Cae la noche sobre la arena exhausta . Desde la puerta, observa las paredes que le darán cobijo, pero ha de darse prisa: hoy será ella quien prepare el caldero para lavar sus pies. Con el ímpetu que le ha hecho recordar al temible siroco, de pronto el hombre entra, se sienta frente a ella y le invita a frotar sus pies descalzos. Siente una náusea: su ropa huele a orín y queso rancio. Mientras le lava, una mano tenaz dirige su barbilla y le obliga a mirar, pero sus ojos buscan el centro de la tierra. Ante su indiferencia, el hombre escupe airado una mezcla de hierba y de saliva. Rawan no tiembla, pero por su garganta pasa todo el agua salada que cabe en el desierto . Ante él, su ropa cae definitiva y ahora su piel inexplorada brilla con la tibieza de un cervatillo acorralado. En ese instante, una fuerza animal le hiere las entrañas y de su vientre brota la sangre confundida. Rawan se va, se ha ido. Ahora ya es pájaro que vuela. Su cuerpo y sus heridas ya no le pertenecen. Cuando amanece, en las dunas el viento peina la luz de la mañana.

10 Septiembre 2013.-Niña yemení de ocho años fallece tras sufrir graves lesiones y desgarros internos en su noche de bodas (Reuters Agency) In memoriam

Así dejaré de diezmar la exigua pensión de mis pobres padres para evitar que, un mes si y otro no, nos corten la luz.
Así mis hijos podrán estudiar en la universidad y mi mujer comprarse un abrigo cada invierno.
Así mis amigos ya no me esquivarán como lo hacían al verme y desaparecerán las extrañas miradas del frutero con mis súplicas de demora en el pago. Incluso Genaro del Banco Miendo ya no tendrá que utilizar su retórica ante mis súplicas.

Está decidido. Entraré por la puerta del cementerio el martes 13 de madrugada.

Es mi cita con la muerte.

Seré el nuevo sepulturero.

Ayer murió mi abuelo.
Hoy, la yaya, desde su silla de ruedas, me pide que le alcance el matarratas.
Pero está en una repisa, y no llego.
Y lloramos los dos.

En la penumbra, bajo la tenue luz de la luna, en esa sórdida calle de Londres, empecé a abrazarla cariñosamente. Tenía el pelo tupido, negro como una gitana; los ojos almendrados del color miel; la piel suave como la de un bebé. Rezumaba juventud y vitalidad. Según la estaba abrazando escuchaba cómo latía su corazón.
¡Ay, si pudierais escuchar como latía su corazoncito tac, tac, tac… como los tañidos del reloj!
¡Ay, si pudierais sentirlo, qué bienaventuranza y momentos más gratos! ¡Era tan guapa! ¡Tan joven!
Muy pronto estaría como un mármol inerte sin vida. Pero no se preocupen queridísimos amigos, morirá en un santiamén. Seguro que no va a sentir dolor. Todo eso por un segundo mágico. El segundo cuando su alma deja el cuerpo.
¡Ay, si pudierais sentir lo que sentía! ¡Si pudierais vivir conmigo este momento cautivador!
Mi corazón palpitaba cada vez más rápido, más rápido, más… ¡ya no aguanté más!
— ¡Ah!
Sus entrañas se desperdigaron por el suelo. Una fracción de segundo antes de expirar me acerqué, le atisbé a sus desorbitados ojos colmados de terror y le susurré con voz pastosa:
—Por si no te lo había dicho antes me llamo Jack, preciosa.

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Tomó un tren en Madrid para escapar de la muerte, pero la muerte ¡ay! le esperaba en Granada.

Ha soñado que una gitana cetrina le leía las líneas de la mano, convertidas en surcos de sangre. Despierta sollozando y siente cómo el maestro le pasa un brazo por los hombros para calmarle. Alguien ofrece cigarrillos y todos fuman en silencio.
Con el estómago encogido y el sabor acre de la duermevela, esperan. Uno de los dos banderilleros se levanta y golpea la pared áspera maldiciendo. Los demás permanecen sentados con ojos vidriosos que miran hacia dentro. Él siente su cuerpo inánime, vencido.
De fuera llega el sonido de unas burdas pisadas acercándose. A empellones les sacan para subirles al viejo Buick que les espera. La noche es suave; brilla la luna indiferente y bella.
Tras recorrer unos kilómetros el coche para; han llegado a la sierra. Les obligan a salir riéndose del olor de su pánico y la impotencia de sus súplicas. Les dicen que se vayan, para poder dispararles por la espalda. Él recibe dos tiros más como escarmiento por su amor oscuro.
Después se hace el silencio. La sangre corre empapando la tierra.

José, era una persona común,trabajadora y humilde que tenía desde chico un sueño grande,…volar, remontarse como los pájaros, andar entre nubes y fundirse con el cielo.
Había trabajado muy duro y ahorrado mucho dinero, hasta que consideró llegado el momento de hacer realidad su sueño. Así fué, como comenzó a hacer todos los cursos relacionados con el aire y el espacio.Fué paracaidista, aladeltista,parapentista y hasta piloto de avión, pero nada de todo esto conformaba, lo que en su mente estaba clavada como una estaca y que como un eco repetía,volar,volar,volar como las aves.
Hasta que un día partió decidido hacia la gran ciudad, buscó el edificio más alto,subió hasta la terraza y pisando el borde de la cornisa,mirando hacia el profundo vacío ,que se abría a sus pies,se sintió felíz y extendiendo sus brazos se lanzó al aire y a los pocos segundos José cumplió su sueño de volar como los pájaros, remóntandose al cielo. José había tenido siempre sin saberlo,una cita con la muerte.

Un relámpago la inmortaliza, tumbada sobre su cama.
Decían que, en esta misma alcoba, se preparó cuidadosamente aquella tarde, su primera vez.
Contaban que, cuando bajó la escalera, la congoja empapó los corazones de los que velaban el féretro y que era tal su parecido con la difunta, que vacilaron al darle el pésame.
Aseguraban que, desde entonces, bastaba su presencia para espesar silencios, empañar ojos y oscurecer ánimos, confirmando así su don innato e inequívoco como plañidera.
Rumoreaban que su llanto agónico provocaba escalofríos y ponía los pelos de punta, pues parecía tener ecos del más allá.
Insinuaban, haciéndose cruces, que no debería haber reemplazado a su madre precisamente aquel día; que mezclar lágrimas espontáneas y fingidas solivianta a los espíritus, condena almas inocentes y desdibuja los caminos del cielo.
Creían firmemente que, cuando llegara su hora, lloraría sin tregua por su propia muerte un diluvio maldito que anegaría el pueblo para siempre.
Imagino que, por eso, todos huyeron cuando supieron la gravedad de su estado… sin auxiliarla.
Desasosegado, tras el último estertor he auscultado su pecho y buscado el pulso con ahínco. Mi mano tiembla, irracionalmente, mientras escribo la fecha y hora.
Un trueno ensordecedor rubrica mi certificado.

Ella se afana en la cocina lavando trastos, pendiente de que no se evapore la sopa que hierve sobre la estufa. A través de la ventana se observa un cielo claro, perfecto para que seque la ropa que ha colgado del tendedero, todo fluye de acuerdo a lo programado. Está segura de poder llegar a tiempo para recoger a su hijo en la escuela, y tomar el autobús. Termina de secar los platos, apaga la hornilla y mientras espera que se enfríe la comida, dobla vestidos y pequeños pantalones que coloca en una maleta. Cuando ha puesto todo en orden se dispone a buscar al niño, pero antes de salir toma el martillo que yace al lado del hombre inclinado sobre el sofá, con los ojos abiertos, inmóvil frente al televisor y que una hora antes le había preguntado: “¿me compraste cervezas?”

Llevaba buscando a Berta dos meses. Teníamos poca información de ella: morena, treinta años, un metro sesenta, algo más de cincuenta kilos de peso, pero con una fortaleza inusual. Había acabado con su marido y con un par de tipos más sin más razones que la apariencia de estar dispuesta a ajustar cuentas con el género masculino: los mataba, les cortaba los huevos y se los metía en la boca. Una pista de la última víctima conocida me llevó a un oscuro club de carretera donde fue inútil mantener oculta mi identidad de poli. Nadie quiso colaborar; así que acabé acostándome con una guapa rubia que, aunque le faltaba el dedo pulgar, sabía usar con maestría los otros nueve.

Por la mañana, mientras la rubia cantaba en el baño, me llamaron para darme nueva información sobre Berta. En una comisaría del norte del país habían conseguido relacionarla con otro homicidio de meses atrás y eso despejaba pistas nuevas: creían que podría haber perdido un dedo en el intento fallido de rebanar a la víctima, me dijeron; y de los restos de sangre, el laboratorio suponía que podría estar abandonando voluntariamente un tratamiento contra el VIH. Me sentí… tan estúpido…