30. Piel de lejía
Querida mamá:
Comprendo que estés enfadada conmigo, pero me gustaría que pensaras en mí. Tú, más que nadie, sabes que mi vida es un esfuerzo continuo. Porque me lo inculcaste desde niña: «Lucha, lucha».
¿Recuerdas cuando compartíamos la cocina? Mientras yo hacía los deberes, le quitabas las tripas al pescado. Y tus ojos reían de orgullo imaginando mi futuro. ¿O era el tuyo? Porque siempre decías: “Un día seré la madre de alguien importante”. Y eso intento: alcanzar tus deseos. En segundo de medicina y la mejor del curso.
Con muchos sacrificios, voy saliendo del gueto. De este barrio marginal donde vivimos. Hoy, en lugar de ir a la biblioteca, Paula me invitó por primera vez a estudiar en su casa. Creo que te comenté que vive en una zona con clase, como tú dices.
No quise lastimarte, pero lo volveré a hacer si sucede de nuevo. Con el brazo metido hasta el codo en el retrete, así te encontré en uno de sus baños. “Hace poco que trabaja en casa —me respondió Paula—, no recuerdo cuál es”. Yo, mamá, con aire indiferente, le había preguntado por tu nombre.
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Gran trabajo el de esa madre para que su hija salga adelante con todo en contra, con lastres de inicio, barreras casi insalvables. Gran mérito el de la hija por luchar por ello, por ella misma y por su madre, pero ese hacer que no la conoce, renegar de quien la trajo al mundo, simular que pertenece a una clase que no es la suya, no dice nada bueno de la muchacha. Precisamente, su mérito y el de su madre es el de ser luchadoras, cuando otros lo tienen todo más fácil. No tendría que ocultarlo, al contrario.
Un relato en el que las clases sociales pesan y mucho, tan duro como posible y bien contado.
Un abrazo y suerte, María