sólo vi la certeza de saber que la vejez es efímera, que es posible vivir sin memoria ni previsión,  que la vida queda grabada en los surcos de la piel, en la forma de los huesos. Así que, tras una furiosa afirmación mutua, instalados en una felicidad definitiva, hemos decidido huir, abandonar esta residencia a la que llegamos con la sumisión de sabernos abandonados, para vivir de nuevo, con el corazón lleno de sabor y saber.
Hijo, quiere a los tuyos y recuerda: la vida, cuanto más madura, más sabia y efímera, como la fruta.
Os quiere,
Papá.

Una noche fría y oscura, se encontraba don Mendo, vestido con un traje gris y apolillado, ensayando sus trucos de magia bajo un castaño frondoso. Pasó el señor boticario, le dio las buenas noches y ni siquiera le preguntó de qué truco se trataba. Los habitantes del pueblo estaban acostumbrados a las nocturnidades del mago, que sólo ensayaba de noche por miedo a ser descubierto. Anduvo el hombre cambiando de árbol según estuviera la luna. Si menguante en el castaño, si creciente en el manzano, si nueva en el naranjo y si llena en el limonero. Pero a pesar de todo, el truco se le resistía. Pasó un extranjero una noche de luna nueva, y tropezó con don Mendo bajo el árbol. – –Apártese buen hombre – le gritó el mago – ¿no ve que estoy a punto de conseguirlo?.  Y decir esto y  cayó sobre sus cabezas una gran vaca lechera.  Al día siguiente, los encontraron en el suelo malheridos y golpeados. La señora Tomasa rió mucho al verlos :
-Ya le dije que era cuestión de madurez, que todo lo que sube, baja, y que no es época de buena leche.

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EL SOL HABIA ENCENDIDO TODOS SUS MOTORES Y  CAIA PESADAMENTE SOBRE EL ROSTRO DE LOS HOMBRES, SUS ROPAS DE MANTA ALIVIABAN UN POCO EL SOFOCANTE CALOR, SUS PIELES DORADAS LLENAS DE ATARDECERES PARECIAN ROMPERSE, COMO SI ALGO DENTRO DE ELLOS QUISIERA ESCAPAR Y LA PIEL LOS CONTUVIERA, PERO AUN HABIA PALABRAS EN SUS LABIOS Y SUS OJOS SE NEGABAN A APAGARSE; NADIE SUPO COMO SUCEDIO O QUIZA NO SE ATREVEN A DECIRLO, PERO FUE EN AQUELLA CASA, DONDE POR LAS NOCHES LAS PALABRAS DABAN FUERZA Y LOS CORAZONES LATIAN MAS DE PRISA, Y POR LAS MAÑANAS A FINGIR, COMO SI NADA PASARA, COMO SI LAS CADENAS RESULTARAN COMODAS, PERO LA SEMILLA SE HABIA PLANTADO HACIA YA TRES SIGLOS Y QUIZA LA FRUTA ESTABA MADURA, MUCHOS HABIAN MUERTO, PERO ESTABAN LISTOS PARA RESURGIR, CABALLEROS AGUILA Y GUERREROS ANCESTRALES HABIAN VUELTO, ALGUNOS DICEN QUE JAMAS SE FUERON, Y TODO SE MEZCLO, UN PRECIPITADO BREBAJE NOCTURNO Y DE REPENTE, EL CURA, Y DESPUES LOS GRITOS, Y DESPUES LA CAMPANA, REPICANDO DESDE LO ALTO DE LA PARROQUIA,Y OTRA VEZ LA CAMPANA COMO NO OIRLA, PARECIA QUE CAIA AGITANDO LA POLVORA, INVITANDO A TODOS A OBSERVARLA A PUNTO DE CAER….COMO FRUTA MADURA

“Ya no es momento de perderse” piensa Carla mientras tantea en la espesura el rumbo a seguir, pero el ocaso —que no espera— la encuentra en plena incertidumbre. El monstruo que la acompaña aspira gravemente ese aire cargado de aprensión y se ensancha.
Unos frutos rojos que relucen en el suelo la devuelven al camino, y ella avanza saboreando la estela rica y jugosa que dejan. El monstruo, contagiado de esa atmósfera apacible, suspira y se desinfla. Carla continúa así —como extasiada— hasta que la brisa nocturna se convierte en un viento fuerte y bochornoso, de esos que presagian tormenta. Entra en pánico al pensar que no hallará cobijo en medio del bosque, y el monstruo que va a su lado se expande. Truena y comienza a llover. El monstruo crece aún más, empapado de terror. Carla camina a trompicones, apartando la maleza mojada y las ramas zamarreadas por el viento, hasta que se topa con un barranco. Desesperada, no ve ninguna salida. Entonces el monstruo se hincha tanto que asciende convertido en un inmenso globo a punto de estallar, y ella se lanza al vacío, justo a tiempo de asirse de su cola. El monstruo, aliviado, suspira.
 
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Tus labios jugosos, invitándome a besarlos, tu cuerpo con ese olor a libertad impregnado en sus poros y la lascivia de tus movimientos que insinuantes provocan mi excitación. Procuro no acercarme demasiado para no caer en la tentación, pero me conoces, sabes que caeré, que en mis sueños todas las noches vuelo hacia tu regazo y con lágrimas en los ojos me dejo amar hasta el amanecer, cuando la luna desaparece y el sol con su nitidez abre todas las puertas y ventanas de mi alma.
Cuando llega la noche y en brazos de Morfeo me acuno, entre mis piernas, como fruta madura, cae el jugoso alimento que crea tus sueños. Nuestros cuerpos se convierten mutuamente en grandes lagos, ríos y mares dónde la vida llama a la vida y nada se detiene. Es en ese instante cuando juntos volamos por cielos luminosos, y grandes margaritas blancas ponen sus pétalos a nuestra disposición para que nos amemos. El fruto de nuestros abrazos cae rodando por nuestros cuerpos, justo en el momento en que las estrellas explosionan en fuegos artificiales y son los mundos bajo los mares los que surgen creando nuestras ciudades.

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Después de una primavera y verano boyantes y perfumados. Fernando despertó una mañana de sol y vio con asombro que la ciudad vivía un otoño dorado de castaños que disparaban sus frutos maduros y explosivos sobre los transeúntes y autos estacionados en las calles. Los proyectiles descascarados habían interrumpido el tráfico.
Se había prolongado el verano y las noches eran caldeadas. La radio informaba sobre  la insólita temporada de cosecha que nadie sabía explicar. Mas cuando vieron aparecer por la tarde unas raras aves negras en los tejados de la ciudad, creció la zozobra en la población. Los institutos apenas informaban sobre cambios climáticos, pero nada sobre las nuevas especies que aparecían a ojos vistas. Habían escarabajos, hormigas y arácnidos paseando por las calles. Parecía que la naturaleza sufría trastornos. Cundió el pánico y también Fernando se unió a las largas caravanas para huir de la ciudad.
La espera se hacia larga. Las vías de salida estaban congestionadas. Fernando desconcertado por cada minuto que pasaba creía ver crecer una nueva hoja verde. Los pájaros negros, de ojos encendidos de rara especie, se avecinaron y posaron en los árboles cercanos. Todos los conductores comprendieron entonces y cerraron sus ventanas.

Sentado a la sombra de un fresno de Lincolnshire, Newton anda releyendo el drama del paraíso y sobre el versículo 2.23 o 2.24 el sueño lo vence poco a poco y se le nubla la vista.
Lo justo para soñar con Eva desnuda y la manzanita que le tiende al bárbaro toda redondita, asadita con caramelo de ese que emboba la lengua y embadurna la glotis, para entonces el bestia abrasado ya se le abalanza.
Entonces  Newton percibe las masas de los dos cuerpos que se atraen entre sí, la escasa distancia entre ambos, percibe incluso el vector unitario que indica la dirección del movimiento, todo de carne palpitante.
Y entre sueños se percata de que la fuerza que ejerce una masa Adán sobre otra  masa Eva es directamente proporcional al producto de las masas, e inversamente proporcional al cuadrado de la distancia que las separa.
Siendo G el punto de ella que es constante y desconocido.
Ellos se dormirán, se despertarán, se aburrirán y se alejarán finalmente del árbol de la ciencia indocumentados, ignorados, comerciantes, oficinistas, diputados.
La verdad es que Newton quedóse dormido y a la ensoñación llamaron luego observación.
Como fruta madura, decía el muy tunante.

Primero fue el Alzheimer, después, llegó el olvido. Hoy ha caído.

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Sólo grillos. Se desnuda la calma placentera de la noche y se desprende la mañana con lamentos, con suspiros y con violencia.
Primero vienen los camiones, luego los murmullos. Tras los murmullos vienen las prisas, los temores, el juego del escondite.
Le secundan los matones, los golpes, comienza la violencia. Es tiempo para lamentos, para la sangre.
Todos en fila, uno a uno son desprendidos de sus casas. Las madres suspiran, se aferran a una realidad perdida. Los niños se miran, no saben qué pasa, el miedo entra en escena.
Por un sendero de armas y hombres desfilan aquellos críos, expectantes, somnolientos, atemorizados.
Son apilados en un camión rumbo a la guerra, a la sangre, a la muerte. Nadie puede impedirlo.
En el horizonte aquel enorme camión se aleja dejando remolinos de polvo en el camino. No más risas, ni juegos. Sólo grillos.

Mientras como fruta madura, recogida bajo la sombra del frutal, me curto en combate con las avispas que enardecidas zumban, se paran, liban y levantan de nuevo el vuelo. Revolotean entre la calima, yuxtapuestas a mis recuerdos, y me depositan, ora niño, sobre un carro colmado de manzanas rojas que perfuman de “mañanas” la naciente oscuridad. En ese no tiempo, feliz e indiferente en la magia del claroscuro, cierro mis ojos fuertemente rastreándome en el futuro… No veo nada.

De nuevo aquí, abro los ojos, miro arriba y veo caer un fruto maduro que ciega mi visión.

Aquella tarde estaba muy irritada, había quedado con Mario para comer y a última hora, se excusó con un motivo muy peregrino. “Habían regresado sus padres de vacaciones y debía comer con ellos”.
En ese mismo instante desapareció mi apetito. Un mensaje de móvil, con un mísero mensaje de móvil me dio un plantón del quince… No era la primera vez que ocurría, lo hablamos en su momento de forma civilizada y acordamos cuidarnos más.
Sé que tiene el criterio anulado por sus padres, sé que el deseo de agradarles es infinito y el sentido de la deuda inagotable. Hijo único, cuarentón y con demasiadas sombras en su vida.
Yo, divorciada con dos niñas, no muy pequeñas pero cansinas, cuarenta y cuatro para cuarenta y cinco y con una mochila a la espalda que me quiebra el espinazo.
Hace una semana que no sé nada de él, en esta ocasión, se me antojó una majadería su actitud y he tenido que atarme los dedos y el alma para no marcar su número.
Creo que esta historia se ha caído de nuestros corazones como fruta madura en la estación adecuada.
Hoy, con el ánimo enervado, he tomado una decisión.