Caroline se dirige al jardín, como cada día desde hace cinco años, para recoger la cesta repleta de comida que alguien deposita junto al muñeco de nieve que allí se alza y, de paso,  remodelarlo para que se mantenga erguido y lustroso como el primer día en que apareció. Pero, hoy es diferente y desde el porche observa como un sol tímido emerge sobre un cielo azul, los jilgueros trinan, las calles se pueblan de niños traviesos, los campos reverdecen… sin duda es la primavera floreciente la que anuncia su llegada. Entonces, Caroline sonríe al sentir el final del cautiverio al que el invierno perpetuo les has sometido y canta con felicidad, aunque por poco tiempo. Al acceder a su jardín, advierte un reguero punteado de sangre, que nace donde se situaba el muñeco de nieve y se pierde en el sendero que conduce al bosque. Poseída por un arrebato, sigue el rastro rojo por el manto blanquecino y se adentra en la naturaleza hasta que las huellas sangrientas desembocan sobre un corazón tatuado en un roble. En el viejo árbol, Caroline lee «Armand» y, derretida, se abraza al tronco donde la encontrarán días después.

Hablaron por primera vez en el baile de Navidad, aunque se habían visto en otras ocasiones.  Se acercó y le pidió bailar; aceptó.  Inundaba el local la música de «Tu cabeza en mi hombro», y sus cuerpos se unieron en un agradable sensación de escalofrío; giraban lentamente y hablaban de asuntos sin importancia. Ella le dijo que seguía sus escritos y que le había dejado varios comentarios; inesperadamente se acercó  y le dijo quedamente: -¿Te quieres casar conmigo?- Se separó de ella con una carcajada y mirándola con sorpresa. Ella también sonreía. Se le había helado la sangre en las venas, y también ardía por entero. No podía articular palabra. Ella siguió diciendo: Sé que te sorprende, pero no es necesario que respondas ahora, puedo esperar unos días más porque lo llevo haciendo toda la vida…

Habían quedado y sin perder un momento tomó su documentación y subió al coche, preparado con las  cadenas, siempre nevaba por aquellas fechas. Habían pasado veintiún días desde que se conocieron y sabía que era el amor de su vida, su opción a la felicidad. Dejó una carta  para sus hijos donde les explicaba lo sucedido. Conducía sonriente mientras acortaba la distancia hasta ella.

Tras el desorden que siguió al alud, en el campamento se preparaban para el rescate. La radio anunciaba, una a una, buenas noticias, pero no tardaría en helarse el optimismo cuando, tras varios intentos, uno no respondía a los avisos.

Pocos querían formar parte del grupo de salvamento, no por desgana sino porque las esperanzas eran tan escasas como altos eran los riesgos. El rastro del escalador se habría borrado bajo la nieve y, de estar aún con vida, cualquier error arriesgaría más vidas.

Contra la opinión de los más veteranos, unos cuantos decidieron aventurarse en un terreno inseguro que los llevó quién sabe cómo hasta una cresta desde la que se divisaba una figura de vivos colores encaramada a un saliente cercano a la cima de aquel mítico ochomil. El grito de ánimo de sus compañeros hizo que agitara la banderola aún sin clavar, tal vez queriendo decir que estaba bien, o tal vez aconsejándoles dar media vuelta ante lo irremediable.

La noche iba cayendo al mismo ritmo que el desánimo. Ya no se movía, ni ellos le lanzaban voces de apoyo.

Se estaba yendo.

Se fue.

Se fueron.

No sabía qué le estaba ocurriendo. Su hermoso pelaje blanco se oscurecía por momentos. Era algo preocupante y perder la invisibilidad en las cumbres la hacía vulnerable. Un nuevo recubrimiento de cabellos castaños crecía en toda su piel y el cuerpo parecía de menor tamaño.

La metamorfosis no se detenía. Pronto el brillante y sedoso abrigo comenzó a caer cuando más intensa se hacía la cellisca y un rastro pardo agitado por el viento indicaba con nitidez sus pasos en la nieve.

Despertó sin sobresaltos rodeada de batas blancas en el hospital de una ciudad desconocida, con un aspecto muy diferente. Ahora que ha aprendido el idioma se gana la vida como monitora de senderismo y su vida es como la de las demás. Sigue una dieta equilibrada, se compra la ropa –aunque jamás tiene frío- e incluso va a la peluquería. Todavía no comprende ese afán de quienes allí acuden por teñirse el pelo de colores cuando las canas aparecen, y acaricia sonriente el mechón blanco que cubre su frente, el único vestigio de su etapa abominable.

Lo encontré en un desangelado claro rodeado de árboles podridos por la humedad.

–Saludos. Gran Soberano –anuncié.

–Cuatro son los Señores. Habla o muere. Es la norma –ordenó.

Su figura se antojaba ruda. Su pelo, tan blanco como la misma escarcha, le tapaba casi por completo el rostro.

–Como representante de los Hombres, solicito la gracia de un ciclo menos frío y más amable.

–¿Por qué motivo? –inquirió con fiereza.

–Malos tiempos para nosotros. Gente sin casas. Niños que duermen a la intemperie.

Se levantó y caminó hasta donde me encontraba. Escuché crujir la nieve bajo sus pies a cada nuevo paso que daba.

–¿Acaso la Primavera consentirá que los árboles regalen antes su fruto? –objetó –.¿No secará el Verano los pastos para evitar que ardan vuestras cosechas? ¿Llegará el Otoño desprovisto de lluvias? No puedo hacer lo que pides. Es la norma.

«Maldito canalla» –imprequé en silencio –.Pareció leer mis pensamientos y apuntilló una última pregunta antes de perderse de nuevo en aquel inmenso yermo helado.

–¿Acaso soy yo, el Invierno, quién les deja sin techo?

De regreso, sorprendido por una fuerte ventisca, extraviado en la montaña, solo en la noche, sabía que únicamente cabía morir… era la norma.

Bajo los copos va un chico, con un libro bajo el brazo.

Se sienta en un banco y lee.

Desde la ventana, veo como pasa las páginas, ignorante de la nieve, silenciosa y pertinaz.

Lo contemplo absorta, y en un segundo, le falta un brazo.

Al momento siguiente, las piernas.

Cuando aún no me lo creo, sólo tiene la cabeza.

Hipnotizada, veo como el libro se ha tragado al chico, mientras el frío deshace las páginas y sobre la plaza caen las palabras, blancas, puras, luminosas.

Sabía que le gustaban las morenas, de pelo largo y rizado. Así que se lo dejó crecer. Tras largos meses de investigación conocía a la perfección su repulsivo ritual, su modus operandi.

No fue fácil descubrirlo. Mucho más fácil fue tenderle el cebo. Fácil dejarse ver unas cuantas veces por su tienducha, hacerse notar coqueteando, decirle dónde vivía como si tal cosa.

Siempre actuaba en noches gélidas, le gustaba seguir el rastro de sus presas en la nieve.  Aquel día la meteorología había sido especialmente dura. Aquella era la noche esperada.

Hoy haría un gran favor a quién sabe cuántas mujeres morenas, al tiempo que se lo haría a ella misma. Escuchó el forcejeo de la puerta. Estaba preparada. Avisó a la policía, se sintió aliviada. Sabía que, por suerte, llegarían justo a tiempo de atraparle. Justo a tiempo de descubrir su cuerpo desnudo que yace en el suelo, con el cabello mutilado en mechones ridículos y el fino sedal  luciendo en su cuello. Ya sin dolor.

La capacidad de desarrollar máquinas tan inteligentes no le sirvió de mucho al prestigioso científico que se encontraba desquiciado siguiendo el rastro por la nieve de su androide. Los fines de semana se aislaba en su cabaña del bosque para disfrutar de los servicios ofrecidos por aquella réplica exacta que había diseñado de su difunta esposa. Técnicamente era perfecta, tenía miles de matices humanos y suplía con creces el vacío afectivo que dejó su mujer. Sin embargo, durante aquella gélida noche de invierno, se repitió lo que solía suceder cuando ella era de carne y hueso; tuvieron una terrible discusión y el científico la agredió violentamente. Sin derramar ni una sola lágrima, aunque programada para detectar las situaciones violentas, la cyborg salió corriendo de la casa al ver que se abalanzaba, todavía más colérico, al hacha de cortar leña. Pudo esconderse en lo más recóndito del bosque gracias al sofisticado navegador que llevaba instalado, pero resultó inútil, su agresor acabó encontrándola y le abrió la cabeza con el filo de aquella contundente arma blanca. Nadie dudaba de los avances del investigador en el campo tecnológico a pesar de que la historia volvía a repetirse.

Antonio José nació en Huelva, y no podía negarlo. Amaba la luz imposible de sus cielos sureños, los atardeceres arrebatados, la marisma ….y  sobre todo el mar. Un dorado atardecer de playa se cruzó con Helga. Le hechizó su piel tan blanca y sus maneras suaves, y se lanzó a una historia tan arrebatada como los atardeceres. Y la siguió cuando ella tuvo que volver a Suecia, su país.  Le costaba adaptarse a los días sin luz, a la nieve constante, a una vida sin el calorcito de su tierra y su gente. Empezó a desaparecer a ratitos. Helga, preocupada, le seguía sin ser vista. Tras su rastro por la nieve siempre llegaba al mismo lugar: un promontorio cercano al pueblo, desde donde podía verse…el mar. Cada vez las escapadas eran más frecuentes. Mañanas de sábado, tardes de luz, incluso noches de luna. Un día, al volver de su trabajo, Helga escuchó el fandango favorito de Antonio, y una nota en la mesa, aún húmeda…”ya no tendrás que seguir más mi rastro por la nieve»

Llevaba horas siguiendo su rastro, el inequívoco estigma sobre los blancos copos, le excitaba, presentía que cada vez estaba más cerca. La escopeta desafiante, a la espera del dedo apuntador. Se aproximaba, con sigilo, muy despacio, se recrudecía su ansia. Temblaba. Un mínimo rumor le haría perder su trofeo, se desvanecería su tesoro.                                                                                                                                                                            Dormita en su mecedora. Ahora dispone de mucho tiempo y aprovecha hasta el último rayo de sol de la tarde.      Luna y Nube lo olisquean todo… hasta llegar a sus babuchas. Al abrir los ojos una tristeza asoma a su cara. Abuelo, le digo, ¡que ya ha llovido bastante! Lo sé, Lucía, pero no puedo evitarlo, estas juguetonas me devuelven aquella mirada… la de una madre aterrorizada más por el desamparo de sus lobeznos, que por su propia muerte.

Iba a ser un fin de semana especial dedicado a él. Su primera vez en la nieve. Un regalo de cumpleaños diferente, a sus 80 y tantos años.

Todos sus nietos nos pusimos de acuerdo, cuadramos agendas, pedimos días en el trabajo y llenamos el hotelito rural.

Besos, abrazos, risas, brindis y una tarta enorme con muchas velas pusieron la banda sonora del primer día.

La excursión a la nieve en familia estaba programada para el día siguiente. Subiríamos unos pocos metros y le daríamos la sorpresa.

Pero la celebración y las risas dieron paso a la mañana siguiente a caras de preocupación y lágrimas. Uno de los primos más jóvenes se había adelantado, sin avisar, para dar una sorpresa dentro de la sorpresa. Una fuerte nevada le pilló en plena madrugada, sin móvil ni ropa de abrigo suficiente.

Intentamos ir tras su rastro por la nieve. Pero no teníamos equipos adecuados y los caminos se habían borrado.

Para cuando el equipo de rescate de montaña le localizó ya fue demasiado tarde. Encontraron su cuerpo enredado en una gran banderola de colores en la que, irónicamente, se leía ‘FELICIDADES’.

Juno era un niño distinto. Sus compañeros lo sabían y se lo hacían saber cada día del curso. En el aula, maceraban bolitas de papel en sus bocas que aliñaban con saliva,  para más tarde expulsarlas con fuerza a su delgaducho y frágil cuerpo. En la pizarra las notas, que variaban de la insinuación al más explicito de los insultos, terminaban borradas por su gorra sustraída del perchero. Los recreos eran un poco más llevaderos. Paseando alejado de todos, trataba de imaginar cómo sería la convivencia en un mundo sin tantos prejuicios.

Un día en la hora del almuerzo se acerco a él un muchacho de rasgos desconocidos, su mirada era distinta y su voz agradable. Ya no se separaron. Ese invierno pasaron todos los recreos juntos, riendo, hablando, confesándose historias, rozándose con los dedos y besándose con el deseo. Una mañana fueron tras su rastro por la nieve para cogerlos desprevenidos,  prepararon pesadas bolas de nevada con gravilla, y al grito de sarasas les llovieron heladas e hirientes. Pararon cuando notaron que sus movimientos habían sido enterrados por la locura y la sin razón. Un mes después, con tizas de colores, siguen sus nombres en la pizarra.