Oh sí, le recuerdo. En esta foto está más joven y aseado pero es él. ¿Cómo se llamaba?… ¡Charlie! Sí, eso. No, no, estuvo solo unos días, luego se fue sin despedirse, es lo normal ¿sabe? Esta gente… Verá, el padre Carmelo, que es un santo, por Navidad siempre acoge a un pobre, un vagabundo. Le da cama, comida y le aloja en la casa cural. A cambio solo pide que limpien el altar de los Ángeles, ellos también se merecen un regalo en estas fechas. Durante el año se acumula polvo y los angelotes se vuelven grises. Dirá usted que me hago mayor, pero yo hasta diría que empeoran, se les ve… demacrados, escuálidos. Todos los años lo mismo sí, yo llevo aquí en la parroquia… veinte años. Es ya una tradición. Vienen familias necesitadas de los pueblos de alrededor, pero Don Carmelo les remite a servicios sociales. Insiste en que sea un joven de estos solitarios… sí, joven, hay que estar ágil para subir al retablo ¿sabe? No sé cómo, llámelo milagro, espíritu navideño… en fin, caridad por caridad, siempre hacen un buen trabajo. Fíjese señor inspector, vea que regordetes y sonrosados están los angelitos.

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Cuando despertó, ya era ocho de enero. El experimento había funcionado.

Apareció por navidad, brincando entre las prímulas del salón: un pequeño duende volador, verde y radiante. Totalmente desconcertada corrí tras él, tirando uno de mis bonsáis intentando alcanzarle. El muy ladino se carcajeaba ante mi torpeza.
!Estúpido duende! Aparecía y desaparecía entre destellos fosforescentes.
Al final, caí al suelo abrazada al ficus. Ya no podía más. Rodé hasta quedar boca arriba y topé con sus ojillos. ¿Era cosa mía, o me guiñaba uno?
Sus manos brillantes rozaron mis pechos, que subían y bajaban, movidos por una fuerte respiración. A un golpe de alas se coló en mi camiseta. Y un segundo más tarde estaba entre mis muslos. Su rapidez era tal, que no podía pensar. Solo sentía. Vibraba.
En un momento abrí los ojos y me vi envuelta en su propia luz.
Aquel mini-gigoló alado me proporcionó un clímax infinitamente superior al que experimentaba ingiriendo turrón. Cuando logre recuperarme, él estaba sentado junto a una orquídea. Y lo cierto es que me era familiar; pero cuando me acerqué desapareció entre una explosión de chispas doradas.
Entonces recordé. Corrí hasta el cajón y rebusqué entre los christmas recibidos. Sí. Allí estaba: “Si esta Navidad quieres disfrutar, al Duende deberás soplar”

Aquel famoso psicólogo, estaba empeñado en la idea de que si a la navidad le quitas los regalos y las voluptuosas comilonas, la sociedad perdería la ilusión y la alegría. Y hasta ahí todo correcto, pero, pudo llegar a la conclusión de que hemos perdido la esencia de la navidad, la hemos vendido al mejor postor, para ahora tener que re comprarla con el sudor de todo nuestro cuerpo. En resumidas cuentas, le hemos dado un rol capitalista que has de cumplir para poder disfrutarla. El psicólogo sumido en la mas plena indignación, decidió pasar las navidades con gente pobre que no pudiera permitirse lujos.¿Y sabéis cual fue su sorpresa? que la gente pobre disfrutaba de verdad la esencia de la navidad. Eran felices con la simple compañía de la familia.
Entonces fue el propio psicólogo quien se dio cuenta, que el era el primero en haber perdido la esencia, que acepto ese rol hace tiempo y que estaba encadenado de pies y manos. Quiso hacer lo mismo que los pobres en su propia casa, privando de regalos a su mujer y sus hijos, que no recibieron tan bien esa iniciativa y enfurecieron. El insistía que así de verdad disfrutarían de la navidad, pero se negaron estirando la mano como exigiendo su regalo. Como si fuera una broma… Entonces pensó: Con lo sucio que he dejado el camino, es obvio que cueste tanto limpiarlo. Y fue en ese momento, entre el caos del hogar que asfixiaba, cuando ese gran psicólogo, se convirtió en persona.

¿Cómo ha podido el hombre crear algo que considera superior a sí mismo? Se pregunta perplejo el “niño” del pesebre mientras observa discutir al matrimonio por un puñado de euros.

Al anochecer en estos días de crudo invierno, salgo de casa a mi tarea diaria en los contenedores de basura. Hoy hace un frío intenso y unas chiribitas de nieve pululan por el aire antes de posarse en la alfombra blanca que todo lo unifica. El silencio que se siente a estas horas en la calle sólo es traspasado por la música navideña que llega de un gran centro comercial. Rastreo contenedores con un palo esperando encontrar algo que se pueda comer o con lo que nos podamos abrigar. Sorprendentemente lo que saco no es ninguna de las dos cosas, es un libro, lo abro y lo que veo a la lánguida luz de la farola, me retrotrae a mi infancia. Conozco perfectamente esa calle llena de adornos de luz y color, ese bullicio de fiesta y regalos y hasta esa casa con el letrero \»Scrooge y Marley\». El cruel y codicioso Sr. Scrooge, negociante de finanzas ajenas para su propio enriquecimiento, mira con ojos saltones tras su ventana molesto por los colores de la vida. Uno como él me ha puesto donde hoy estoy, pero no se saldrá con la suya, tengo una familia que me espera.

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Cuando llegaron los primeros productos desde las nuevas Indias, en casa de un noble muy noble, tanto que hasta poeta propio tenía, durante el transcurso de una cena de Nochebuena, le fueron presentados al señor feudal varios platos preparados con tomates.
Al probarlo, la delicadeza de su pulpa deleitó el aristocrático paladar al punto de hacerlo exclamar: – ¡qué delicia!
El poeta solícito, declamó emotivos versos dedicados a la fruta, al brillo de su piel, a sus propiedades digestivas y a sus casi infinitas variedades de preparación.
De pronto, un trozo de semilla se atascó entre los dientes del caballero y éste, desdiciéndose de sus anteriores declaraciones, prorrumpió en quejas y lamentaciones, declarando finalmente: – esto es asqueroso.
El aedo, siempre atento, rimó una serie de improperios referidos a la desdichada verdura, que hicieron que el tomate que era amarillo, se pusiera rojo de vergüenza.
Uno de los siervos invitado a los festejos de Navidad gracias a la generosidad del señor, se atrevió a preguntarle al bardo: – ¿Cómo es posible que en un momento ensalces al alimento y al siguiente lo denigres?
El poeta, precursor indiscutido del “fenómeno mediático”, le contestó: – Porque yo me debo a mi amo, no al tomate.

Pidió que aventaran sus cenizas en las olas de la playa, pero no respetaron su último deseo.
Se confundió con aquella firma obligada en la escritura de poderes.
En el asilo perdió la facultad de decidir, y hasta olvidó el nombre de los hijos.
Murió a destiempo; una mañana inconveniente, cuando los deudos preparaban las fiestas de Navidad.
La urna era de arcilla roja. No hubo funeral ni entierro.
El operario selló el hueco alquilado por teléfono a la funeraria. El cementerio era nuevo y con nichos vacíos. No se escucharon llantos ni se vieron lágrimas. La vieja había durado demasiado.
Subieron al coche para viajar de vuelta a Madrid. Allí esperaban los amigos graciosos, las cenas hasta la madrugada y el champán en la nevera.
En Comillas, al del mármol le faltaba un texto para cincelar.
Con las campanas ya quietas, en una mesa adornada con velas y cintas de colores festejaron el nuevo año.
Mientras, el nieto rompía el cordón de silicona de la prisión de su abuela. Luego bajaba cargado con la urna roja la cuesta hasta la playa.
Allí esperaban las olas en la orilla. Susurrando, humanas, un canto de bienvenida.

Ya está aquí. Como siempre, se presenta sin previo aviso. Se instala en casa y ya no se va hasta después de Reyes. Me acompañará a todas partes; estará presente en mis compras, mis dudas, mis decisiones y, sobre todo, en las fiestas, haciendo que las odie tanto como a ella. En plena velada de Navidad o Noche Vieja, cuando todo el mundo destile alegría, me recordará:

-¡Qué pena que falte papá, con lo que disfrutaba en estas celebraciones…!

Tendré que encerrarme en el baño para enjugar las lágrimas, y también allí sufriré su presencia. Los demás ni se enterarán; así no podrán echarme una mano para sacármela de encima. Estoy acostumbrada a disimular, nadie tiene la culpa de que ella se haya obsesionado conmigo y no me deje respirar. Esta vez todavía será peor, porque no vendrá mi hijo. Se queda con la novia y su familia. Normal. Pero en el momento que menos me lo espere, saltará ella:

-Si, la familia de la novia… ¿Y tú, qué?

No sé lo qué daría por dar un salto en el tiempo y aparecer a mediados de enero. Cualquier año ocurre una desgracia. ¡Maldita depresión!

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Dormí bajo la liviana y cálida manta Eivor con la ayuda de la soporífera televisión. Hasta donde aguanté, el documental trataba del cronógrafo filocaliano. Decía:

-Furio Dionisio Philocalus fijó el nacimiento de Jesús en el 25 de diciembre. Aunque también, por decisión romana, se celebraría La Epifanía el 6 de enero. Y bla, bla, bla…-

Sucumbí pensando que en España lo agradecemos.

Me despertaron las voces.

Adornaban la estampa con un villancico de Juan del Enzina

Cucú, cucú, cucucú,
Guarda no los seas tú.

Cucú, cucú, cucucú,
Guarda no los seas tú.

Me costó entender la letra. Y busqué y hallé en el bendito Google.

Y pensé.

-¡No hemos avanzado nada!-

Me habían escrito el relato hace 490 años.

Se había ido hacía ya nueve meses y sabíamos todos que debía estar allá dos años.La comunicación era fluida en este tiempo pese a la distancia,escribía cartas que enviaba por fax ya que no teníamos internet en casa.Grababa mensajes que enviaba con conocidos,hablábamos por teléfono al menos dos veces por día. Empezó a preocuparme algunos de sus comentarios. «Hoy no me acosté».»Estoy viendo amanecer».Había manifestado necesidad de desprenderse de todo antes de irse,regalaba joyas,ropa,libros.»Quiero que los tengas».Me cruzaba la espalda un escalofrío cada vez que la veía hacer eso,parecía un adiós definitivo.Ahora la voz delataba una emoción distinta a meses anteriores,extrañaba sí pero no era eso.Una excitación que se transformaba en agresividad la hacía oirse otra.»Regresamos mañana».Sabía que algo había pasado.Cuando la vi en el aeropuerto ahogué el grito y la sorpresa, tenía una mirada nublada por los ansiolíticos y el litio,caminaba lento como sonámbula. Había vuelto pero no era la misma.» Vamos a estar juntas para Navidad».Asentí con la cabeza y la abracé fuerte.Murmuré «Te amo mamá».Y su sonrisa fue el mejor regalo.

Blog = \»HILVANANDO SABERES\»

Todo comenzó aquella tarde tras visitar a mi abuela, justo en la esquina de la calle Hermosilla mi madre accedió a satisfacer mis deseos. Braulio, fue mi mejor amigo hasta aquella Navidad en la que mis padres decidieron darlo en adopción, yo sabía lo que al pobre le esperaba, siempre recordaré su despedida con aquel quiquiriquí atragantado, se había convertido en un arrogante gallo. Jamás lo olvidaré, tanto es así, y que Braulio me perdone, lo que hubiera dado por darle un bocado cuando me despidieron años más tarde de los Almacenes Sepu, entonces apenas tenía que llevarme a la boca. También me acordé de aquellos basureros que le adoptaron y decidí seguir sus pasos, me subí al carro ahora tan de moda de los emprendedores y me hice recogedor de basura, confiriendo al negocio algunas innovaciones. Llevo años viajando por toda España y no me va mal, la basura es muy sucia y crea morbo, mis principales clientes: prensa, radio y televisión. Ahora, próximas las navidades me tomo unas vacaciones, la escoria se cubrirá con los mejores regalos, deseos y promesas que como todos los años vuelven por Navidad.