Lo que no cuenta la historia es que Sansón tenía un romance tórrido con su peluquero.

El foco iluminaba directamente su pelo y sobre él, y en círculos, se reflejaban  los colores del arcoíris. El sonido incitaba a cerrar los ojos y abandonarse, pero no podía dejar de mirarla. Ella sí disfrutaba plenamente, ajena a la pasión que despertaba en mí, arrebatadora y brutal a la vez que tierna, rayando en lo cursi. En un momento en que  la música sonaba casi atronadora para mis oídos, grité que la deseaba, con la esperanza de que mi voz se perdiera en el tumulto de aquellos miles que, con los brazos elevados y las lágrimas en los ojos, coreaban el estribillo como posesos. Inesperadamente su rostro se volvió hacia mí y recordé que sabía leer los labios. Sus ojos desprendieron chispas ardientes y su boca se anudó vertiginosamente a la mía. Un silencio absoluto lo inundó todo y, de nuestros corazones,  salieron alas, que nos elevaron  misteriosamente sobre el auditorio. Transformado por mi liberación me mostré tal cual era, desnudo. Nuestras risas cargadas de electricidad fundieron los focos del escenario o eso pensamos porque, de pronto, se encendieron un número incontable de velas cuya luz oscilaba, acompañando el latir de nuestros cuerpos sudorosos. Comfortably numb, llegó para quedarse.

El tacto de su piel me proporcionaba un placer indescriptible. El hecho de estar frente a él y no poder tenerlo me dolía, producía tal desasosiego en mi interior que por las noches, oraba sin cesar en mi celda, aspirando a expiar mi culpa e intentando paliar mi sufrimiento. Pocos me entenderían, pero podía ser pecado desear tener aquello en lo que había trabajado durante cinco años de mi vida. Quererlo solo para mí.

¿Cómo no quedar hipnotizado de sus ojos castaños, ni cautivo de ese gesto sutil de morderse el labio inferior dejando entrever unos dientes inmaculadamente blancos y perfectos? Recorro uno a uno el trazado de los hilos áureos que bordan su melena y desciendo hasta llegar al cuello para recrearme en la tersura de su piel. ¿Que desnude sus pechos? No, prefiero dejarlos como están: cubiertos con el fino encaje blanco del sujetador, desbordando erotismo. Avanzo por la llanura perfecta de su vientre sin prisa, seguro de cada movimiento de mi adiestrada mano, con la calma que proporciona la experiencia. El sexo tampoco lo desnudaré, mejor oculto también, adornado por la fina lencería ligeramente humedecida, insinuándose y emanando una calidez imposible de captar para cualquiera que no posea una técnica tan depurada como la mía. Sería ingenuo pensar que la joven estudiante de Bellas Artes que ha pedido posar para mí sienta el mínimo deseo por el anciano que tiene delante. Me conformo con observar la admiración en su mirada a cada trazo que mi pincel realiza para reproducir su proporcionada y sensual anatomía. Me basta con la pasión que le hace sentir mi arte.

«Poned pasión en todo lo que hagáis», decía doña Purificación, nuestra profesora de literatura de cuarto de bachiller. La Mosca, la llamábamos. Dar con el mote apropiado había resultado fácil. Las gruesas gafas de culo de botella en su cara menuda de tez clara nos habían ahorrado muchas disquisiciones. Resultaba imposible no reírse de sus faldas largas y grises, sus mocasines de tres colores (lo más atrevido de su indumentaria) y las blusas abotonadas hasta la asfixia. Igualmente nos asombrábamos de que aquella solterona conociera la palabra pasión y se atreviera a pronunciarla. Para nosotros pasión era sinónimo de sexo y la palabra sexo era —con esa hermosa X en su segunda sílaba— tan turbadora como las costuras negras de las medias de cristal de las busconas. Así las llamaban nuestras madres.

No éramos más que una panda de pajilleros mancos y descerebrados, y nunca supimos ver volar a la Mosca. Sin embargo eso ocurría cada vez que sacaba un libro de la cartera. Acariciaba su lomo y nos pedía silencio. Luego cerraba los ojos y cogía aire antes de dejar que el libro se abriera solo, por donde quisiera él, para empezar a leer. Con los ojos cerrados. Siempre.

Nuestro amor olía a dátil, especias y simún.

Y, cada noche, un oasis de fluidos y placer nacía en nuestra cama, convirtiéndonos en dos tigres flamígeros que sólo ansiaban devorar sus propios cuerpos.

Pero el cáncer de la intransigencia siempre tuvo los colmillos afilados, y un maldito día reptó bajo la puerta y desgarró nuestras entrañas.

Y ahora somos átomos enamorados, flotando en libertad como polvo en el desierto.

Y ya no nos importa el qué dirán.

Ni haber sido lapidadas por cien bestias con turbante.

Faltan dos días para estar con él.
Es un ritual, solo los sábados después de comer.
Durante la semana el deseo va aumentando. A veces me sorprendo apretando los muslos, entonces me ayudo con la mano.
Suelo cocinar platos especiales. Algo de marisco, ostras, percebes y luego una buena carne, casi cruda, sangrante. Albariño primero y después un Ribera.
Cocino desnuda, con un delantal y de vez en cuando me pego a la encimera y me froto. Con frecuencia he tenido varios orgasmos antes de que esté presente.
Es pasión lo que siento por él, pero creo que el deseo porque me posea es mayor.
Esta noche, al acostarme he colocado una almohada entre mis piernas y me mezo al compás de la música, ardo en deseo.
En mi ensueño, rememoro cuando con mis dos manos lo llevo hacia mi boca y se derrama en mí. El Pacharán me está esperando en el salón.

Hace tiempo que los dos deseaban que llegara este momento. Anhelaban sentir el calor de los cuerpos piel contra piel, la humedad de los besos, recorrer laberintos de sensaciones en la intimidad envolvente. Culmina al fin el sinuoso sendero de roces efímeros, de miradas cruzadas, de relojes inclementes sin tiempo para el encuentro, de intenciones y de intentos. Las sábanas calientes acarician sus movimientos en la escalada hasta lo más alto y coronan la cima juntos, justo a tiempo, en el preciso momento en que se escucha el sonido de las llaves que los obliga a descender a toda prisa, casi sin aliento…

—¡Mamáá, papáá, ya estamos en casaaaaaa!

Llevaba un tiempo medio enamorándome de la hija de la dueña de la freiduría. Era una chiquilla con cara de ángel que debía de tener unos dos años menos que yo y ayudaba a despachar por las tardes. A menudo me paseaba despacio por delante del puesto y, algunos días, para disimular, entraba a comprar cien gramos de cualquier cosa.

Una tarde que ella no estaba, su madre me hizo pasar a un almacenito que olía a harina y matarratas. Era una mujer de unos cuarenta y tantos, con hechuras de actriz de Cinemascope.

Pensé que querría conocer mis intenciones pero me pidió que oliera la garrafa del adobo. Su cuerpo estaba barnizado de un sudor dulzón, perfumado.

—¿Huele bien? —me preguntó.

Yo asentí.

Vertió aceite de oliva en un plato y mojó un dedo que acercó a mi boca.

—Mira qué denso —susurró, haciendo que se lo lamiera—. Virgen extra.

—Pica un poco —dije.

Derramó el resto sobre su pecho y acercó mi cabeza. Lamí todo lo que pude, apresurado, torpe, mientras ella se encargaba de lo demás.

Y durante un tiempo, todo me olió a orégano y a pimentón. A jabón verde. A acedías y a culpa requemadas.

«…lo importante para madame Maroszek no era que alguien escribiese su historia en un libro contable, o en los márgenes de una mala novela francesa, o en partituras invisibles, o en papeles membretados de los hoteles de una ciudad; acaso lo importante, para alguien como madame Maroszek, no era dónde escribimos nuestra historia, sino escribirla.»

Eduardo Halfon

Oh gueto mi amor

Llegó al hotel cerca de las nueve. Tenía la habitación reservada y algo de hambre. Se duchó enseguida. Tranquilizó a su mujer que pegada al teléfono esperaba su llamada.

—Ceno y me acuesto cariño, estoy agotado— mintió; como tantas otras veces.

Volvió a llamar; esta vez para decir: «me alojo en el Majéstic, en la 321, mi nombre es Baltasar». La chica llegó en media hora. Era tal como habían acordado: morena, ojos claros, uno sesenta, la tez pálida, casi transparente.

—Me llamo Irina— susurró, y llegaron a la cama todavía hecha.

Le quitó primero los zapatos, anduvo por sus muslos con los dedos hasta alcanzar la cinturilla de los pantis y bajarlos muy despacio. Descolgó el vestido de sus hombros, quedando al descubierto sus pechos sin corsé, sus bragas mínimas, sus piernas de cristal. Le pidió que se tumbara, que le ofreciera el blanco de su espalda. También desnudo se sentó sobre sus nalgas, esgrimió su arma favorita y noveló sus frustraciones sobre la piel inmaculada. La tinta de su pluma se acabó al escribir la última palabra, y dio así por satisfecho su apetito. Vestido de su nuevo personaje, abandonó aquel alojamiento clandestino para concebir el próximo capítulo.

Las mujeres somos multiorgásmicas, aseguraba la revista que le había cogido a su hija. Hay que ver qué cosas leían estas crí… ¿multiorgásmicas? Pero ella… ¿no se habría perdido algo? Consultó el asunto con su amiga Maripi, que tenía mucho mundo.

–Lo mejor es ponerse en manos de profesionales –le recomendó al darle una tarjetita que, si no fuera por el nombre: “Chicos, chicas y viceversas”, parecería la de un despacho de abogados. Prueba y verás.

Tras pensárselo dos veces, llamó para solicitar a un hombre maduro. No quería que le apeteciera menos hacerle el amor que hacerle un Cola-Cao.

El día indicado, se presentó un rubio entrecano con acento extranjero, que, como enseguida pudo comprobar, tenía un gran dominio de la lengua. Una vez colmados sus vacíos más urgentes, sintió la necesidad de charlar sin prisas –como hacía con su difunto Rafa– de las ventajas del coche eléctrico o de la última peli de Woody Allen. Los dos orgasmos no habían estado mal, pero necesitaba encontrar algo más multifuncional. Se decidió entonces a escribir a una página de contactos: “VIUDA INTERESANTE BUSCA HOMBRE FORMAL…