Pues tal y como nos habéis propuesto….Vamos a celebrar que en noviembre llegaremos a tener un millón de páginas visitadas haciendo lo que nos gusta… aunque con unas condiciones un tanto especiales…

1. Lo primero… pedir confianza en el organizador. Os aseguro que mi labor será honrada en lo que me corresponde. 
2. Para participar es necesario INSCRIPCIÓN PREVIA. Podéis inscribiros ya, y hasta que el contador marque 940 049. Para hacerlo podéis usar el formulario rellenando nombre, email, en la casilla de TÍTULO el lema “UN MILLÓN”, y dejar vacío el cuadro del relato. 
3. Un sorteo (el sistema se basará en el orden de llegada de los relatos) reunirá EQUIPOS DE TRES INTEGRANTES al azar. Se le dará a cada equipo un tema elegido también al azar (ya tenemos 22 temas diferentes elegidos) que se convertirá en el “distintivo del equipo”… será todo un homenaje a ENTC. Los inscritos recibiréis un mail con las instrucciones y los mails de vuestr@s compañer@s una vez terminado el plazo de presentación. 
4. El equipo, organizados como gusten, tendrán que escribir y presentar un relato con un máximo de 210 palabras (múltiplo de 3) escrito “a tres manos” por los integrantes del equipo. El plazo para presentarlo lo marcará el contador de visitas: se cerrará el plazo cuando llegue a las 990 099 visitas. 
5. Cuando superemos 1 000 000 de visitas publicaremos los relatos solamente con el distintivo del equipo, sin consignar quienes son los autores de cada relato. Habrá que tener cuidado en los comentarios para no descubrir la identidad de los autores. 
6. Se convocará una votación para todos los participantes de ENTC a través de una entrada concreta en el blog. La votación será abierta, a través de los comentarios, a 3 relatos. 
7. Ganarán y recibirán “el dulce premio del éxito en ENTC” (esa legendaria mermelada de arándanos) los autores del relato más votado. 
8. Tras el fallo se publicarán los nombres de los integrantes de cada equipo. 

El sol asomaba poco a poco por el horizonte y su luz comenzaba a bañar la habitación, arrancando aquí y allá resplandores. Por toda la estancia había plumas blanquecinas de almohadones y diversos objetos estaban dispersos por el suelo. El único testigo de lo que había sucedido era un pequeño pájaro de plumaje anaranjado. Su jaula se hallaba en un rincón, abollada en un lateral, como si hubiera recibido un fuerte golpe. Por fin, el animal consiguió abrir la puerta y escapar. Emprendió el vuelo hacia la ventana y varias plumas revueltas se desprendieron de su cuerpo y cayeron al suelo. Se tiñeron al instante de un fuerte color rojizo al mojarse con un gran charco. El líquido manaba incesantemente de la herida de un joven que yacía en el suelo, completamente inerte. Y el único testigo escapó hacia el cielo azul, llevándose con él la verdad escondida por el secreto de la noche.

El inspector de policía acudió al hotel en cuanto recibió el aviso, aunque antes tuvo tiempo de comprobar que era cierto lo que le habían contado, y cuyas consecuencias no se atrevía a imaginar. Sintiendo aún esa sensación de vértigo que producen los acontecimientos insólitos, atravesó la cinta amarilla con la advertencia “No pasar. Policía”, y dejó atrás a los curiosos que ya se habían congregado por allí. El director lo recibió sin poder disimular su angustia ante el hecho de que hubiese sucedido algo así en su hotel, le comunicó que el edificio ya estaba desalojado y luego lo acompañó a la habitación donde había aparecido el cadáver.
Una mujer yacía en la cama, boca arriba, con la mano derecha crispada sobre su pecho. No se apreciaban signos externos de violencia. Su expresión tenía un rictus desagradable y las arrugas de la cara delataban su edad. Aunque el inspector nunca la había visto personalmente, reconoció su rostro de inmediato. Se dejó caer en un silla y volvió a preguntarse una vez más “¿Y ahora qué va a ocurrir?”, incapaz de apartar su mirada de la otra mano, con la que la mujer agarraba una vieja y desgastada guadaña.

Me encaminé hacia un pueblo con mar para enfrentarme a mi último caso. El aire caliente hizo que me desprendiera de la americana y el sombrero mientras mi ayudante, Ramírez, me informaba de todo. La víctima, que aún seguía sobre la arena, se llamaba Juanita Reyes. Había recibido un golpe seco en la cabeza y, posteriormente, la arrastraron hasta la playa. Era el cadáver más bello de toda mi carrera.
Mientras la miraba, Ramírez me puso al día sobre los posibles sospechosos: Carmela, la dueña del colmado, intuía una posible relación con su marido; Don Pío, el médico, ya no tenía tantos clientes gracias a los ungüentos de Juanita; para terminar, Justo, “el loco”, todos conocían su obsesión por la joven sanadora.
Me agaché para mirar las plumas que adornaban su cabello…, pude ver algo más: con mis dedos recogí unas astillas de madera de entre sus rizos y, con ellas en mi mano, me dirigí a interrogar al supuesto loco. De camino topé con la iglesia, pudiendo ver, junto a la entrada, a un joven cura restaurando lo que parecía ser la cruz de un maltrecho santo. Me detuve en seco sintiendo que algo se clavaba en mi mano.

Se enamoró perdidamente de aquel profesor que nunca la miraba a los ojos. Recién llegado al pueblo para el nuevo curso, nadie supo contarle de su vida ni de su situación sentimental. Armada de intrepidez, lo siguió hasta su casa, espió sus costumbres, indagó en sus gustos a través de los encargados de las tiendas e hizo todo lo que estaba en su mano para conocer más de la vida del hombre que la tenía seducida sin remedio y que la ignoraba de manera ostentosa.
Cuando casi creía que nunca repararía en ella el atractivo profesor, obtuvo la primera mirada de él. Fue a la salida de las clases, en un claro día de finales del invierno. Todo su interior brincó revolucionado, como si dentro tuviera metidos a los innumerables caballos de un hipódromo. Se sintió feliz, sin saber que aquella primera mirada sería la desencadenante de su creciente estado de debilidad, el mismo que la llevaría a la muerte una semana después, una vez recibidas en su cuerpo un número considerable de miradas del amor oscuro que había elegido

Los árboles huyen tras el cristal. Los recuerdos giran, deprisa, a la velocidad a la que avanza el coche. Mis huesos se quejan. Ensordecedoras sirenas me impiden conciliar el sueño que tanto anhelo. El olor a sangre me provoca nauseas. Vencido, todo se torna oscuro. Alguien se sienta a mi lado y enciende la radio. Sigilosa, entra en mi vida a la par que se la lleva. Suena en la radio Sympathy For The Devil. Ella la canta con entusiasmo, dando pequeños golpes al volante al ritmo de la música. Pisa el acelerador y consigue mecer mis nostalgias. Mis ojos entreabiertos descubren su cuerpo desnudo, que dibuja una sonrisa en mi rostro. El baile ha comenzado. Ya no te tengo miedo.

Para él aquel no era más que otro día de trabajo, proclive a la desgana, bajo un sol abrasador. Pero todo cambió en un instante cuando recibió el aviso que estaba esperando. Inmediatamente soltó los aperos y corrió a casa.
Se aseó rápido con sus recias manos frente a un espejo casi opaco. Mientras se ponía el traje nuevo que tenía reservado, revivió como en un destello todas las horas de soledad. Le sonreían los ojos. Cuando se hubo atado los zapatos, sorprendió a una hermosa araña en el suelo y la aplastó sin ningún desagrado. Cuánto miedo le daban las arañas a su hijita (lo recordó como si no hubieran transcurrido cinco años y ella siguiera allí). Por fin terminó de arreglarse y enfiló en dirección al encuentro.
El otro, tras cinco años encerrado, salió feliz por el portillo del penal. Completamente ajeno al fatal destino que le aguardaba ―impecable, sonriente, también en busca de su libertad― detrás de la primera esquina.

Mar Horno en plena presntación, , Miriam Márquez y Javier Ximens

Towanda, Ximens y Petra Acero

¡¡¡Felicidades a Mar!!!

El juego es muy sencillo. La peonza gira y ya estás muerto.
Cada vez que algún niño desempolva su yoyó, un diábolo rojo como una llama entre hilos, el vertiginoso vaivén de una peonza, yo estoy allí. Calladito. El azar me gusta tanto como las puertas abiertas, el clin clin de los sonajeros, el chirriar de las tizas trazando una mariola, la canción de las canicas.
Por eso nunca me canso de deslizarme como un soplido bajo las ranuras, girar la peonza y llevármelos conmigo. A donde sólo somos soplos que juegan para siempre.
Al fin y al cabo, no tengo la culpa de que mi padre me asfixiase en 1973, ¿verdad?
Cada vez que saques un juguete,ambos podéis ser míos. Hago un chasquido, la peonza gira suave y he ganado la partida. Otra vez.
Es muy sencillo, ¿juegas?