Desde el exterior, el asilo parece enterrado pero una vez  cruzas su torcido y viejo umbral, te das cuenta que no es así, que dentro hay más luz y vida de la que puedas imaginar. Los viejos pasillos llenos de claroscuros se confunden con los nuevos artistas callejeros que trazan dibujos sobre las paredes. Rugen y susurran sus cimientos, provocando temblores en la débil luz de un quinqué que se adentra en la oscuridad e ilumina la ascensión del polvo a cada paso.
        En cada habitación, un fragmento de vida. Un objeto que recuerda a su dueño. Un cesto de manzanas rojas, junto a un fragmentado espejo. Un enorme tridente vestido de algas fosilizadas. Una vieja rueca que contiene una gota de sangre que golpea, invisible, su pedal. La enorme maqueta de una torre encantada. Un vestido roido de piel de Dálmata que sigue oliendo a tabaco. Una baraja de cartas a las que le faltan un fragmento. El llanto de unos zapatos deteriorados por la ausencia de su par.
         Al cerrar la puerta de dirección, extraigo la caperuza de mi hija. Ellas me dicen: \»Bienvenida, hace tiempo que te estábamos esperando. Madame Mim te acompañará a tu habitación\».

Envolví su manto de noche entre mis dedos, la así de su brazo y sin esperar su consentimiento, me la llevé de allí.
Su carita reflejaba el más cruel de los castigos… la desilusión.
¿En quién iba a creer ahora? ¿Qué le quedaba en la vida? Si el ser que más amaba, se le diluyó de entre los dedos y se deshizo, como se deshace el hielo, al darle el sol.
«Cómo fruta madura». Pensé al instante de mirarla a los ojos y ver su expresión ausente, ida, y no de otra cosa que no fuera el pensarle, regalar sus últimos pensamientos a quién tanto daño la causó…
No pude por menos de abrazarla y regalarla mi aliento, sintiendo en la penumbra de la noche, la soledad de su perfume, su desvaído abandono; su necia manera de dejar que se le fuera la vida por un inocente culpable… (¿Tienen la culpa acaso los humanos de dejar de amar, más fácil quizás, que cuando aman?)
Sentí entonces los latidos desbocados de su corazón, y comprendí al instante… ¡Él la mató!
No, no se negó… ¿Quién es capaz de resistirse ante la oportuna visita de la muerte?

  http://soldenoche-daniel.blogspot.com.es/

CHRISTOPHER MORLEY, La librería ambulante, Edit. Periférica

(Lectura propuesta por Rafa Heredero)

Siempre no se puede ganar y él debería saberlo. Sentado en la penumbra de su flamante despacho repasaba mentalmente los últimos años de su vida. Cómo se hizo portavoz de los indignados de la Encarnación, cómo habían acabado formando un partido político que “nunca representaría intereses personales y sí al ciudadano”, cómo habían obtenido representación parlamentaria y por ultimo cómo habían llegado al poder. De los inicios no quedaba nada. La fruta simplemente había ido madurando. Todo se hallaba ya contaminado. La palabra venderse no lo había abandonado desde entonces. Los ideales serían desde ahora tragar y medrar poco a poco.

Era costumbre que por San Jorge y de forma rotativa, las familias que habitaban el feudo obsequiaran al conde con un presente. Hasta donde le alcanzaba la memoria a Calixto, el noble había recibido grandes preseas, a cual mejor, que lograba amainar la presión sobre sus siervos. Por ese motivo, el joven andaba preocupado meses antes de la festividad, ya que había llegado el turno de los suyos y su padre no les había revelado el agasajo que entregaría ni cómo sería capaz de conseguirlo.
Continuó desconcertado hasta el día en el que debían cumplir sin que observara variación en la rutina de su casa, salvo que su hermana pequeña, la misma que por orden paterno disfrutaba de una vida contemplativa, estaba siendo engalanada, entre lágrimas, por su madre. La muchacha lucía un elegante traje blanco que exaltaba su figura, convirtiéndola en una mujer. Y la envidió porque sería ella la que presentaría el obsequio, recibiendo todos los halagos. Entonces, Calixto con rabia, fue a reclamarle cuentas a su padre, y desconsolado quedó de por vida con la respuesta: —Mariana es lo mejor que tengo, ya está madura y es lo único que le podemos entregar al conde.

 escribenicolasjarque.blogspot.com

Fue un perfecto atardecer de septiembre, el cielo estaba surcado por la más increíble policromía de tonos rojizos que jamás habían visto y una suave brisa jugaba con sus cabellos.
 Allí estaban, sentados frente al mar, fundidos en un cálido abrazo, callados, sin hablar, simplemente sintiendo los latidos de sus corazones.
 El sol caía hacia el mar lentamente, buscando su descanso diario, igual que la  fruta madura busca su descanso en la tierra, cuando llega a su plenitud.
El ocaso era inminente, el suave abrazo se convirtió en un abrazo eterno, cada vez más apretado, mientras, por sus mejillas rodaban lagrimas silenciosas. Se miraron a los ojos, tan profundamente que  sus almas hablaron de nuevo.
Ella se levantó, sus cuerpos se separaron lentamente, solo  sus manos quedaron en contacto y deslizando sus palmas recorrió sus largos dedos hasta las yemas, los dos miraban fijamente esos dedos, que se separaban y que ponían distancia entre ellos, fiel reflejo de todo lo que estaba ocurriendo.
 No hubo palabras, ya estaba todo dicho y a la vez que el hermoso día se terminaba, se terminaba su hermosa historia de amor.
Ella echó a andar y sin mirar atrás, siguió su camino.

  Los hubo indios y los hubo vaqueros. Los hubo policías y ladrones. Allí se conocieron: el torpe, el gordinflón , el gafotas, el flaco…Estuvo el que volaba sobre el nido del cuco y aquellos que jugaban con fonendos; quien vendía deberes, cociente y resultados; quien bajaba al recreo con chaleco anti-balas y  copiaba castigos en columnas de a cien. El que robaba cromos y cambiaba meriendas ; el que hizo de las canicas su moneda;  quien ya sabía del norte de las cosas o aquél que conocía las palabras “mundo” y “hambre”.  Aquél  que imaginó a la de francés susurrando el “ yetém “; quien creyó que rosa-rosae era una rama de Botánica. Destinos inconexos. Larvas de  frágil caligrafía. La vida desbordando los muros del colegio en un crisol de fuerzas con piezas de Mecano. Puro ensayo de un mismo cuadrilátero. Ímpetu táctil. Exploración. Proyecto. Alquimia de la vida en danza de alevines.

Y ahora… como fruta madura….nos gobiernan, nos juzgan, nos prescriben, nos cambian las bujías, nos multan, asesoran, nos llevan en su taxi al aeropuerto, nos ignoran o abrazan , o leen de mil amores tus relatos como  ahora tú estás haciendo.

La vida se adentró por la ventana entreabierta de aquella vieja morada, topando con la respiración entrecortada de paredes de piedra, y la incertidumbre de un menaje que daba paso a unas escaleras de madera que albergaban el origen de unos alaridos con nombre de mujer. Deslizándose con premura, escalón tras escalón, fue recibida con maestría por  una puerta de color abedul que se abrió ante ella mostrando, como fruta madura, el útero dilatado de una joven, que sin piedad dejaba caer los dulces jugos que su vientre anidaba, entre intensos dolores que estremecían sin pudor su vulnerable cuerpo. Profiriendo con fuerza, alaridos y juramentos, una flor asomó por la entrepierna deslizándose con premura sobre el lecho que les acogía. La vida se unió a la recién nacida, provocando en ella un intenso llanto, mientras sus infantes ojos hinchados, miraban pero no veían, la dulce cara de una madre desencajada por el dolor, pero embriagada de alegría.

Cuando elegimos los temas mensuales lo hicimos con la intención de que cada uno ocupara un tiempo en el que el entorno y la naturaleza nos sirviera fácilmente como inspiración… y vaya que si lo han conseguido: las flores de mayo, el mar de agosto, la lluvia de abril…

En el hospital de campaña me aficioné al laúdano, las botellas cayeron una tras otra como fruta madura. Tal como vi caer uno tras otro a mis compañeros en la campaña del Somme. Recuerdo como las granadas, sazonadas, restallaban en miríada, llevándose tras aquellas columnas infernales de tierra, sangre y humo miles de almas en aquel fatídico primero de julio que jamás olvidaré.
Como en la fruta madura vi gusanos alimentarse de la carne podrida de los heridos y los muertos. Pero son los rostros deformados por la muerte, la locura y la barbarie los que me atormentan cada noche… Y son sus gritos los que acalla el opio, la pierna hace tiempo es un mero fantasma… –¡A ver, abuelo! ¡No cuadran las fechas! La batalla del Somme fue en la primera gran guerra… y tu naciste el treinta y tres… Ah, …no fastidies. ¿Has vuelto a engancharte a la consola? Y ese laúdano del que hablas… ¡Mierda, el ron añejo de papa! ¡Te lo has trincado todo!
–Chico, esos juegos son tan realistas… y claro mi cabeza ya no está a lo que celebra.
–Al menos la pierna está en su sitio.
–¡Ay, qué alegría, pues me veía cojo!

 http://entierrasdelamaquinahumana.blogspot.com.es/

Esta niña crece por momentos, como fruta madura a punto de ser recolectada.
Hablaban de mí, las estaba escuchando mientras miraba por la ventana las gotas de agua que caían furiosas y golpeaban los cristales como balas hirientes. Sus palabras me llegaban altas y claras desde el salón donde ellas parloteaban sin darse tregua.
Oía las agujas que chocaban al tejer los jerseys que ambas confeccionaban para el crudo invierno que se avecinaba, después del otoño que había entrado casi de puntillas y ya se iba remoloneando.
– Madre, tú que hablas más con ella, sabes qué es lo que piensa?; ya tiene edad de decidir lo que va a hacer pero yo la veo con la cabeza muy alborotada.
– Se parece a tí cuando eras jóven, se quiere comer el mundo y cualquier día emprenderá el vuelo y desaparecerá como lo hiciste tú, o es que ya no te acuerdas?.
Apoyada en el quicio de la puerta, sonreía para mis adentros y pensaba en que volaría lejos y que intentaría hacer realidad los sueños que cada noche dejaba escondidos debajo de mi almohada.