Garabatea un corazón en el papel y lo adereza con un beso. Se asemeja más a un culo pero lo da por bueno. Es un regalo para Denys, el chico que le hace temblar hasta las pecas desde que lo vio en las gradas.

Aun en la distancia que le proporciona el trapecio puede distinguirlo entre el público. Su rojizo cabello le delata. Nota como el maillot se le encoge y desea que a él le ocurra lo mismo con sus pantalones. El vértigo ya ha hecho su entrada pero prefiere continuar —sólo una vez más —se dice.

¡Veva, la pequeña trapecista! ¡Sin red! ¡Han oído bien, sin red! ¡Contengan la respiración! anuncia el presentador. Columpiándose en las alturas esparce nubes de talco dando manotazos al aire. Tras varias vueltas realizadas a la velocidad del rayo queda suspendida tan solo por los empeines. Y es ahora cuando decide poner a prueba a su pelirrojo. En un periquete se balancea hasta incorporarse de pie en el trapecio. Se toma el tiempo necesario para visualizar el objetivo y encauzar rumbo. Coge impulso y se lanza al vacío. Intuye que Denys le recogerá en brazos, aunque tenga que soltar las palomitas.

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-Tengo miedo del resultado – dijo Matias.
-No tengo ni una palabra que decirte – dijo Fanny – y echó una fumada tan grande que parecía una bomba nuclear.
-No se puede fumar aquí – dijo una vieja enfermera, señalando la advertencia en un cartel.
Se miraron como dos personar intentando reconocerse, luego, la fea enfermera tiró sobre una silla de espera los documentos que portaba en una carpeta, encendió un cigarrillo, y lo fumó justó debajo del cartel de advertencia. Y allí permaneció, recargada en la pared, hasta que el cigarrillo se consumió totalmente.
-Cuando tengamos hijos les mostraré lo bello que es el mundo – me dijo Marissa una vez.
-Preferiría no hacerlo – le dije
-¿Preferirías no hacer qué?
-Tener hijos
-¿Qué dices? ¿Por qué? – continuaba fumando.
-La vida es una trampa – dijo Matias, y extendió su mano para arrebatarle el cigarrillo de la boca a Fanny; entonces él lo fumó.
-Tarde o temprano el desencanto sucede – otra fumada – y no ves más que sombras.
-Tienes razón, hay un switch que apaga la luz cuando todo brilla.
-Antes observaba un campo lleno de flores; ahora solo es un desierto.
Número 3: turno de Matías para la prueba VIH.
Parpadeó. Todo seguía siendo igual.

–Godot, ¿qué bobadas de preferencias son esas? Tienes una cita. Soy tu autor y, aunque no te agrade, debes acudir al lugar.
Absorto en sus propias cavilaciones, el personaje juguetea con los dedos de ambas manos, comparando cuál es el más largo de todos.
–Está decidido, Samuel –pronuncia concluyente–. Por absurdo que te parezca no pienso meterme ahí dentro.
El escritor escruta perplejo a la rebelde figura que, los pies encima de su mesilla, se niega a saltar dentro de la página a medio escribir.
–Pero ellos… Compréndelo, llevan mucho tiempo esperándote junto al camino. Se les ha hecho de noche.
–Diles que aparentemente no vendré hoy. Quizás mañana.
–No sabrán qué hacer.
–Por mí, como si se imaginan un firmamento de raíces cúbicas rutilantes.
–Pero, ¿quién te has creído que eres para desobedecerme? ¿Dios?
–Ni mucho menos, Samuel. A lo sumo, su supuesta metáfora, bien lo sabes.

En un cuento corto, es preferible contar poco a contar mucho. La pereza del escritor forma parte del argumento.

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Un coro de ausencias le recibe cada noche al volver a casa. La luz de la luna entreteje las sombras de los que se fueron. Se esconden al encender la lámpara del salón, pero sabe que permanecen ahí, acechando. Bartleby se enreda entre sus piernas ronroneando en busca de las caricias que nunca recibe. Tal vez le conceda algo de cariño cuando espante a los fantasmas que pueblan esas cuatro paredes. Acude a la llamada del sofá, horadado a través de los años por la gubia de su esencia. Aprovecha el vaso de la noche anterior y se sirve un Jack Daniel’s de la botella que, esperando el fin como todos allí, quedó abierta. Sobre la mesa, una vez más, otra carta inexplicable. Demasiados años solo, demasiados mensajes. Sus padres, sus hermanos, su mujer, sus espíritus de cabecera. Sin abrirla la une a las demás. Vacía las dos cajas frente a si y llama al gato, que se acerca desconfiado.
–Si me queréis con vosotros allí estaré. –Piensa.
Enciende un Malboro y con todo el cariño del que es capaz abraza a Bartleby.
–¡Ven aquí cabronazo! –Le dice mientras arroja la cerilla.
–¡Nos vamos para el infierno!

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-Que vamos ya.
-No, tal vez en otro momento
-Siempre lo mismo, te digo que es necesario ir ahora y tú me ignoras.
-Sabes muy bien que no soporto a tu familia, y qué decir de tu madre
-Pero Pepe, acaso no has leído el mensaje que te envié
-¿Mensaje?, no qué decía
La mujer lo miró con estupor, sus ojos derramaban lágrimas, finalmetne le contestó.
– Pepe, tu padre se ha casado con mi madre, puedes darte cuenta, con el fastidio que le tengo a ese viejo verde.
…

Me han contado que pronto mi constancia se verá recompensada. Van a encargarme que realice la gran obra de mi vida, una obra por la que apostará una editorial famosa. No niego que me agrada, pero en el fondo de mi espíritu ha surgido una irrefrenable apatía. No entiendo muy bien esta sensación de indolencia cuando he esperado durante muchos años un estímulo de este calibre. No hallo un pensamiento que me explique el giro de mi voluntad; tan sólo sé que huyo y que ya preparo la frase que diré cuando me llamen: «Preferiría no hacerlo». Que nadie me censure por mi falta de energía y mi ausencia de ambición. Existen diferencias entre los seres humanos y a algunos, como a mí, nos aterra el cumplimiento de nuestros sueños más íntimos: si la aspiración se cumple, la energía se queda paralizada, estéril para traer al papel las grandes obras del futuro. Aunque pocos lo entienden, el silencio puede ser el lugar más idóneo para alcanzar la gloria pretendida.

Esta noche duermo con ella. Acomodo la almohada y la miro un instante intentando encontrar mentiras. Nunca la quise tanto. Recuerdo aquel día en que se cayó patinando y se cortó el mentón. Todavía el fantasma de la cicatriz revolotea su rostro, y lo cierto es que la hace aún más guapa.

El amanecer me sorprende y me cuenta sus primeras luces. Pronto todo se pondrá en marcha. Vendrán las enfermeras y poco más tarde su madre. Intentaré disimular, pero me destroza verla tan delgada y con esas ojeras, y con el alma derruida asomando por cada nueva arruga de su rostro. Entrará despacio e irá junto a ella. Al menos ahora ya no llora. Le dará dos besos y le acariciará con ternura dolorida la cabeza. Laura siempre le sonríe y la saluda con su voz transparente que no logra atravesar el aire.

Llevamos aquí meses y he tenido tiempo de leer mucho. Sé que sustancia necesito y al fin he podido conseguirla. Para nosotros ya pensaré algo.

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Como cada domingo, ojeé el periódico durante una hora hasta que llegué a las necrológicas, pero esta vez ocurrió algo extraordinario: una de las esquelas iba dirigida a mí. Lo deduje no sólo por mi nombre sino por una emotiva dedicatoria firmada por mis familiares y amigos más cercanos. Solté el diario y me pellizqué hasta amoratarme el brazo, pero no sentí dolor. Corrí a mirarme en el espejo más cercano y vi que una aureola traslúcida flotaba sobre mi cabeza. Me percaté entonces de que la puerta del salón estaba cerrada, –cosa nada habitual–. Al abrirla, hallé un grupo de caras conocidas que departían mientras tomaban café y pastas alrededor de lo que parecía un ataúd. Quería corroborar que ése era yo y aquel mi funeral. Así que caminé con sigilo hasta él y al asomarme -como quien se asoma a un pozo- comprobé que era yo. Aun así, me negaba a aceptar mi muerte. Y aunque hubiera preferido no hacerlo, me senté en una de las sillas vacías, me armé de valor y agucé bien el oído deseando con todas mis fuerzas que todos comenzaran a hablar horrores de mí.

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Un arrebato interno, minúsculo e insignificante, se había apoderado de sus venas, y como un fluido oculto y palpitante, había ido a parar a sus pupilas, que comenzaban ya a dar muestras de cierto agobio y decaimiento. Habíale colmado de tal modo la impotencia que no tuvo otra opción que aquella de bajar resueltamente los ojos, claudicando así al intento de explicar, no lo que sus palabras habían dado a entender , sino lo que en realidad querían decir. Acudió para ello en ayuda del gesto, de las manos, que formando en el aire un invisible ovillo, no contribuyeron sino a confirmar aquel curioso enjambre que en su interior había comenzado a enmadejarse. Podía haberle ayudado. Sabía cómo hacerlo, pero por no delimitar sus palabras, de forma que no encontrasen lindes ni fronteras, dispuse entre sus ojos y los míos como un cordel imaginario, tan cierto y tan presente, que pensé por un momento que podía verlo. Yo me senté a su lado y esperé. Él, con una voz incierta, sólo acertó a decir: “Yo no quería, yo…….simplemente, lo hice”. Y se marchó