En la torre del castillo, una princesa escribe cuentos de dragonas y brujos mientras suspira por una dama de rubios cabellos que atraviese el bosque encantado.

Así comienza la historia que cuentan, en el estanque, los sapos a sus renacuajos y renacuajas antes de dormir.

Mientras, las ranas lanzan besos a los caballeros andantes que buscan perdices para liberarlas de los cuentos antiguos.

Vita primero fue libre, sin definición y, de un salto, fue al comienzo: se convirtió en maga, artista de su creación.

Acumuló experiencia, gestó deseos, obras que estallaron, bellas, llevándola hacia la estabilidad, convirtiéndose en espiritualidad.

Paso a paso disfrutó del gusto, gustó del hecho. Se deleitó en las relaciones agarrando firme las riendas de su carro. Y trotando consiguió encontrar el equilibrio entre el tumulto y la luz en la crisis. Experimentó que los ciclos pasan y la fuerza aumenta para dejar de elegir separándose del murmullo.

Con los años descubrió su Ave Fénix. Sanó. Nunca dudó de su poder de crear.

Vivió sin límites buscando su lugar. Alegando que somos polvo de estrellas y el cosmos nuestro hogar.

Vita al final conectó con el sol y la luna, despertando a unos padres universales. Se descubrió sin sexo, sin materia… nunca fue hecha por partes. Se definió como un organismo celular unido a su medio ambiente.

Una noche le pregunté qué era la magia, y Vita me contestó, me imploró, que nunca me olvidara de estar hermosamente loca, para pasar por veinte moldes hasta fundirme con el mundo.

Saber ser.

Esa es la magia.

Cuando estalló la crisis, papá ya no pudo comprarnos más libros y las brujas y las hadas se vieron obligadas a emigrar a Alemania, en busca de trabajo. Los lobos, en cambio, se disfrazaron de corderos y huyeron a Wall Street, donde la realidad cotiza al alza y la magia consiste básicamente en multiplicar por dos el valor de las acciones. Los gnomos no pudieron hacer frente a los préstamos hipotecarios. Ni encadenados a sus setas lograron evitar que los desahuciasen. La casita de chocolate también se la ha quedado el banco. Con el calentamiento global acabará por derretirse. El lago donde otrora chapoteábamos felices está casi vacío. Los sapos agonizan al sol, mientras esperan a que alguien los bese, y hasta los patitos más feos han perdido toda esperanza de convertirse en cisnes. Como no tenían papeles, los duendes y los elfos fueron expulsados. Los ogros perdieron el apetito y las perdices están en peligro de extinción. Dicen que habíamos imaginado por encima de nuestras posibilidades, pero a papá no le importa. Cada noche, antes de dormir, entra en nuestro cuarto y se inventa un cuento. Y así vamos llegando a fin de mes.

Ya es suficiente, hoy acabo con él. Con lo de ayer hemos llegado al límite. Casi le saca un ojo al crío. Quién iba a pensar que se le soltarían las plumas de las alas, con lo grandes y fuertes que son, ni que fuera un gorrión.
El día en que apareció, blanquísimo y tan elegante, quisimos imaginar que era un regalo divino. Los vecinos nos envidiaban, venían a todas horas a acariciarlo y a jugar con él. Qué bonito era verlo volar. Pero eso se acabó. Empezó rebozándose en los montones de paja, luego se echó a dormir en los charcos umbríos, y ya nunca vuela, ni trota siquiera. No puedo pasarme el día limpiándole la bosta y el barro que se le pegan de tanto revolcarse. Ni le voy a seguir recortando y peinando las crines. Se pasa el día amodorrado, y ha acabado poniéndose como un tonel. No soporto más a ese vago.
Hoy no debería alegrarse tanto de verme llegar con el forraje. No se imagina lo mal que le va a sentar.

“Todas las personas mayores han sido primero niños. (Pero pocos lo recuerdan).”

– Antoine de Saint-Exupéry «El Principito»

Cierra los ojos. Nota como el sol te da en la cara y te llena de colores por dentro, de rojos, naranjas o amarillos. Anda unos pasos con los ojos cerrados. Te sientes liviano. Cuando los abras, sonríe a quien te mire raro.

Paséate entre las sábanas secándose al sol y, si estás con un niño, jugad a esconderos entre ellas. Luego, al doblarlas entre dos cogiéndolas por las puntas, llevadlas bien arriba y cuando caigan os ponéis debajo. Risas. Complicidad.

El cielo es un lugar ideal para plantar la imaginación y dejarla crecer. Túmbate boca arriba y mira las nubes en movimiento. ¿Qué ves? O averigua qué personaje esconde la luna llena. Quizá descubras la expresión de un niño sonrojado con grandes mofletes, un maestro pidiendo silencio o una señora sorprendida. ¡Dibújala!

¿Recuerdas cuándo fue tu última batalla con hojas mecidas por el otoño? ¿O tener los dedos pegajosos con la dulzura de un algodón de azúcar? ¿Y una guerra de cosquillas? ¿O dibujar en cristales empañados?

Rescata del olvido y deja salir de vez en cuando a ese niño que todavía llevas dentro y, si puedes, comparte ese ser mágico con otros pequeños: te mirarán con otros ojos.

Siguiendo el ritual, apenas se ha movido durante toda la noche. Pero ya no aguanta más y sus ojitos somnolientos, una nariz respingona y el resto de su cabeza comienzan a asomar como un periscopio del submarino de mantas en el que ha estado escondido. Se levanta despacio y avanza de puntillas por la penumbra. Al fondo del pasillo vislumbra una silueta moviéndose por el salón con el mismo sigilo que él. Si se acerca sólo un poquito más podrá verle. Nunca se había atrevido tanto, nunca se había levantado, pero esa noche lo ha hecho. Y ahí está, él: ese ser que cada Nochebuena inunda de regalos su casa como por arte de magia. Cuando sus miradas se cruzan los ojos del niño iluminan la estancia como dos focos, y el hombre le lanza un guiño juguetón mientras su dedo índice silencia el grito de sorpresa del pequeño. Éste, orgulloso, corre a abrazarle; ha descubierto su secreto, pero lo guardará como el mejor regalo de ese año…  nadie sabrá que su padre en realidad es… ¡Olentzero!*

* Olentzero: personaje de la mitología vasca. Es un carbonero que trae regalos a los niños en Nochebuena.

La bibliotecaria corría despavorida por los pasillos hacia el despacho del Director General para comunicar el incidente… más bien el accidente… la tragedia, sin lugar a dudas, señor director, que acabamos de descubrir…

Leyó el letrero fijado en la pared: D_r_ct_r  G_n_r_l  e, instintivamente, llevó la mirada  a su pecho izquierdo, sobre el que descansaba su identificación administrativa: “S_s_n  /  B_bl__ t_c r __” Horrorizada, comprendió que el ataque de los duendes vocálicos no solo había afectado a los libros, sino que extendía sus tentáculos a cualquier palabra, frase o expresión. Muda de espanto, imagen viva del cuadro de Munch, un desgarrador grito silencioso salió de su boca ante la contemplación del despacho:

—¡₋₋₋h! –.

Un enjambre con millones de grafías diferentes rodeaba al director, que desesperado, abrió la ventana e intentó pedir auxilio.

—¡S_c_rr_! – alcanzó a decir, mientras el enjambre aprovechaba la oportunidad de emprender vuelo, abandonando el edificio de la biblioteca para unirse a la Gran Vocálica.

Provenientes de todas las bibliotecas del mundo, inmensas nubes de vocales (abiertas unas, cerradas otras), surcaban el cielo como una gran bandada de aves hacia el paraíso prometido. Atrás dejaban – para siempre –  la tiranía infinita del país de las consonantes.

Ella no esperaba demasiado de aquel viaje para singles y dado su carácter, tampoco encontró mucha afinidad con sus compañeros de grupo. Impar entre los impares, se preguntaba qué demonios hacía allí, en mitad del desierto, visitando unas ruinas bajo el implacable sol de agosto. Explorando a su aire aquel  inhóspito lugar, un objeto que brillaba entre las piedras de un muro derrumbado llamó tanto su atención, que lo escondió en la mochila. Se trataba, como dedujo ya en el hotel, de una vieja lámpara de aceite y al frotarla para darle lustre, un genio maravilloso escapó de su interior dispuesto a satisfacerla en tres deseos. Sorprendida primero y fascinada después por aquellos ojos portadores del misterio oriental de las mil y una noches, reconoció en aquel ser mágico al hombre de sus sueños y sólo le pidió una cosa: “Quiero pasar el resto de mi vida contigo”. Ahora viven juntos en su pequeño apartamento. Ella trabaja y él se ocupa de las tareas domésticas. Los sábados hacen juntos la compra y los domingos suelen comer paella. Aunque les cuesta llegar a fin de mes, son tan felices que no se ha atrevido a desear nada más.

Cuando Alaia no puede dormir, abre la puerta de su casa con mucho sigilo y sale al jardín. Allí sabe que le esperan sus amigos de la noche. Como ellos pertenecen al mundo de los sueños, durante el día tienen que hacerse las estatuas. Pero una vez que el sol lanza su último bostezo y la luz se desvanece, ellos se desperezan moviéndose alegremente bajo el influjo mágico de las estrellas. La ninfa de la fuente salta de su pedestal y va al encuentro del joven arquero que mora a los pies del sauce. La niña se les une y compiten entre ellos disparando flechas de humo a los agitados búhos que flanquean la puerta de entrada.
Hay momentos en que Alaia deja a sus compañeros de juegos boquiabiertos. La ven caminar con los brazos extendidos y un pie tras otro, cual avezada funambulista, sobre la estrecha e interminable barandilla de la terraza, suspendida a varios metros del suelo. Aunque su pequeño cuerpo oscile continuamente asomándose al vacío, nunca se cae.

Bajo la hiedra, una tinaja de barro guarda las cenizas de su abuela Andrea a la que no llegó a conocer.

La rebelión había comenzado en las faldas del Olimpo. Hefesto, el maltrecho y despreciado hijo de Hera, había reunido a Afrodita, Poseidón, Apolo, Hermes, Pan, Ares y Heracles, para derrocar al tirano Zeus y devolver la paz y la libertad al maltratado pueblo griego. Organizó cuidadosamente el golpe: Afrodita, con sus artes amatorias, seduciría a Zeus, Pan entretendría a la corte con una comida pantagruélica y  Apolo prometería al pueblo un futuro mejor. A Ares le encargó atraer al ejército, a Hermes buscar ayuda económica, a Poseidón desatar una gran tormenta y un fuerte terremoto y a Heracles romper las puertas de la fortaleza.

Todo salió según lo previsto, Hefesto nombró un nuevo gobierno y presentó al pueblo a sus colaboradores. A Poseidón lo encargó de la defensa de la naturaleza, a Apolo lo nombró ministro para las artes, a Ares de la guerra, y a Hermes de economía. Pan tuvo que asegurase de que el pueblo no volviera a pasar hambre y Heracles fue nombrado jefe de las milicias.

Solo faltaba Afrodita, que no asistió a la última reunión, en la que se decidió expulsarla del Olimpo, por puta.

-Mamá, quiero verte, hace mucho que no me visitas.

Me tienen abandonada. Una señora uniformada, no muy agradable, ha entrado en mi habitación diciendo que iba a limpiarla, pero sé que ha sido una excusa. Desde que salió por la puerta no he vuelto a ver la medalla de Santa Gema que me regalaste de moza y siempre llevo conmigo.

-¿Cuándo llegas?, ¿dónde andas?

Hace un rato se ha marchado una chica amable, pero feúcha. Me estuvo dando conversación, no muy interesante, y dijo ser mi hija. Venía con un señor calvo y gordo, bastante serio, que no paraba de mirarme y no sabía qué decir. Empujaban un carrito.

-¿Te has olvidado de mí?, ¿ya no me quieres?

He preguntado a esa chica si te conocía, y la embustera me dijo que habías muerto hace años. Me ha hecho sentir intranquila y desorientada, pero al acercarme al carrito he notado tu energía. Dentro estabas tú, con tu sonrisa de siempre, con esa mirada con la que curas todos mis males. Con tu magia. Con tu paz. Con mi calma.

-Creo que ya lo he entendido. Prefieres que vaya yo a buscarte, ¿verdad?

Se oye un eco lejano, como un lamento colectivo susurrado por el viento:

Otra vez han encendido las hogueras, están acabando con nosotros.

El mismo eco que transmite este mensaje:

Si nos conocierais sabríais que nacemos para servir a la Luz, somos sus mejores alquimistas.

Nuestra habilidad es delicada, la unión del Cielo y la Tierra que logramos transformando los elementos más esenciales: agua de lluvia, aire, materia en descomposición, tierra y Luz del Sol, para elaborar un elixir exquisito, Vida que Nutre.

 Eligiendo cuidadosamente cada hebra sintetizamos su color que os ofrecemos a través de nuestros productos, deliciosos frutos.

Rojo: ardor, pasión

Naranja: sabiduría

Amarillo: luz de vida

Verde: naturaleza y esplendor

Azul: carisma, comunicación y discernimiento

Añil: capacidad de trascender

Violeta: intuición y espiritualidad

Amamos este planeta y nuestra vida en él junto al resto de mortales,

Respiramos para vosotros,

Bendecimos vuestros paseos en nuestro Reino,

Observamos los ciclos naturales con respeto y admiración y

Labraremos y sembraremos, mientras estemos vivos, enriqueciendo a nuestra Madre Tierra

Lo ignoráis

¡Ojala lo supierais!

Alimentaos de Luz si queréis dejar atrás las tinieblas.