A la niña le dio por mutar. Con su hermano todo fue ideal, pero con ella estamos observando comportamientos un tanto extraños. Tanto es así, que hemos comentado con otros padres lo que está sucediendo, más que nada por intentar encontrar algún remedio.

Algunos asienten, y comentan que a sus hijas les pasa algo similar:  Que sí parecen sordas, que si no responden, que se pasan horas encerradas en el baño ajenas al mundo… Mientras escuchamos, su padre y yo vamos abriendo mucho los ojos, tensando el cuello y echando la cabeza ligeramente hacia atrás. Nos miramos, carraspeo y les explico: 

Nuestra hija no está callada, ni en modo “mute”, no recorre el pasillo haciendo “mutis” por el foro, como dicen en los teatros. No suele dar la callada por respuesta ante nuestras preguntas, aunque a veces si. 

Camila ha decidido ser mariposa, así nos lo anunció una noche. Tonterías hormonales, pensamos. A la mañana siguiente, tras desenroscarse de la sábana, nos mostró unas grandes alas translúcidas y de colores brillantes que salían de su espalda. Ya se le notan dos incipientes antenas en la frente. Su vida será algo más caótica, pero ella está realmente preciosa. 

Nos indican los directores de este blog que esta vez hablemos de: “RAME”, palabra que en balinés significa “belleza del caos”

Comienza el Génesis de la Biblia con aquello de: la tierra estaba “tohu va-bohu” que en hebreo bíblico se traduce como desordenada y asolada, o sea, el caos.

Esta reflexión me hacía admirando los “peirones” de Cutanda, (tierra de Jiloca en Teruel). Es una contribución del hombre a embellecer el caos geológico de esa zona de España. Seguro que mis ancestros carreteros y sus primos pastores trashumantes agradecían, tras hollar senderos embarrados, barrancos y neveros, esos pináculos que ponían orden en los cruces de caminos, erigidos, bien en memoria de una victoria allí mismo del Batallador contra los almorávides, bien para cumplir con la oración diaria al Santo, Virgen o la Santa, labrados, grabados o pintados en esmalte al azulejo, en la cima o fuste del peirón. Además, confirmaban lo acertado del camino, señalando al pueblo o a la venta cercana donde descansar del trajín.

En algunas zonas de Francia y Suiza hacen festivales musicales que les llaman Tohu-Bohu. Qué bonita es la palabra que para ello usamos en España: “guirigay” y “bagunça” o “trapalhada” en el idioma portugués.

Han saltado todas las alarmas y el caos reina en cada rincón.

En los pisos bajos, donde antes abundaban las humedades, las grietas por la sequía, se abren paso a través de las paredes.

En un piso más arriba, hace años habitado por cientos de mariposas, el silencio y la soledad, ahora, lo invaden todo. 

Los termostatos apenas funcionan, lo mismo hace un frío glaciar, como un calor infernal.

Las humedades de los bajos, parecen haberse instalado en la penúltima planta, donde a veces, y sin explicación alguna, el agua se derrama  por sus dos grandes miradores.

Arriba, en el ático, está la sala de ventilación, que apenas da a basto con tantos malos humos.

En la azotea, sigue habitando quien lo coordina todo pero, últimamente, deja mucho que desear, quizás se haya cansado de tener siempre todo bajo control, quien sabe.

En la consulta del médico, Magda, ajena a todo lo que pasa en su interior, mira con cierta coquetería al doctor, parece que una mariposa pugna por aletear en su bajo vientre. Mariposa que se torna gas cuando,  este le dice, que todos los síntomas que padece, son los normales de la menopausia.

Avanzábamos a duras penas entre golpes y atropellos en la más absoluta oscuridad. Sin hacer caso a las advertencias que imponía la razón, todos nos sumíamos en la histeria colectiva y nos dejábamos arrastrar por la corriente salvaje que conducía al vacío o al improbable mar de la salvación. Yo sabía que mis probabilidades eran prácticamente nulas, no era tan fuerte como otros y mi voluntad empezaba a flaquear, aun así, seguí hacia adelante sin rendirme, el objetivo era literalmente vivir.

Los mecanismos del universo para hacer de lo imposible una realidad confabularon para que fuera yo, en contra de todo pronóstico, el único que consiguiera llegar hasta el final de aquel angosto túnel y atravesar el umbral de la vida.

Soy consciente de que no entraba en los planes de mis padres concebirme en aquel momento y que eso puso sus vidas patas arriba, pero a día de hoy todos celebramos que el destino aprovechase un simple descuido.

El viejo mundo, ese que no hace tanto tiempo existía y por el que muchos transitamos, con sus luces y sus sombras, hoy va desapareciendo ante nuestros ojos.
Aquella intermitente calma que, en muchas ocasiones, nos permitía conversar y debatir entre opiniones e ideologías diversas, sin descalificar u ofender al otro, está ya en franca retirada.
Se fue el espíritu crítico dejando el camino libre a las opiniones inmutables, impermeables a pruebas y datos, jaleadas por las cloacas de ciertas redes sociales dirigidas por buitres megamillonarios alérgicos a la inteligencia y a las democracias.
Y, tras el deleznable experimento de la clonación, su última creación: La Inteligencia Artificial.
Ese invento que pretende sustituir a los imperfectos humanos por robots programados por conspiradores ultraimbéciles, apátridas fiscales y peligrosamente mediocres, incapaces de entenderla y controlarla, que emerge y asoma hoy para imponernos su “realidad virtual” con la inhumanidad por bandera.
Siempre pasaron deprisa los milenios pero, últimamente, corren que se las pelan, comandados por legiones de imbéciles alados fascinados por el caos de este nuevo  mundo.
Menos mal que yo ya no estaré aquí para verlo.

“El campo siempre estará abierto a todas las posibilidades”, repetía constantemente la megafonía. “Incluso a la de cerrarse”, apostilló un resentido, que gesticulaba escenificando la ampulosidad del eslogan.

Lo que al principio parecía un desaforado exabrupto, se transformó, de boca en boca, en un inquietante augurio. El campo, cuyos límites se perdían más allá del horizonte, podría ser acotado. Lejos de quedarse al margen, el inmenso terreno fue capaz de sobreponerse a sí mismo. En una sobreactuada redundancia campó a sus anchas por los más abruptos descampados. Para cuando llegó a aquella difusa masa verde ya había germinado en su seno una pregunta seminal: ¿Será esto el bosque? La inusitada contundencia del interrogante hizo mella en la frondosa espesura. Haciendo honor al dicho, los árboles se empeñaron en no dejar ver el bosque y cayeron uno tras otro en una insólita batalla campal. La terrible sarracina acarreó una ingente cantidad de leña. Los roces hicieron inevitables las chispas y el fuego, siempre a la que salta, se dejó seducir. Arrasada la masa boscosa, sólo quedó tierra quemada. Como un ave Fénix, el campo resurgió de sus cenizas y volvió a las andadas.

  Anunciaban tormenta. Eso nos causaba temor. Comenzó a soplar un viento muy fuerte. Crujía toda la casa. Mi abuela era la única que no estaba asustada.

 La tierra está seca, necesita agua, este año no habrá comida suficiente para los animales. ¿Habéis visto la laguna?

 ¿Cuál laguna abuela?

 -Allí bajando la ladera, está secándose.

 El viento era cada vez más intenso, la lluvia torrencial, los truenos ensordecedores, se escuchaba correr el agua. La abuela aseguró las ventanas y las puertas con travesaños. La naturaleza había desatado toda su furia. Los relámpagos no cesaban. Nos encerramos en los dormitorios de la planta alta.

Por la mañana vimos el desorden que había causado la tormenta;  árboles caídos, ramas por todos lados, nada estaba en su sitio.

 La abuela con impermeable y botas salió a dar un vistazo… nos llamaba agitando sus manos.

 Mi hermano y yo fuimos a su encuentro. Apenas podíamos caminar en semejante destrozo. Ella emocionada, nos abrazaba mientras  decía: ¡Mirad esta maravilla!!

Y nosotros no podíamos creer lo que veíamos; una bandada de  hermosos flamencos rosados danzaban en la laguna rebosante de agua.

Ya lo veis -dijo la abuela- del caos ha surgido la belleza. .  

Mi hermana está a punto de ahogar a su pollito en la bañera al intentar limpiarle la caca con la que se ha manchado. El teléfono no para de sonar sin que nadie lo coja. Mi padre chilla desde la cocina que por favor alguien responda, que tiene las manos sucias de hacer albóndigas, mientras mi madre termina de planchar los uniformes del colegio. Mis hermanos galopan por el pasillo con el traje de indio el primero y el de vaquero el segundo, mientras gritan como en las películas. El timbre de la puerta suena varias veces sin que alguien abra, para desesperación de papá que sigue empantanado con la cena. El general Mc Arthur abre sin detenerse para evitar que Toro Sentado se escape. Es la abuela que viene de rezar el rosario con las amigas. Pregunta si alguno va a responder la llamada. La pequeña empieza a llorar al ver que su amigo con plumas ha dejado de moverse. Imposible estudiar con tanto ruido. Ya que estoy de pie, que ponga la mesa. Si suspendo es cosa vuestra. Debo escribir una redacción sobre qué quiero ser de mayor. Papá, fraile en un convento de clausura.

Al poco de la explosión primigenia las galaxias iniciaron sus danzas de amor entrelazándose frenéticas en medio del infinito universal.

Cuando sus flujos se intercambiaron dieron luz a insignificantes seres que hoy en día intentan desentrañar asombrados y perplejos los secretos de sus progenitores.

Misión imposible.

Sentados en su sofá, mi amigo me contó que, paseando por un descampado cercano a su casa, mientras pensaba en sus cosas, una tarde observó un escarabajo pelotero que se dedicaba a su labor diaria de rodar una bola de estiércol. Parecía una tarea simple, fácil y desordenada, pero cada giro de su bola era un acto de equilibrio y precisión, una danza con el hábitat que lo acogía y que le ofrecía, con cada obstáculo, una oportunidad para aprender y adaptarse. Ya oscurecía y, mirando cómo ganaba intensidad el brillo de las estrellas, pensó que, aunque dispersas y aparentemente desordenadas, formaban constelaciones que guiaban su camino. Entonces comprendió que el caos no es más que una parte del orden universal. Con su capacidad para crear nuevas formas y caminos, el escarabajo pelotero siguió su despreciable o, al menos, insignificante labor. Gregorio regresó sabiendo que, aunque el mundo pareciera caótico, cada movimiento tenía un propósito en el gran tapiz de la vida. Ya en casa, quiso escribir algo sobre la belleza que reside en el caos, o sobre el caos que esconde la belleza, pero, arrugando el folio, me dijo, hizo una bola y la encestó en la papelera.

Lo recuerdo como si fuera ayer. El viento en mi cara, el runrún de las olas en mis oídos, ese aroma penetrante que expandía las aletas de mi nariz y embriagaba mi alma…

La humedad empapaba mi frente de perlitas de sudor y una extraña sensación de sed me empujaba a caminar sobre la arena, blanda y mullida como una alfombra de invierno. De repente, un frescor inaudito salpicaba mis pies, ahora sí, ahora no… ¡Me invitaba a adentrarme mar adentro!

Me zambullí, ¡cómo dudarlo!, en cuestión de segundos. Miento… Más bien tropecé con el empuje de las olas, las muy pérfidas atenazaron mis pies y forzaron mi caída. ¡Qué juguetonas! Tosiendo, les di las gracias por tan excitante experiencia.

El mar ofrece besos de sal. Aunque tosí con el primer escarceo, repetí mil y una veces. No hay nada más dulce que enredarse a besos con el mar.

Desde entonces, sigo enamorado de él, de noche y de día, con sol o sin él. Lo siento, lo huelo, lo escucho… Aunque mis ojos me nieguen lo evidente.

¿Azul? ¿Verde turquesa? No sé lo que significan esas palabras. Pero sé que jamás veré algo más hermoso que el mar.

Desconozco si fueron cuarenta días con sus cuarenta noches pues perdí la cuenta del tiempo que estuvo derramándose el cielo sobre nosotros. Desde el balón, observábamos el mar en el que se había convertido nuestra calle. Los niños, con el bañador y el flotador de unicornio, nos rogaban que les permitiéramos bajar. A Miguelito le dejan, protestaban al borde del llanto. Yo trataba de mantener la fe en que más pronto que tarde, escamparía hasta el día en que dejé de sentir los molestos ladridos del perro del vecino, el trino estridente del canario de la vecina y no encontré por ningún lado a Algodón, nuestro pequeño hámster. Entonces supe que estábamos condenados.